- А что Мадлена Людвиговна? И нож? - спросил я после паузы.
- Мадлена Людвиговна умерла через несколько лет. Мы поддерживали с ней очень хорошие отношения, часто ходили гулять с Гизом вместо нее, часто у неё чаевничали. Она ещё немало интересного рассказывала нам о своей жизни, да и Шарлоту Евгеньевну удалось разговорить. Глядя на Мадлену Людвиговну, я часто думал - может, верил в это, потому что маленьким был - что она самая настоящая Роза Маленького Принца, и в старости не утратившая своей красоты. Потом, повзрослев, я стал думать и о другом. Я перечитывал "Маленького принца", и... - отец встал, подошел к книжной полке, достал томик Сент-Экзюпери, открыл нужное место и прочел. - "Но вот что поразительно. Когда я рисовал намордник для барашка, я забыл про ремешок! Маленький принц не сможет надеть его на барашка. И я спрашиваю себя: что-то делается там, на его планете? Вдруг барашек съел розу?" Да, Сент-Экзюпери очень хорошо понимал, как могут съесть людей. Это видно и из тех его очерков про Советский Союз, которые мне удалось прочесть, спустя очень много лет. Потому что он видел не глазами, а сердцем. Это ж подумать: в те годы, когда арестовывали просто за знание французского языка, объявляя французским шпионом и приговаривая к расстрелу или к колоссальным срокам лагерей, гувернантка-француженка уцелела! Словно это Сент-Экзюпери провел вокруг неё магический круг, написал "Маленького принца" - и ни один барашек уже не мог войти в пределы этого магического круга, чтобы сжевать розу! - отец положил книгу и задумался на некоторое время. - А нож... надо сказать, милиция сделала подарок Мадлене Людвиговне. Майор несколько раз навещал её, с удовольствием с ней беседовал, а где-то через год привез ей её заявление. Мол, исчезло из дела, и все, и концов не видать, буркнул он. А чего в музей передавать, все равно, мол сопрут, и ещё неизвестно, в какие руки попадет, так вы уж сами распорядитесь. И она распорядилась - завещала ножик самому майору.
- А потом? - спросил Ванька.
- А потом майор отдал ножик Седому. Он как-то старался тянуть парня, интересовался им после произошедшей истории - понравился ему Седой. Кажется, и в офицерское училище Седой не без помощи майора поступил водились там у майора друзья, которые могли похлопотать... В общем-то, сколько-то стал седому заместо погибшего отца. И когда Седому дали короткий отпуск после первых месяцев боев в Афганистане, майор вручил ему этот нож. "Там смерть по пятам ходит, - сказал он. - Так лучше этого ножа тебя ничто не сбережет. Талисман, который любую пулю отведет. А мне, в мирной жизни, он, вроде, и ни к чему." Но майор ошибся.
- То есть, когда Седой погиб, ножик пропал? - спросил я.
- Да, - коротко ответил отец.
- И песок из Сахары, и золотой локон? - Ванька чуть не плакал.
- Все, разумеется, пропало, - сказал отец. - Вот видите, я вас уже и расстроил. Но... но это, знаете, "печаль моя светла". Во-первых, все эти замечательные люди так и живут во мне. А во-вторых... Потом мы всего раз открывали тайник в рукоятке ножа, и опять все положили на место. Если хотите, нам было совестно лишний раз трогать эти памятки о неведомом нам прошлом. Я согласен с Седым: это вряд ли мог быть локон Мадлены Людвиговны. Но тогда чей? Другой женщины? Какой? Почему? Мне все-таки до сих пор хочется верить, что это был локон Маленького Принца. Что Маленький Принц и в самом деле существовал и путешествовал с перелетными птицами. И тогда, получается, прав был Димка, доказывавший, что Сент-Экзюпери не погиб, а улетел на встречу с Маленьким Принцем. И тогда, получается, Седой тоже не погиб - этот нож унес его подальше от пуль, и всем только показалось, что он умер, а на самом деле он сейчас на одной планете с Маленьким Принцем и Сент-Экзюпери... Выпалывает баобабы, чтобы они не засорили всю планету! рассмеялся отец. - Все, спать. Вы и так засиделись.
- А что стало потом с Димкой и Юркой? - совсем сонно осведомился Ванька. - И ваш союз "Три Ботфорта" расследовал ещё какие-нибудь детективные дела?
- Ну, это совсем другая история, - отозвался отец. - Вернее, другие истории. Спать, живо, я сказал!
