«Пошли вы все! — мысленно обратился он к начальству. — Какого черта я должен отвечать за кого-то? Мой ответ вам не понравился? Ну, б…, получайте тогда! Посмотрим, как это понравится!»
— Если честно, — продолжил он, — дело расследовано из рук вон плохо. Большинство из того, что написано в статье, — правда.
«Получили?! Мало?! Держи еще!»
— По формальным признакам мы должны согласиться с журналистами. — Голос Митрофана звучал жестко, будто вколачивал гвозди в гроб. — Когда я читал это дело, у меня возникало чувство, что о процессуальной культуре в Оренбурге даже и не слышали. Они получили экспертизу и натянули под нее все, что можно. В этом деле столько дыр, что можно еще пять таких статей написать. А мы ничего не сможем возразить.
«Как вам такой ответ, а? Считаете себя самыми умными?»
— Но Куравлев действительно признался. Единственное, на чем основана убежденность в том, что убийца именно он, так это экспертиза и деталировка.
Начальник не мигая смотрел на Эхтина.
— Он рассказал про обстановку, про рыбу в мойке на кухне, — голос Митрофана постепенно смягчался и переходил на доверительные тона, — но эти, простите меня, лоботрясы даже не нашли нож, которым он убил. Я, конечно, могу предложить принести протест на приговор и начать новое разбирательство. Журналистов это устроит. А новое расследование поручат нам…
— М-да-а, задачка. — Начальник глубоко вздохнул.
В кабинете шефа повсюду висели фотографии военных кораблей. Сам начальник носил морскую форму с генеральскими погонами (поскольку был именно генералом, а не адмиралом).
«Плавал бы дальше в своей прокуратуре флота, — подумал Эхтин, преданно глядя на начальника. — Там задачки попроще. Следить, чтобы моряки солярку не воровали».
— Если по-хорошему, то отвечать на все вопросы должна областная прокуратура, — произнес Митрофан.
— Теперь уже поздно говорить, — с сожалением ответил генерал. — Вообще я не понимаю, зачем мы в это дело влезли! Расследование не проводили…
Он загнул палец…
— Обвинение не поддерживали…
Загнул второй.
— Какого черта на кассации влезли?
«Я бы мог объяснить зачем», — промелькнуло у Эхтина. Просто дело было очень заметное. Оно шло как по накатанным рельсам. Вот кто-то (он даже знал — кто) и решил заработать плюсик для военной прокуратуры, примазавшись где-то там сбоку.
— Теперь получается, мы во всем виноваты, — с горечью заключил начальник.
Они оба прекрасно понимали: если отменить приговор и выпустить Куравлева, то раскрутится такой маховик наказаний, что мало никому не покажется (как сказала бы в этом случае Азарова)! По шапке получат все следователи, судьи, прокуроры, оперативники: кто непосредственно расследовал и осуждал и кто просто рядом стоял. Не поздоровится и самой Главной военной прокуратуре. Потому что вздернут тех, кто раньше писал отказы по этому делу. Так еще и масса врагов появится в судах и гражданской прокуратуре как среди тех, кого тоже вздернули, так и среди сочувствующих им.
Поэтому тот, кто примет подобное решение, может смело ставить крест на своей карьере. Ни Эхтин, ни генерал не собирались класть голову на плаху из-за безмозглого оренбургского следователя, не умеющего работать.
— Зачем лично нам с журналистами встречаться? — изрек Митрофан. — Есть пресс-служба, пусть она с ними работает.
— Сейчас это обсудим. — Генерал позвонил начальнику пресс-службы и сказал: — Мы тут нашей с вами общей проблемой занимаемся. По «Советскому труду». Не хотите присоединиться?
Начальник пресс-службы, полковник, пришел через минуту.
— Нет, так не пойдет, — твердо ответил он, выслушав «деловое предложение». — Им нужен специалист. А я дела не знаю.
Руководитель пресс-службы сразу смекнул, что на него просто хотят перевести стрелки. Чтобы он отдувался. А они в стороне сидели. Поэтому мягко, но решительно пресек подобные разговоры. Мол, мое дело маленькое — с журналистами вас свести. Есть поручение главного военного прокурора — разбираться с этим делом вашему управлению. Из Генеральной прокуратуры тоже звонили, просили с максимальным вниманием отнестись к журналистам. А он — начальник пресс-службы — даже не компетентен в данном вопросе.
«Изворотливый лис!» — подумал Эхтин, глядя на блондина скандинавского типа — начальника пресс-службы.
— Тогда давайте решать, — примирительным тоном произнес генерал. — Митрофан, обрисуй ситуацию…
— Блин, — в сердцах вымолвил полковник-блондин, узнав обо всех подводных камнях. — Я так и знал!
