— Извините, но мне хотелось бы услышать вашу фамилию. А если не жалко, то еще и имя-отчество. Не могу же я обращаться к вам «гражданин начальник» или «господин хороший».
— Завенягин Валерий Петрович, убойный отдел, — невозмутимо представился мент; при этом на его неподвижном лице не дрогнул ни единый мускул. — Майор.
— Богданов Алексей Михайлович, — ответил я церемонно. — Безработный.
— Вы не ответили на мой вопрос.
— С восьми вечера до двенадцати… Тут и думать нечего — в баре… — Я назвал, в каком именно, сообщил и адрес.
— Кто-нибудь может это подтвердить?
— А в чем, собственно говоря, дело? Никак хотите проверить мое алиби?
— Да, — не стал хитрить майор. — Проверка касается не только вас, но и всех жильцов подъезда.
— Так что все-таки случилось?!
Тут я почувствовал, что где-то у меня внутри словно натянулась толстая струна и даже зазвучала — предостерегающе. Мент из убойного отдела… Выходит, наш подъезд попал в милицейские сводки? Но кого завалили? У нас тут живут в основном старики. Правда, многие из них когда-то занимали видные посты в областном масштабе (как и мой дед), но теперь они стали песком времени, которое неумолимо и безжалостно разжевало своими стальными челюстями эти когда-то крупные каменные глыбы. (По крайней мере, они казались такими самим себе.)
— Убит ваш сосед сверху, Брюсов, — ответил майор.
— Африкана… убили?! — Я вытаращил глаза, но не на майора, а на участкового Васечкина.
Тот закивал.
— Точно так, — сказал Васечкин скорбно. — Убили деда и ограбили.
— Мать твою… — Я как стоял, так и сел. — Что творят, гады!
Моя реплика была гласом вопиющего в пустыне. Майор смотрел на меня холодными, ничего не выражающими глазами — явно ждал, когда я наконец сумею подтвердить свое алиби.
— Спросите у бармена. И еще у нескольких человек… — Я назвал имена завсегдатаев заведения, которые сидели рядом с моим столиком.
— Спросим, — сказал Завенягин. — В котором часу вы легли спать?
— Поздно, — ответил я, но тут же спохватился: — Пардон — рано.
— То есть?..
— Рано утром. Примерно около четырех утра.
— Что так?
— Не спалось, — буркнул я.
Мне совсем не хотелось рассказывать менту, что мы с Пехой не только лакали виски (в основном пили за упокой наших боевых товарищей), но и пели жалобные песни, что называется, «со слезами на глазах». Нам казалось, что негромко… И вообще, мне хотелось побыстрее выпроводить незваных гостей, чтобы они не узрели похмельного Пеху. В таком состоянии он неуправляемый и может нагородить черт-те что.
Ну да, фиг я угадал…
— А что это за мордуленции, Алекс? — раздался хриплый голос, и Пеха нарисовался в дверном проеме как ясный месяц.
Конечно же он был в одних трусах и при своем амулете, который в сочетании с православным крестиком смотрелся несколько дико. Судя по отсутствующим глазам, ему или сильно хотелось в туалет, или — что более вероятно — похмелиться.
— Милиция, — ответил я коротко.
— О! У тебя что, ментура в корешах ходит?
— Люди пришли по делу, — сказал я с осуждением.
А мысленно взмолился: «Пеха, вали в сортир!
Или куда еще. Только подальше от кухни».
— Угу… — Пеха глубокомысленно кивнул. — У тебя сто грамм найдется?
— Откуда?
— Понял. Слышь, брателла! — обратился он к Васечкину, сразу определив, что мент в штатском выше участкового по званию. — Сгоняй в магазин. Это рядом. Душа горит. Возьмешь две бутылки вискаря: одну мне, одну вам. Сейчас принесу деньги.
— Минуту! — остановил его майор. — Как ваша фамилия, гражданин? Предъявите документы!
— Во дает… — Пеха засмеялся. — Откуда я их достану? Из широких штанин? Так это запросто… — Он засунул руку в трусы.
— Петр! — рявкнул я. — Отставить!
— Слушаюсь, товарищ старший сержант! — Пеха дурашливо козырнул, прикрыв голову ладонью левой руки — изобразил головной убор.
— Это мой армейский друг, — объяснил я майору. — Петр Николаевич Симаков.
— Документы! — Похоже, майор завелся; видимо, ему очень не понравилась выходка Пехи, который был еще не вполне трезв.
— У тебя есть что-нибудь? — спросил я Пеху.
— Найдем. Читательский билет в областную библиотеку сойдет?
— Кончай дуру гнать! — Я разозлился. — Хочешь попасть в обезьянник?
— Ни в коем случае! Уже бегу.
