— Я устал, — тихо сказал Тошка. — А мне надо домой. Дома не знают, что я здесь. А я уже не могу идти…
— Я тебя знаю. — Оришаури сделал резкое движение, приблизив свое лицо к лампе. — Открой глаза! Зачем спишь?
— Я не сплю. Я устал. Мне надо домой…
— Дождик — шыр, шыр, шыр. Люди боятся дождика. Я не боюсь. Хо-то! Ты хороший. — Оришаури подмигнул Тошке блестящим хитрым глазом. — Ты песни поешь. Ты хороший. Я дам тебе хлеб…
На оклеенной журнальными обложками стене висели старые ходики. Стрелки показывали половину пятого. Неожиданно цветастые обложки мягко скользнули в сторону, потом остановились на секунду и поплыли обратно. Керосиновая лампа с круглым жестяным колпаком метнулась вверх, и все сразу исчезло: и Оришаури, и его худые, все в репьях собаки, и грязный брезентовый плащ, висящий на гвозде, и стол с разбросанными по нему яркими детскими книжонками…
Очнулся Тошка не скоро. По-прежнему тихо шуршал мелкий дождь. Едва заметно серел рассвет тусклого непогожего дня. Все вокруг слегка покачивалось. Тошка хотел протереть пальцами тяжелые, непослушные веки, но кто-то крепко держал его за кисти рук. Наконец он сообразил, что сидит на спине у Оришаури, а тот легко, широким шагом идет по дороге, разбрызгивая мелкие лужицы громадными рваными сапогами. Рядом, поджав облезлый хвост, трусит собака. Следом за ней еще две. Тошка попытался спуститься на землю, но Оришаури яростно замотал головой.
— Нельзя! Сиди! Опять умрешь!
Когда они входили в пригород, было уже совсем светло. Оришаури опустил Тошку на землю.
— Спасибо вам большое! Теперь я успею домой…
Он стоял на покрытом лужами асфальте и смотрел на человека, который столько километров тащил его на своей спине. И так выручил. Теперь оставалось только незаметно пробраться к себе в комнату и подальше запрятать мокрую одежду. И тогда дома ничего не узнают…
Тошка не знал, чем можно отблагодарить Оришаури. Здесь, на этой мокрой от дождя пустынной дороге, у Тошки ровным счетом ничего нет. И вдруг он вспомнил о компасе. Никелированный, со светящейся в темноте стрелкой, с позолоченной красивой цепочкой. Подарок незнакомого матроса. И к тому же память о такой великолепной драке у Интерклуба. Но что поделаешь — другого-то ничего нет.
Тошка достал компас, протянул его Оришаури. Тот блеснул глазами и замотал головой. Потом резким движением выбросил вперед ладонь и рассмеялся отрывистым, хриплым смехом.
— Что? — не понял Тошка.
— Ори шаури! Хо-хо!..
Тошка тоже попытался улыбнуться. Разыскав в кармане размокшую рублевку, он отдал ее этому парню в старом брезентовом плаще. Тот взял рубль, выгреб из кармана мелочь и, отсчитав девяносто копеек, протянул их Тошке.
Глава 21. Письма, оставшиеся без ответа
Боцмана Ерго хоронил весь город. Люди шли, подставив дождю непокрытые головы. Оркестр из Морского клуба играл похоронный марш. На медных трубах дрожали дождевые капли, точно слезы.
Впереди всех широко шагал старый бородатый рыбак, дядя Неофит. Рядом шла его внучка с большой плетеной корзиной. В ней лежали сбрызнутые дождем астры. Рыбак шагал медленно и торжественно, бросая на мокрый асфальт венчики неярких осенних цветов. Прохожие останавливались, снимали кепки, милиционеры отдавали честь. В домах открывали окна, и люди смотрели вслед боцману Ерго.
— Хороший человек был…
— Кто же это его?
— Неизвестно пока. На Нижнем мысу нашли, волна к берегу прибила.
— Он один там был?
— Наверное, один…
— У кого только рука поднялась на такого человека?
— Да-а…
А оркестр все играл. И дождевые капли, срываясь с труб, падали вниз, под ноги музыкантам.
В самом конце похоронной процессии шел Тошка. Растерянный и поникший. Он до сих пор никому ничего не рассказал о той страшной ночи на Нижнем мысу. Никому, кроме Бобоськи…
Сначала хотел было рассказать папе, да вовремя раздумал. Ведь пришлось бы заодно сознаваться в том, что удирал из дома на всю ночь и к тому же спускался со второго этажа по скользкой водосточной трубе. Конечно, обо всем этом тут же узнала бы мама, а у нее и так больное сердце…
Да и потом — что мог предпринять папа, такой нерешительный и тихий? Сообщил бы в милицию. Ну, а дальше что? Ведь Тошка не знал, кто были те люди, он не видел их, только слышал приглушенные туманом голоса.
