– Успеем ли?
– Успеем!
Он просто не имел права лишить ее этой надежды.
Я уходил прочь не торопясь, с достоинством. Но как только стоянка скрылась из вида, не выдержал и побежал. Полина не смогла мне помочь, и никто помочь мне не сможет.
– Прости, – сказала она таким тоном, каким говорят: «Иди прочь».
Нет, конечно, все было не так. Тон ее был очень печальный и сожалеющий. Она не меньше меня страдала оттого, что не может помочь. Злые мысли, злые чувства мои и страшная обида исказили ее слова.
Но сути это все равно не меняет. Я ухожу прочь. Бегу, убегаю прочь. Под ногами черный мокрый асфальт – снова дождь, снова ночь. Я и не заметил, как она наступила.
Все это время Полина была рядом, сопровождала меня в моих мучительных повторениях. Ее рука удерживала, не давала соскользнуть в пропасть. А теперь ее нет.
– Прости…
Прощаю. Спотыкаясь, бегу, убегаю прочь. От нее, от себя. Назад к разбитому зеркалу.
Вот и улица, на которой не горят фонари, где я так долго блуждал. Если бы мог опять заблудиться! Я не хочу возвращаться туда. Не хочу вспоминать то, о чем забыл той страшной ночью.
Дом. Черный, холодный. Мой дом. На самом верху, в мансарде, тускло светится единственное окно. Захожу. Поднимаюсь по лестнице – звук моих собственных шагов пугает, рождая мучительное воспоминание: я стою у окна в тускло освещенной комнате, слышу, как кто-то поднимается по лестнице, и понимаю, что сейчас произойдет нечто непоправимо ужасное. Болью взрывается висок. Ноги слабеют и не желают идти. Но нужно подняться, замкнуть круг.
Дверь поддается с трудом. Даже дом сопротивляется моему последнему решению. Вхожу в комнату. Кажется, за время моего отсутствия бра еще больше потускнело. Но осколки разбитого зеркала ослепительно ярко сверкают. Голова разрывается от боли. Не потерять бы сознание. Не забыть написать записку.
Невозможно вынести этой боли! Я лег на диван, чтобы переждать приступ. Рука неловко подвернулась, ноги затекли, будто в таком положении пробыл уже много часов, взгляд уперся в пустую зеркальную раму. Комната закружилась…
Где-то далеко, в глубине дома, зазвонил телефон. Да ведь он все время звонит – перестанет на короткое время и снова.
Комната кружится, как карусель, невозможно сосредоточиться. А нужно сделать так много: поднять пистолет – он упал, когда прогремел тот, первый выстрел, написать записку, собрать из осколков зеркало. Комната кружится… Карусель выносит из комнаты прочь.
Адвокат Беляев, посмеиваясь, протягивает визитку: «От сумы и от тюрьмы не зарекайтесь. Мало ли как повернется жизнь?» Незаметно, чтобы его не обидеть, засовываю визитку за сиденье, не зная еще, что услуги адвоката мне понадобятся, что очень скоро я стану убийцей. Адвокат моей совести все это время меня защищал от меня самого. Жаль только, что похитил записку. Писать новую просто нет сил…
Карусель сделала круг, вернув в исходную точку. Поднять пистолет. Рука так затекла, что совершенно не слушается. Поднять пистолет – и закончить.
Нет, еще записка и зеркало.
Преодолевая это дьявольское кружение, поднялся, пошел, пошатываясь и спотыкаясь на каждом шагу. Комната показалась бесконечно огромной, путь к письменному столу занял целую жизнь… Осмысление целой жизни. Я убийца, адвокат моей совести мертв, моя жертва потребовала пересмотра дела, новый суд приговорил меня к смертной казни. И сейчас я приведу приговор в исполнение.
На столе лежала записка. Я удивился: когда успел ее написать и почему об этом забыл? Но, прочитав, понял, что это та самая, утерянная стараниями Беляева записка. Она оказалась очень короткой и совсем не объяснила причин, по которым я совершил убийство, зря так долго ее добивался. Но зато ее текст как нельзя лучше подходил для моей новой цели.
Я – убийца, потому, находясь в здравом уме и рассудке, истребляю себя.
Перечитав записку еще раз и решив, что другой писать и не нужно, отправился в обратный путь. Оставалось самое сложное.
Осколки зеркала не желали соединяться в целое. Выскальзывали из рук, плохо подгонялись друг к другу. Совсем как мои разбитые, искалеченные воспоминания. Не знаю, зачем с таким трудом восстанавливал зеркало, но чувствовал, что это обязательно нужно сделать.
Мое посмертное наказание будет состоять в том, что я вечно стану восстанавливать разбитое зеркало.
Но вот наконец все осколки встали на свои места. Рука нащупала пистолет на полу, онемевшие пальцы обхватили его. Как трудно поднять, донести!..
Шаги. Поднимаются. По лестнице. Нельзя допустить повторения. Нужно успеть завершить до того, как…
Поворачиваюсь к зеркалу и с размаху налетаю на взгляд своей жертвы. Из зеркала на меня смотрит человек, которого я убил.