— Какие будут предложения? — спросил генерал.
— Надо встречаться, — твердо сказал начальник пресс-службы. — Других вариантов нет.
— А что ты им скажешь? — задумчиво промолвил генерал.
— Даже не знаю, что тут можно придумать. — Полковник-блондин пожал плечами. — По-моему, засада полная. Но установка от руководства жесткая: не допустить новых публикаций про это дело. Так что надо искать какой-то консенсус…
— У меня есть идея… — Митрофан начал излагать свой замысел.
Из книги Андрея Ветрова «Хроники Черного Дельфина»
У Митрофана Эхтина была тайна. Такая, что он аж до судорог боялся: вдруг кто-то проведает…
Когда от него ушла жена, он долго переживал. В жизни образовалась зияющая пустота. Однажды в минуту отчаяния Митрофан прижал к лицу шелковый халат, забытый женой. От плечиков веяло ландышами (аромат ее любимых духов). В подмышках чувствовался сладковатый запах ее тела. И так его проняло, будто она здесь, рядом. Аж мурашки по коже пробежали.
Митрофан повалился спиной на диван. Задышал часто и тяжело. Его начало колотить. Показалось, что жена невидимым облачком вплыла квартиру. Она ласкала его, дарила немыслимые наслаждения. Но оставалась при этом бестелесной. Да и он стал воздушным, отрешился от всего земного…
Словно две их души слились в одну!
А бренное тело тряслось, как в лихорадке. Митрофан содрогнулся (не телом — всей душой) и пережил самый бурный оргазм в своей жизни.
Поначалу будто новогодние хлопушки бухнули и рассыпали бумажный фейерверк. Тут же в небо взлетели праздничные ракеты. Ударил салют. Мириады огоньков разливались по небу и падали вниз. Его будто приподняло волной и ухнуло вниз, потом опять приподняло и снова ухнуло…
А затем его душа вдруг подпрыгнула и помчалась над водой. Как брошенный «блинчиком» камень: ударяясь о поверхность, подпрыгивая, взлетая, падая и снова ударяясь. Сколько рикошетов было, он и не считал. Мешали судороги от блаженства, охватившие и тело, и душу.
Ничего подобного с живыми женщинами (то есть реальными) Митрофан не испытывал. Нет, конечно, они его возбуждали. Ему с ними было хорошо. Но чтобы так…
«Что это было?!» Он был в шоке. Придя немного в себя, Митрофан вновь взял халат, потеребил в руках… Хм, халат как халат… Но что-то не давало ему покоя…
«Я извращенец, да?» Он вновь понюхал халат — никакой реакции…
«Неужели я становлюсь извращенцем!» В страхе Митрофан вышвырнул халат в мусоропровод.
О чем потом долго жалел… Просто рвал волосы от расстройства!
Где-то через неделю на него нашло. Это было наваждение, от которого кружилась голова, болело сердце. Оно заставило Митрофана, как загипнотизированного, пойти в магазин женской одежды.
— Хочу жене что-нибудь в подарок купить, — улыбнулся он миловидной продавщице с оголенным животиком.
Внешне Митрофан вел себя как нормальный человек. Любезничал с продавщицей. Подбирал фасон. Делал вид, что вспоминал размеры. (Хотя на самом деле плевать ему было на размер, лишь бы платье хорошее попалось.) Но внутри него словно стояла некая линза, мешавшая адекватно воспринимать окружающий мир. Будто мир искривился. Плюс ко всему еще что-то жгло в затылке и кружило в висках.
Наконец он выбрал женский деловой костюм (всегда нравились эдакие бизнес-леди).
— Она будет довольна! — Митрофан радостно подмигнул продавщице.
Дома он разложил костюм на постели. Лег рядом…
Полежал, погладил ткань…
Ничего…
Митрофан встал. Походил по квартире. Покурил. Выпил кофе. Он бы и рад был выбросить тот костюм к чертям собачьим и забыть обо всем. Но что-то внутри мешало. Какая-то душевная неудовлетворенность. Непонятная тревога…
«Это мертвая одежда! — вдруг осенило Митрофана. — Ее же никто не носил! Обычная тряпка! В половой и то больше чувств!»
Он сбегал в парфюмерный магазин и купил духов (чтобы хоть как-то создать видимость «живой» женщины). Побрызгал на костюм. Лег. Обнял. В груди зародилась теплая волна и покатилась по телу.
В итоге оргазм он, конечно, испытал. Но это было все не то! По сравнению с первым разом (халатом жены) — бледная тень. До Митрофана дошло: надушенная одежда из магазина в сравнении с ношеной — это все равно что резиновая женщина против настоящей.
