Он снова чарующе улыбнулся.
Вообще-то от такой бесцеремонности поначалу я аж дар речи потеряла. Вася сделал крохотную паузу и, не услышав с моей стороны возражений, продолжал:
— Деньги у нас, понимаешь, на исходе. На гостиницу не хватает. Мы, как приехали, покутили маленько…
Я чуть со стула не упала — он что, собирается в мою квартиру всю кодлу свою тащить? Абсурд просто какой-то. С утра-то пораньше.
— Знаете что, молодой человек, — перешла я на официальный тон, — у меня вообще-то не постоялый двор…
Вася осекся.
— Ну… мне же… я же никого здесь больше не знаю… — протянул он. Потом умильно посмотрел на меня и подкрепил свои слова очередной широкой улыбкой. Очевидно, эту свою улыбку он считал главным аргументом в любом разговоре. И надо сказать, абсолютно правильно считал — улыбающееся его лицо было довольно приятно.
Тут я вспомнила, что Анжела, его мать, часто прощала мне плату за квартиру, когда у меня не бывало денег. Мне даже стало немного стыдно. Наверное, это чувство отразилось на моем лице, потому что гость мой вдруг совершенно успокоился и начал болтать с удвоенной скоростью:
— Ну и сегодня утром решили из гостиницы кто куда разбежаться. Ребята пошли по знакомым устраиваться, ну, на фестивале здесь познакомились, а я… Вот, у тебя поживу.
— Поживи, — согласилась я.
Заявление мое привело молодого человека в дикий восторг, переходящий в конвульсии, он в очередной раз вскочил со стула, вытащил из кармана какую-то смятую фотографию, тыкая в нее пальцем, стал знакомить меня со своей группой:
— Это вот Гришка Распопов, Бандит по кличке, гитарист наш; это Витя Ирокез, барабанщик; это Саша Крысан, басист; а это я. Меня ребята Монстром прозвали, — гордо сообщил Василий.
— А группа-то у вас как называется? — спросила я.
— «Че-катилло».
— Как? «Чикатило»?
— «Че-катилло», — отчеканил Вася.
Нормально.
— И про что же вы поете? — растерянно спросила я. — Про этого маньяка, что ли?
— Не только про него, — самодовольно ответил он, — про других тоже. Я сам тексты пишу. Хочешь послушать?
— Да нет, — сказала я, — в другой раз как-нибудь.
Воображаю, какие там тексты! Вася продолжал трепаться, а я, блуждая взглядом, вдруг наткнулась глазами на настенные часы. Боже мой! Пятнадцать минут двенадцатого! Я же на встречу опаздываю. Охнув, соскочила со своего места и бегом бросилась в комнату переодеваться. Вася двинулся было за мной, не прерывая, впрочем, своего повествования, но я захлопнула дверь прямо перед его носом.
Через десять минут я села в свою «девятку», стоящую у подъезда. Успею, если постараться.
А Вася пусть пока у меня дома посидит. Ознакомится с обстановкой.
* * *
На встречу я приехала ровно к полудню — не опоздала. Уже из машины заметила женщину лет сорока — в черном, несмотря на невыносимую жару, платье. Траур, что ли, у нее какой? Ну, это явно связано с моим заказом. Всхлипы эти еще по телефону…
Я подошла к ней.
— Здравствуйте, я Татьяна Иванова. Это вы мне звонили?
— Я, — пропищала она, — я звонила.
Ну, знакомый голосок!
Мы отошли и сели на скамеечку в тени деревьев.
— Я вас слушаю.
Она вздохнула, пожевала скорбно губами и начала:
— Мне рекомендовали вас знакомые, сказали, что когда-то вы хорошо их выручили. Вот… я к вам со своей бедой. Мой сын, Виталик, — ему двадцать один год — неделю назад ушел из дома и, — губы у нее задрожали, — до сих пор не вернулся.
— Раньше надолго пропадал?
— Нет, на такой срок никогда. Он же знает, что мы с ума сойдем… А я сердцем чую, что случилось что-то. — Губы ее уже выплясывали нечто невообразимое, она сморщила лицо, готовясь заплакать.
Я торопливо вытащила из кармана джинсов носовой платок и подала ей. Специально таскаю с собой для подобных случаев.
— Спасибо… Так вот, в милицию я заявила, приходили пару раз, сказали, что будут искать, и… так и ищут. Я им звоню, звоню — ничего. Помогите мне, пожалуйста.
Тут она всхлипнула и закрыла рот руками.
«Сейчас рыдать будет», — с тоской подумала я. Не люблю эти сопли. Всем ведь известно — чужое горе мало кого трогает.
— Успокойтесь, — я погладила ее по спине, — и расскажите о вашем сыне.
Она еще раз вздохнула, вытерла навернувшиеся слезы и начала рассказывать, перемежая слова бесконечными всхлипами. И говорила она около получаса.
