Сергей Донской - Детоубийцы

Прежде чем покинуть заведение, Белов достал из рюкзака гранату, выдернул чеку и, отпустив предохранитель, катнул ее по полу в сторону брошенного пистолета. Затем, сорвавшись с места, выскочил из туалета и, падая ничком, заорал:

– Террор! Бегите!

Второе слово утонуло в грохоте взрыва, в зал выплеснулся раскаленный, пропитанный дымом воздух, шрапнелью полетели осколки стали и кафеля. Кто-то покатился по мраморным плитам.

Вопя на все голоса, пассажиры тут же превратились в перепуганную толпу, устремившуюся к выходу. Они давили и отталкивали друг друга, стараясь вырваться первыми. Крича вместе со всеми, Белов тоже побежал к дверям и сделался частью безликой массы. Фактически невидимкой.

«Надо было купить утренние газеты, – размышлял он, глядя в окно автобуса. – Интересно, какие будут выдвинуты версии насчет теракта в аэропорту? Хотя нет, не интересно. Ничего нового журналисты не придумают, а правды им никто не скажет. И правильно. У человечества и без этого треволнений хватает».

Через девять часов после отправления автобус остановился в очереди на пропускном пункте.

– Мы почти в Руанде, – сказал Белов своему соседу. – Сто метров, и там.

– Эти сто метров бывают длиннее самого длинного пути, – произнес сосед. – Один раз я простоял здесь целые сутки.

– Тогда пойду, разомнусь немного, – сказал Белов. – Ноги затекли.

– Смотрите не опоздайте.

– Плевать. Я ведь путешествую для собственного удовольствия. Опоздаю на этот автобус, поеду следующим.

Подмигнув, Белов поднялся и направился к выходу.

Как и следовало ожидать, пограничная зона представляла собой форменный бардак: суетились менялы, толкались потные негры с неподъемными тюками, прохаживались пограничники, снисходительно поглядывающие на это столпотворение.

Руанда находилась на другой стороне проселочной дороги, загроможденной фурами и автобусами. Слева от себя Белов увидел вывеску «Иммиграционного офиса». Войдя туда, он потолкался немного в очереди к окошку, а потом, не предъявляя паспорта, присоединился к компашке бэкпэкеров, прошмыгнувших прямо к противоположному выходу.

Там их поджидал руандийский пограничник с бегающими глазами, взимая с каждого пятьдесят баксов «визового сбора». Еще за тридцать баксов предлагалось пересесть в местную маршрутку, что Белов и сделал. Граница оказалась не столь прозрачной, как в Европе, но существовала она лишь в качестве кормушки для африканских пограничников.

Устроившись на продавленном сиденье, Белов потер слипающиеся глаза. Ему не хотелось размышлять о том, как его встретят в здешнем посольстве. Ему вообще ничего не хотелось.

Включив телефон, он набрал номер для экстренной связи и, дождавшись голоса диспетчера, сообщившего, что абонент недоступен, назвал кодовое слово:

– Порядок.

В трубке что-то щелкнуло.

– Принято, – прозвучало в ухе Белова.

Спрятав телефон, он сомкнул веки и уснул как убитый. Вся прелесть этого состояния заключалась в том, что он по-прежнему был жив.