И нас погнали спать. А потом...
В общем, я проснулся ночью, и мне показалось, что до сих пор в гостиной горит свет. Я аккуратно выглянул. Отец все ещё сидел со своей сестрой, с нашей тетей Женей. Тетя Женя весь вечер молчала, слушая отцовский рассказ, и загадочно улыбалась.
Теперь она спрашивала у отца:
- Почему ты не сказал им всей правды?
- Какой правды? - удивился отец.
- О ноже. Ведь он...
- Ну да, он близко, рукой достать, - сказал отец. - Но что я им должен был рассказать? Что часть Седого была элитной... одной из тех частей, которые принадлежали не Министерству обороны, а КГБ - той самой организации, которую он так "умыл" в истории с Пучеглазым? И что вокруг него шел долгий торг - моджахеды выходили его, тяжелораненого, и обменяли на десять человек своих? Почему они его не убили - то ли из восхищения его мужеством, то ли понимая, что за этого человека можно получить очень много - это ещё вопрос. Но потом он, да, через доверенного сержанта прислал мне нож - и я понял, что он жив. Почти никто другой этого не знает. Это скрыли даже от его бывших однополчан. А судя по тому, что Седой потом опять исчез на много лет - его забрали для каких-то особых дел. Скорей всего - я сужу по некоторым косвенным намекам и обстоятельствам - в одно из тех подразделений по борьбе с терроризмом, члены которых не имеют права на личную жизнь, считаются как бы несуществующими. Видишь ли, много лет спустя я читал в какой-то газете рассказы беженцев, уцелевших во время погрома в Фергане. Их спасла спецчасть, остановившая погромщиков - спасла и помогла добраться до самолета - и во главе этой спецчасти, принявшей настоящий бой против озверелой толпы фанатиков, был офицер с частично седыми волосами... С седой прядью и с довольно молодым лицом... Не знаю, Седой это был или нет - но мне кажется, что он... Да, похоже, он жив. Но, повторяю, никто из посторонних не знает об этом, кроме тебя... и, естественно, сержанта, который привез мне нож. Пусть полежит в потайном отделении нашего секретера. Это - тайна, которую ещё не стоит им раскрывать. Да, я хочу, чтобы пока это осталось тайной - иначе кто-нибудь проболтается, и вокруг ножа будет новый вихрь дурных страстей... Так что молчи!
У меня глаза вылезли на лоб. Так вот оно что!
Бесшумно затворив дверь, я юркнул в постель. И долго не мог уснуть. А проснувшись утром, так и не смог понять, приснился мне этот разговор или я слышал его в реальности.
С одной стороны, я помню его так живо и ярко, как помнишь только виденное и слышанное наяву. Но, с другой стороны, если это был не сон, то куда вдруг исчезли и наша мама, и муж тети Жени? Ведь они тоже должны были бы сидеть там, вместе с отцом и тетей Женей. (Правда, тетя Женя могла дождаться, чтобы и они ушли спать, чтобы поговорить с отцом наедине, но, все-таки...) И, потом, припоминая, я стал думать о том, что и позы, и голоса были у отца и тети Жени несколько неестественные - как только во сне и бывает. И потом, какой-то странный и сбивчивый получился у отца рассказ о дальнейшей судьбе Седого - такие нарушения в логике рассказа бывают как раз тогда, когда тебе снится, будто кто-то тебе что-то рассказывает - если вы понимаете, что я хочу сказать.
- Нет, это сон и только сон! - твердо сказал я себе.
Но потом опять начал сомневаться. Я знал, что в старинном семейном секретере, который стоит в Москве, у тети Жени, действительно есть потайное отделение. Я улучил минутку перед отъездом из Москвы, когда рядом никого не было, и попробовал найти это потайное отделение. Но ничего не нашел. Естественно! На то оно и потайное.
И до сих пор я не знаю, что думать. Временами мне кажется, что мне все это приснилось, а временами - что я все это видел взаправду. Спросить мне не у кого (я даже Ваньке не решаюсь рассказывать об этом разговоре, будь он хоть сном, хоть явью, а спрашивать отца у меня и подавно язык не повернется), так что остается только ждать. В конце концов ведь все выяснится, так или иначе, разве нет?
Я просто открываю Сент-Экзюпери, и опять перечитываю:
"Никогда я не забуду мой первый ночной полет - это было над Аргентиной, ночь настала темная, лишь мерцали, точно звезды, рассеянные по равнине редкие огоньки..."