Предсмертные сны умирающего, воспоминания прожитой жизни, мучительный поиск ошибки – вот что такое ее видения. Если бы она с самого начала это поняла! Тогда, три дня назад, его можно было спасти, а теперь неизвестно, успеют ли. Столько времени потрачено впустую! Они искали жертву Максима, а ведь это было так очевидно, что его жертва – он сам.
Самоубийца. Убийца самого себя. Палач и приговоренный в одном лице. Убийца и жертва. Метафизическое раздвоение личности, а вернее, распад на две противоборствующие половины. «Он разрушил мою жизнь, являлся постоянной угрозой моим близким», – говорил Максим и тут же: «Из-за меня чуть не погиб отец… По моей вине чуть не погибла невеста… Это я привез колье, из-за которого напали на мать»… «Он» и «я» все время ходили рядом. Максим так мучительно переживал любое несчастье, которое постигало близких, что воспринимал его как свою вину. И в конце концов понял, что, пока он жив, им все время угрожает опасность, он – тот человек, из-за которого однажды случится непоправимая беда, он – тот человек, которого нужно устранить. Но сам ли он это понял, или его к этому подтолкнули? Подсказали, довели до самоубийства? Вряд ли сам. А если так, она знает, кто это сделал. Семенов и эта женщина, Вероника, кем бы она ни была.
– Слушай, – обратилась она к Виктору, – помнишь, ты начал рассказывать легенду о Веронике, а я тебя перебила.
– Помню. Но легенда – это и в самом деле не важно. Дело в том, что Вероники две: та, из легенды, и совершенно реальная, она работает секретаршей у Семенова. Я не успел тебе сказать, ты… была вне зоны действия моих слов. – По его голосу она поняла, что он улыбается. – Она бывшая жена Дубровина, владельца машины, которая тебя сбила.
– Да-да, – нетерпеливо перебила Полина. – Ты говорил об этом. Секретарша Семенова – это интересно. – Она немного помолчала. – Но, знаешь, сейчас меня больше интересует та, первая Вероника, мистическая. Ты не мог бы снова рассказать эту легенду, до конца. Обещаю, что больше не буду тебя обрывать.
– Хорошо, – с готовностью согласился Виктор – он был рад отвлечь Полину от тягостных мыслей. – Жила-была одна счастливая женщина, и звали ее Вероника, – «сказочным» тоном начал он. – Вероника очень любила своего мужа Александра, а он, подлец и негодник, ее предал: влюбился в другую и решил Веронику извести, а вернее, довести до самоубийства. Стал подбрасывать анонимные письма, в которых говорилось, что муж ей неверен, и все такое прочее. Но изводиться она не пожелала, наветам на своего обожаемого Александра не поверила. Тогда он задумал ее убить. Распустил слухи, что жена его сумасшедшая, несколько раз пыталась порешить себя, да он вовремя оказывался рядом и успевал ее спасти. Потом написал записку ее почерком и застрелил в мансарде того самого дома, который спустя чертову прорву лет приобрел наш Максим. Никто не заподозрил преступления, все решили, что Вероника покончила счеты с жизнью сама, так как была к этому склонна. Влюбленные продолжали тайно встречаться, думая через год сыграть свадьбу. Но не тут-то было. Никакой свадьбы не состоялось. Состоялись похороны. Примерно через два месяца Александр застрелился в той самой мансарде, в которой убил Веронику, и из того же самого пистолета. В своей прощальной записке он признался в своем злодеянии и рассказал, что Вероника постоянно являлась к нему и требовала искупить своей кровью вину перед ней. Грозила, что если он этого не сделает, то погибнет самый близкий ему человек.
– Я идиотка! – закричала Полина, хоть и обещала Виктору, что перебивать его рассказ не будет. – Полная идиотка. Если бы я тогда выслушала эту историю до конца, на целых три часа раньше могла бы понять, что к чему.
– А могла бы и не понять, – спокойно возразил Виктор. – Ладно, слушай дальше, история еще не закончилась. Александр был первой жертвой Вероники. Но не последней. Самоубийства начали происходить в этом доме с завидной регулярностью. Всегда в мансарде, всегда из этого пистолета. От него пытались избавиться, но каждый раз пистолет появлялся перед самоубийством очередной жертвы. А жертвами всегда были мужчины, так или иначе повинные в смерти какой-нибудь женщины. Вероника являлась к ним и требовала искупить свою вину кровью, иначе она заберет жизнь близкого человека. Она была беспощадна в своей мести, никто не мог ей долго сопротивляться, потому что к страху за жизнь близкого прибавлялись невыносимые раскаяния за уже совершенное преступление. Мне кажется, ей это было даже важнее, чем кровь ее жертвы. Так вот, долго выдержать такого террора никто не мог. За исключением одного человека. Это было в самом начале прошлого века. Михаил, молодой врач, которого подозревали в смерти его сестры, сопротивлялся почти год. Но его психика не выдержала, он сошел с ума, у него началось раздвоение личности.
