И вдруг в этот привычный городской шум ворвались какие-то дикие выкрики вперемежку с нестройным пением. Фиолетов прислушался.
Возвеселися, царь, о боге,
Ликуй, Россия, о царе…—
донеслось со стороны собора Александра Невского.
Через несколько минут показалась процессия, направлявшаяся к Николаевской улице. Впереди шло духовенство, за ним солдаты Салынского полка, а дальше разношерстная толпа без шапок, с развернутым черным знаменем.
— Что такое? — спросил Фиолетов у прохожего.
Тот усмехнулся.
— Патриотическая демонстрация. В честь государева манифеста. — Он помолчал. — Вот вчера тут другая демонстрация прошла. С красным флагом. Народу — видимо-невидимо. Митинг на Парапете был. Оттуда к баиловской тюрьме пошли, потребовали, чтобы политических выпустили.
— И что же? — живо спросил Фиолетов.
— Сам не видел, врать не буду, но говорят, что не устояло тюремное начальство.
Вот это была новость! Фиолетов остановился в раздумье: куда пойти? К Джапаридзе? К Азизбекову? Домой?.. Вещей у него не было, он был свободен в своем городе, и радостное чувство не могла омрачить даже эта черносотенная демонстрация с хоругвями и крестами.
«Нет, сначала все-таки домой!» — решил он и пошел искать попутную подводу.
…Отчим еще не пришел с работы, а мать, как всегда, хлопотала по хозяйству. Увидев сына, она всплеснула руками, и крупные слезы потекли из ее глаз. С радостным криком бросилась к нему сестренка и повисла на шее.
— Ну вот и я… — сказал Фиолетов, растерянно улыбаясь.
— Сыночек. Вернулся… Господи! — Мать глянула на икону в углу и перекрестилась. — Все глаза свои старые выплакала, тебя дожидаючись.
Он бегло, путаясь рассказал о том, где и как провел этот год.
Мать от Абдулы знала, что сын попал в тюрьму, и чуть не умерла от горя. Ей было непонятно: ведь не вор же ее Ванюшка, не убивец какой, не разбойник — и вдруг тюрьма. За что? За какую провинность? Однажды зашел Джапаридзе, долго толковал, рассказывал, почему попал за решетку ее сын, чем он не угодил государю императору. От этого разговора не стало легче. И вот ее Ванюшка опять дома. Но надолго ли? Спрашивать об этом не хотелось.
— Тут тебя письмо дожидается, однако с полгода лежит, — сказала мать и полезла в сундучок, где хранились разные нужные бумаги.
— Мне? Письмо? — удивился Фиолетов.
Он взял в руки конверт, надписанный крупными неровными буквами, посмотрел на почтовый штемпель и обмер: Воткинский Завод — поселок, куда уехала Ольга!
— От кого письмо-то? — спросила мать. — Да не прыгай ты, коза! — прикрикнула она на Анюту. — Может, и хранить не стоило?
— Стоило, стоило, мама…
Ольга писала все о том же: что ее истомила праздная жизнь, что Иван опять собирается в Баку на легкие заработки и, возможно, они приедут к зиме или весной… («Может быть, она уже здесь, — мелькнула мысль, — и не зашла?.. Нет, должна была бы зайти…») И была в том письме просьба, которая тоже обрадовала Фиолетова, — прислать его фотографию.
— Мам, у тебя найдется рубль? — спросил он.
— Найдется, найдется, сынок. Для тебя найдется, — ответила мать и снова полезла в заветный сундучок…
Фотография получилась хорошая, по крайней мере, он остался доволен. Старый фотограф выдал ему белоснежную манишку, галстук-бабочку, пиджак и, лишь нарядив его во все это, сфотографировал на фоне нарисованного на полотне шикарного морского пейзажа.
«Приехала не приехала, а я отошлю», — решил Фиолетов.
Он зашел в ближайшую почтовую контору, где в высокую деревянную стойку были врезаны чернильницы, и написал на обороте карточки: «…Дорогому товарищу от И. Т. Фиолетова. 1905 год».
С Джапаридзе он встретился только на другой день.
— Ба, кого я вижу! Дорогой! — Джапаридзе обнял Фиолетова.
— Здравствуйте, Алеша… Не ждали?
— Почему не ждал? Как можно сказать такое — не ждал? После опубликования манифеста я вас ждал со дня на день. Что нового?.. Нет, сначала о здоровье.
— Здоровье, Алеша, не очень, — ответил Фиолетов. — Глупость я одну в тюрьме допустил: в виде протеста объявил голодовку, да еще других втравил в это дело. На девятые сутки попал в тюремную больницу. Вот с тех пор и маюсь. Живот, простите, болит, да и зрение хуже стало. Очки менять надо.