Пеха принес изрядно помятый паспорт. Интересно, где он его держал? Наверное, так думал и майор, потому что исследовал документ с необычайной тщательностью. Во время проверки Пеха был спокоен, как слон после водопоя, — паспортные данные у него были в полном порядке.
— Что вы делали в квартире гражданина Богданова? — спросил майор, остро глядя в похмельные глаза Пехи.
— Виски пил, — ответил тот, безмятежно улыбаясь. — Чинно и благородно. Даже без девочек. Мы отмечали встречу. Не виделись с самой армии.
А потом спали. Между прочим, в разных спальнях.
— Понятно… — Майор окинул взглядом крепко сбитую фигуру Пехи, сплошь покрытую шрамами (ему на ранения везло куда меньше, чем мне), и смягчил тон. — Где-то в районе полуночи вы ничего подозрительного не заметили?
Вопрос адресовался нам обоим. Пеха пожал плечами, а я озвучил его ответ — весьма аккуратно:
— Мы были чересчур заняты воспоминаниями о воинской службе…
Васечкин и майор переглянулись, и Завенягин впервые за все время изобразил улыбку (которая не очень ему удалась). Мужики есть мужики. Как проходят такие «воспоминания», им не нужно объяснять.
— Извините, что мы вас побеспокоили, — сказал майор и встал. — Вот моя визитка. — Он положил ее на стол. — Если что-то вспомните — позвоните.
— Всенепременно, — ответил я елейным голосом подхалима, энергично закивал, и милиционеры потопали к выходу.
Первым вышел на лестничную площадку майор, а Васечкина я придержал за рукав. С лейтенантом мы были в дружеских отношениях, потому что учились в одном классе. Помыкавшись после армии в поисках хорошо оплачиваемой работы, он плюнул на свои мечты быстро разбогатеть и поступил учиться в школу милиции.
— Никита, что там? — спросил я, указывая пальцем на потолок.
— Ужас! — почему-то шепотом ответил Васечкин. — Старика не просто убили, его буквально порезали на куски. Похоже, пытали. Кровищи… — Мой одноклассник вдруг сильно побледнел и судорожно сглотнул. — В квартире настоящий разор. Все перевернуто вверх дном. Видимо, убийца что-то искал. Наверное, деньги и ценности.
— Но как убийца мог проникнуть в его квартиру? Ведь Африкан и соседей не пускал к себе.
Васечкин развел руками и ответил:
— Непонятно… Замки в порядке. В них никто не ковырялся, как утверждает эксперт. Значит, дверь Африкан открыл самолично. Поэтому весь подъезд на подозрении. Ведь чужих дед точно не впустил бы в квартиру, тем более вечером.
— Что-нибудь украдено?
— Вопросы ты задаешь… Фиг его знает. Вроде все на месте. А там — поди знай.
— Кто вызвал милицию?
— Соседка по площадке, Чулкова. Увидела, что дверь в квартиру приоткрыта, зашла, увидела все — и упала в обморок. По крайней мере, так она утверждает. Потом очнулась — и к телефону.
Старуха Чулкова была еще тем кадром. Обычно ее кликали по отчеству — Потаповна, но за глаза звали Чучундрой. Так называлась мускусная крыса из рассказа «Рикки-Тикки-Тави» английского писателя Редьярда Киплинга. Кто прилепил старухе это прозвище, история умалчивает. Но я подозреваю, что мой дед, большой шутник и книгочей.
Поговаривали, что в свое время Потаповна стучала на соседей в те самые органы, о которых западные журналисты до сих пор в своих пасквилях на Россию с внутренней дрожью пишут «ФСБ — наследница КГБ». Но, как говорится, не пойман — не вор, доказать, что она была сексотом, общественность так и не смогла.
Однако Потаповна-Чучундра слыла настоящей пронырой. Она собрала обширное досье на всех жильцов дома и знала всю их подноготную. Для нее было огромным удовольствием сообщать соседкам — таким же древним старушкам, как и она сама, — разные пикантные подробности из жизни респектабельных новых русских, купивших квартиры в нашем доме.
Так что ее интерес к приоткрытой двери соседа по площадке был вполне объясним. Она уже много лет набивалась в гости к Африкану, но неизменно получала отлуп. Это только подогревало ее интерес к затворнику, и будь у Чучундры побольше силенок, она взяла бы жилище старика штурмом, въехав в квартиру на его плечах.
Так она поступила и со мной, когда я принял наследство, — ворвалась в квартиру внаглую, когда я открывал входную дверь. Не гнать же ее пинками… Но с Африканом (и это она хорошо знала) такой номер точно не прокатил бы.
— Так ты и вправду ничего не слышал? — с недоверием спросил участковый. — По-моему, ночью наверху у тебя был настоящий тарарам.