Как я поняла, сама Светлана Александровна была довольно известным в нашем городе дизайнером (это по ее словам — довольно известным, я что-то нигде ее фамилии не встречала). А ее супруг — удачливым бизнесменом (опять-таки по ее словам ). Вот только сынок — тот самый Виталик — по стопам родителей пойти не захотел, закончив школу и отучившись два года в юридическом, решил для себя процесс обучения завершить. От армии его, естественно, отмазали, а работать он не пошел — в семье, слава богу, денег хватало.
— А в этом году, — рассказывала Светлана Александровна, прикладывая носовой платок к припухшим от слез и покрасневшим глазам, — мы с мужем стали замечать, что Виталик часто домой приходит… какой-то не такой. Вроде не пьяный, а… Только недавно догадались, что наркотики принимает…
Она вздохнула и продолжила:
— Правда, он не колется… то ли нюхает их, то ли курит… Ведь это не так опасно? — с надеждой спросила Светлана Александровна, наклонившись ко мне.
— Ну как вам сказать… до поры до времени… А впрочем, да. Не так опасно, — поспешила я успокоить ее.
Она снова вздохнула.
— Всех друзей, подруг, знакомых всяких проверяли?
— Да, милиция этим занималась. Ничего нет.
Я задумалась. Нужно было найти какую-нибудь ниточку, какую-то отправную точку, откуда можно было начать, собственно, поиски.
Потом спросила:
— А места тусовок? Ну там клубы, кафе и тому подобные заведения проверяли?
— Да он, собственно, в последнее время мало куда ходил. Мы с мужем как заметили, что он наркотики употребляет, стали ограничивать его в средствах… А вообще-то он в рок-клубе нередко бывал.
— В каком?
— Да он один у нас в Тарасове, рок-клуб-то. «Запад» называется.
— Милиция там была?
— Была. Вчера они заходили туда на концерт.
Я помолчала.
Светлана Александровна вдруг забеспокоилась:
— Вы возьметесь за это дело? Вы поможете нам, правда?
— Об оплате моих услуг наши общие знакомые вам говорили? — взяла я быка за рога.
— Да-да, — заспешила она, — я знаю — двести долларов в сутки, правильно?
— Верно.
Не хотелось мне что-то браться за такой заказ. Несерьезное это дело — сбежавших из дома сопляков разыскивать. Зато, впрочем, легкое. Зацепочки, правда, никакой. Хотя… Может, мой новый жилец Вася что-нибудь путное про этот рок-клуб расскажет. Такие заведения, насколько я поняла, его естественная среда обитания.
— Фотография какая-нибудь… — начала я.
— Ах, да, — всплеснула руками Светлана Александровна, — фотографию-то я… забыла совсем.
Она достала из сумочки несколько фотокарточек, протянула мне:
— Все возьмете?
Я стала просматривать их.
Бог ты мой! Виталик-то, оказывается, одного поля ягода с моим Васей — такие же длинные волосы, правда, черные и кудрявые, и такой же сумасшедший прикид. Я выбрала одну фотографию, где лицо парня взято крупным планом, остальные вернула обратно.
— Хорошо, попробую что-нибудь сделать. Дайте мне свой телефон, я буду звонить вам… по ходу расследования.
Светлана Александровна продиктовала мне номер, я кивнула — память у меня очень хорошая, телефоны, во всяком случае, никогда не записываю, — потом попрощалась.
Сажусь в машину: и руль, и приборная доска, и сиденья — все раскалилось от солнца. «Вот в такую-то жару люди и сходят с ума, — подумала вдруг, — может, и маньяк наш, Тарасовский Чикатило, тоже походил вот по солнцепеку, да и съехал с катушек». Завела машину и тронулась с места. Горячая волна душного воздуха заколыхалась в салоне. Да тут и самой сбрендить недолго. Сколько сейчас? Верных сорок градусов, наверняка не меньше!
Радио, что ли, послушать? Радио у меня настроено всегда на местную станцию — чтобы постоянно быть в курсе текущих событий. Я щелкнула кнопочкой:
— …сорок градусов выше нуля. В ближайшие дни никакого снижения температуры не предвидится… — обнадежил меня интимным голосом диктор.
Прогноз погоды закончился, динамики моего радиоприемника замяукали голосом какой-то популярной певицы, какой-нибудь там Анджелики Варум. Я включила вентилятор и прибавила скорость — поскорее бы оказаться дома и принять наконец душ. Полдня только прошло, а я уже как выжатый лимон. Вяленький такой лимончик. Что ж дальше-то будет?
Надо сказать, вопрос был вовсе не риторическим. Я действительно знала, как получить на него ответ. Держась одной рукой за баранку, достала из кармана замшевый мешочек с гадальными костями. Кости мои не совсем обычные — они двенадцатигранные. На сторонах одной нанесены цифры от одного до двенадцати, на второй — от тринадцати до двадцати пяти, а на третьей — от двадцати шести до тридцати восьми. Гадать очень просто (для людей посвященных, конечно) — достаточно бросить кости и расшифровать получившуюся цифровую комбинацию. Книгу, содержащую смысл этих комбинаций, я выучила наизусть, что при моей памяти не так уж и сложно.