— Это плохо, это очень плохо… Я слышал о голодовке заключенных в грозненской тюрьме, о том, что она закончилась победой.
— Эта победа, Алеша, далась дорогой ценой.
Джапаридзе внимательно посмотрел на Фиолетова и только теперь заметил, насколько он осунулся.
— Послушайте, Ванечка, вам надо обязательно сменить работу… Хватит стоять за верстаком по девять часов. Мы подыщем вам что-нибудь полегче. Например… Например, есть возможность устроить вас на должность заведующего Балаханским народным домом… Как вы на это смотрите?
— Отрицательно смотрю, Алеша… Когда я работаю слесарем, я каждый день общаюсь с рабочими. Я у всех на виду, и все на виду у меня. А в народном доме? Народный дом — учреждение, конечно, нужное, полезное, но не по мне. Спасибо, но я пойду опять в мастерские или на завод.
— Ну как хотите, Ванечка. Конечно, работа в массах дает больший эффект. Тут вы совершенно правы.
— А что нового в Баку? — спросил Фиолетов. — О последней демонстрации я немного слышал.
— А про бунт в военной флотилии? Черносотенцы устроили демонстрацию с черным флагом, а матросы ее разогнали. Понятно, не без нашей помощи. Матросов арестовали и хотели предать военно-полевому суду. И тут на их защиту поднялся весь Баку. Наш Совет рабочих депутатов вынес решение о том, что не позволит упасть ни одному волоску с головы своих товарищей матросов. И что бы вы думали? — Джапаридзе весело глянул на Фиолетова. — Люди, которым грозила смертная казнь, отделались всего несколькими месяцами тюрьмы… Да, чуть было не забыл. Есть еще новость, на сей раз касающаяся лично вас.
— Меня? — удивился Фиолетов.
— Именно. Пока вы отсутствовали, вас избрали в Бакинский Совет рабочих депутатов.
— Вот как! Спасибо, Алеша.
— Между прочим, первым предложил вашу кандидатуру Монтин.
— Петр Васильевич? Его освободили? — спросил Фиолетов.
Джапаридзе помрачнел:
— Его убили, Ванечка.
— Что вы говорите, Алеша!..
— Да, Петра Васильевича нет в живых. А какой был человек!.. Его нашли убитым возле православного кладбища. Он лежал у ворот, припорошенный снегом. Случайные прохожие видели, как под вечер он выходил из дома Азизбекова на Азиатской улице. Мы ведь устроили ему проводы, он уезжал на конференцию в Таммерфорс… Через несколько дней мы хоронили Петра Васильевича. Несметные толпы народа — двадцать тысяч человек — с обнаженными головами шли за гробом, на который была возложена гора венков. С обеих сторон процессию сопровождали вооруженные дружинники «Гуммета». Впереди шагали полицейские, но город вышел из-под их повиновения. Сто пятьдесят предприятий Баку и промысловых районов в этот день прекратили работу, чтобы проводить погибшего революционера…
Фиолетов был потрясен рассказом Алеши. Гибель товарища по борьбе он воспринял как личное горе.
Наступила ранняя бакинская весна, самое хорошее для этого города время года. Фиолетов уже давно научился находить ее приметы среди грохочущих и задымленных промыслов. То где-то через слой пропитанной нефтью, казалось бы, мертвой земли вдруг пробьется зеленая травка. Набухнут почки на одиноко стоящем деревце. Пролетит высоко в небе стая птиц, торопящихся на родину после зимовки на берегах Каспия.
В один из таких дней Фиолетов возвращался с ночной смены. Низкое утреннее солнце окрасило в розовый цвет верхушки буровых вышек. Обычно домой он не спешил, часто задерживался на часок-другой, чтобы встретиться с рабочими дневной смены, но сегодня почему-то заторопился и пошагал, тихонько напевая веселую поселку.
Еще издали, подходя к своей казарме, он увидел сестренку, которая вприпрыжку бежала ему навстречу.
— А тебя тетя искала! — выпалила она на ходу.
— Какая тетя?.. Мам, кто ко мне приходил? — спросил он, войдя в комнату.
— Да эта ж… с которой ты в город ездил.
— Ольга?
У него защемило сердце от радости, что она наконец-то приехала, и досады, что он разминулся с ней.
— Что-нибудь передавала?
— Записку оставила.
Он схватил сложенный наподобие аптечного порошка листок бумаги, развернул и прочел:
«Ванечка! Если хочешь меня видеть, то приходи в воскресенье к мусульманскому кладбищу. Утром часов в десять. Я буду ждать тебя у входа. Леля».
Ошалелыми от радости глазами он посмотрел на мать.
— Мам, какой сегодня день недели?
Мать покачала головой:
— Да что с тобой, сынок? Пятница с утра была.