Все время мучила мысль — он не помог боцману, не попытался спасти его, а вдруг тот был только ранен. И, словно опровергая это, вновь и вновь слышал Тошка гундосый голос:
«Потопить надо лодку. Тогда его дольше не найдут…» Конечно, они убили боцмана. Они боялись его и потому убили…
Тошка понимал: нельзя молчать, нельзя скрывать даже то малое, о чем он знает.
После долгих раздумий пришло решение, показавшееся самым верным. Надо сообщить обо всем тому человеку, который скрывается под именем капитана Штормштиля. Игра кончилась, он же поймет это и напишет, что делать дальше. А скорее всего сам придет и тогда все сразу же станет на свои места.
— Нам поможет один капитан, — сказал Тошка Бобоське. — Обязательно поможет, вот увидишь! Я сегодня же сообщу ему обо всем.
— Капитан? Чего же ты раньше не сказал? Давай быстрей иди к нему! Хочешь — вместе пойдем?
— Нет! Сначала я один. А то неудобно как-то…
И в тот же вечер он написал Штормштилю письмо, совсем не похожее на предыдущие письма. В нем не было традиционных пожеланий вроде «семь футов вам под киль!», не было вопросов о том, куда держит курс «Фантазия» и как чувствует себя юнга Клотик. Игра кончилась.
Тошка с нетерпением ждал ответа. Но капитан молчал.
Тошка бросил с волнореза подряд три бутылки. Ответ не пришел ни на одну. И теперь он не знал, что ему предпринять. Совсем не знал…
Он шел вместе со всеми, глубоко задумавшись, не глядя под ноги. Рубашка его насквозь промокла. Где-то там, впереди, возле самого гроба, обтянутого красным сатином и украшенного траурными бантами из черных шелковых лент, шла Женщина с Грустными Глазами и ее дочь Кло. И еще совсем маленькая, смуглая старушка с распущенными седыми волосами. Волосы были мокры от дождя. Они прилипали к щекам, к упавшей на плечи черной шали. Но она не замечала ничего — шла словно слепая, протягивая к гробу тонкие сухие руки.
— Тц-тц-тц… — качали головами люди. — Бедная Ники! С войны дождалась сына и где потеряла!..
Процессия поравнялась с мастерской Серапиона. Все три красильщика стояли на пороге. Глухонемой равнодушно жевал что-то, Сушеный Логарифм скорбно тряс плешивой головой, а Серапион снял свою истертую фуражку из желтой кожи и глубоко вздохнул.
— Ва! Как жалко, как жалко…
Бобоська стоял в стороне, под навесом. Увидев Тошку, он пробрался через толпившихся на тротуаре прохожих.
— Ну, что ответил твой капитан? — спросил Бобоська.
— Ты понимаешь… Он не прислал мне ничего… Я…
— Не мог сам сходить к нему домой? Мама не пустила, да?
— Да нет. При чем здесь мама? Ты понимаешь…
— Ничего я не понимаю. Где твой капитан? Говори толком.
— Его нет.
— Уехал, что ли?
— Его вообще нет… Я… Я придумал его.
И Тошке ничего не оставалось, как рассказать Бобоське все о славном, благородном и отважном Штормштиле, капитане клипера «Фантазия».
— В игрушечки все играешь! — хмуро сказал Бобоська, выслушав Тошку. — Детские сказочки, веселые песенки. А здесь дело керосином пахнет.
— Ты погоди злиться. Пойдем, я тебе письма покажу. Их же кто-то писал. А почему сейчас не пишет, понять не могу.
Прочитав письма Штормштиля, Бобоська задумался. Он повертел в руках бутылку из-под ямайского рома, еще раз пощупал Тошкины ботфорты.
— Говоришь, бутылки приплывали в Старую гавань?
— Да. Точно по адресу.
— А ну, пойдем!
— Куда?
— В Старую гавань, куда же еще…
Под ржавыми эстакадами волны сонно выгибали гладкие спины. У берега, прикрученный канатами к палам, покорно стоял черный облупленный сухогруз со снятыми палубными надстройками. «Красный Батум» отчаянно дымил, флаг на его мачте был уже совершенно черным от копоти.
Тошка смотрел на море. Оно казалось неуютным и пустым. Дождь прошел, но вода была еще бурая и тусклая. На волнах качались арбузные корки, старые рыбацкие поплавки, выжатые половинки лимонов.
— А это не она? — спросил Бобоська и поднял с гальки бутылку, оплетенную потемневшей соломой.
— Она! Она, Бобоська! Из-под ямайского рома! — Тошка нетерпеливо вырвал бутылку. — Ответ пришел! Ответ! Ее выкинуло волной на берег, вот я и не заметил.
Пробку протолкнули внутрь бутылки и вытрясли из нее свернутое в трубку письмо. Тошка нетерпеливо развернул белый бумажный лист. «Тому, кто принял имя капитан Штормштиль!» — прочел он.
— Постой, постой… Это же мое письмо. Это я писал…
