Чертяги петляют в толпе,
А я беззаботно, как маленький,
По собственной узкой тропе,
Иду в направленье Восстания,
Хотя я совсем не бунтарь.
Изящные стройные здания,
Аптека, Фонтанка, фонарь,
Фонтаны Петровского детища
В знакомом всем Летнем саду,
Скажите, скажите мне – где ещё
Я так навариться смогу?
Обшарив карманы и сумочки
Туристов, беспечных зевак,
Нырну со знакомой мне улочки,
Во двор, в переулок, в кабак,
Залягу на тихое днище я
И богу всех прежних богов
Взмолюсь, чтобы дряхлая нищая
Со мной разделила улов.
Я супа налью ей горячего
И тысячу суну в карман.
– Силёнок немало потрачено,
Ну, что не кушаешь, мам?
ГОЛ
Она тащила всё с помойки в дом,
Какая-то неведомая муза
Её вела, она сгребала мусор
В свою каморку; заметал хвостом
Последние осенние следы
Дождливо-снежный первый зимний месяц;
На глянцевой обложке Лео Месси
От снега стал угрюмым и седым.
В её тележке ехал футболист,
Иконой на потрёпанной обложке,
И, может быть, сказал бы ей: «Борись»,
Когда б не дождь в районе Техноложки.
А так молчал звезда-голеадор,
Скрипели и подошвы, и колёса,
И ночь уж было вздумала колоться,
Заполнив голосами коридор
Квартиры коммунальной; силуэт
Тележкой лязгал мимо чьих-то комнат,
Рубились дети громко в Мортал Комбат,
Пока у них не отрубили свет.
В потёмках пахло водкой и травой,
И кто-то пел про девушек-морячек,
Помоечница пнула чей-то мячик,
А Месси подыграл ей головой.
ТЮТЧЕВУ
Над землёй сгустились тучи,
Небо словно из камней,
Ты был прав, товарищ Тютчев,
Осознанием ко мне,
Те твои четыре строчки,
Зачастили, хоть кричи,
Разорвать бы на кусочки,
Разобрать на кирпичи.
Непонятки в непонятном,
Но таком родном краю,
Где удобно и приятно
Без одежды королю,
Где Раневскую и Плятта
Погружают в тишину,
Где гремит Олимпиада,
Работяга бьёт жену,
Где в безденежье и горе
Притаилось «дежавю»
И застряла комом в горле,
Фраза «Я не доживу
До времён других», непруха
Проливается в бокал,
И отсюда кверху брюхом
Уплывают облака…
Небо ближе с каждым днём
Литература / Поэзия / ТАВРИДА-2016
Александр СКУБА
Теги: Литература , поэзия
Родился в 1989 году в посёлке Спутник Мурманской области, с 1990 года живет в Москве. В 2013 году окончил юридический факультет Финансового университета при Правительстве Российской Федерации. Работает журналистом, пишет статьи о современном российском театре.
Стихи начал писать с детства, публицистические статьи о культуре – в подростковом возрасте. Последние два года печатается в различных интернет-изданиях. Участвует в поэтических конкурсах: в 2013 году занял первое место в московском туре фестиваля «Мцыри», в 2015 году вышел в финал конкурса «Филатов-фест».
В 2015 году вошёл в лонг-лист премии «Дебют» в номинации «Эссеистика» с подборкой эссе. Участник форма «Таврида-2016».
* * *
По прошествии лет в нашем космосе пусто.
Космос стал чем-то вроде картинки
из детства,
Чем-то вроде негромкого снежного хруста
Просто местом, где вряд ли удастся
согреться.
И меня не пугает, что, вот,
лупоглазый пришелец
Будет петь злые гимны,
диктуя свои постулаты.
Нет, не будет. Всё это безумная ересь.
Я смогу поделиться с угрюмым
пришельцем закатом.
Мне куда непонятней я сам
или просто прохожий,
Ведь пришельцы отбросили страхи и вышли
На орбиту. И космос уже ближе к коже.
Так чего нам бояться романтиков,
пусть даже пришлых?
Это мы, как обычно, конечно,
смешаем все карты,
Мы объявим войну, не поверим,
что гости к нам с миром.
И пойдут на них гордо бранясь авангарды,
Заполняя визгливым «Ура!»
все земные эфиры.
По прошествии лет космос есть рядом с нами,
Растворяя сигналы во тьме, говорит он:
«Отстаньте!»
Он один в пустоте. Он не знает,
что поднят на знамя.
Космос есть. Как рыбалка. Как пиво.
Как фантик.
* * *
Когда ты станешь стар и сед
и небо ближе с каждым днём,
поймёшь, что путался в кольце,
поскольку позабыл свой дом.
Теперь наложен сердца стук
на нотный стан тюрьмы ночей,
ты смог не ссучиться меж сук
и не стучать на стукачей.
Ты лёг в прокрустовый настил,
как будто воин в свой редут,
для этого ты всех простил,
поскольку знал, что предадут.
Забылся весь любовный бред,
ты любишь в своём сердце боль,
ты Гумберт для своих Джульетт,
де Сад для собственных Ассоль.
Потомки слушают слова
из недр капустной бороды,
пусть всё им будет трын-трава,
а ты давно замёл следы.
Ты смог простить себе уют,
ведь Смерть-старуха за плечом,
они поют себе, поют,
хотя не разобрать о чём.
И смерть – что комара укус,
когда ты стал совсем большим,
пусть встретит там тебя Иисус
и в кружку подольёт
свой джин.
А значит, просто повезло,
уже не надо ничего
тебе – лишь километры слов
и тонны савана снегов.
* * *
Возьму водителя на Сходне,
Пускай везёт меня во тьму
По лабиринтам преисподни,
Скорей сквозь эту кутерьму.
Мы с ним доедем до вокзала,
Я оплачу примерно счёт.
Жизнь много дряни
в нас вонзала
И, видимо, вонзит ещё.
Потом уеду, ну и что же,
Через неделю я вернусь.
Я жизнь свою сто раз итожил –
В итоге получалась грусть.
Я окажусь в чужой квартире,
читая глупые стихи.
Один в таком холодном мире,
Пытаюсь выглядеть лихим.
Всем всё равно, и сердце глухо,
Угомонись, не голоси.
За стенкой молится старуха:
«Иже еси на небеси».
На небеси, увы, лишь холод
И в самолётах облака.
Когда ты весел, пьян и молод,
То жизнь без бога так легка.
А я хочу поверить в бога,
И, может быть, простить его.
Вокруг накурено, убого –
Всё это наше торжество.
Пойду гулять. Рука заденет
Картину, не попав в рукав.
Все будут рады этой сцене,
Я выбегу во двор стремглав.
Блуждая в городе дремучем,
Уже без денег на такси.
Приставлю взгляд
к осенним тучам:
«Ну, где ты там… на небеси?»
АКТУАЛЬНАЯ РЕПЛИКА
Литература / Литература
Теги: Владимир Путин , Влад Маленко , театр поэтов
19 августа в Крыму на Бакальской косе в рамках посещения образовательного форума «Таврида» лидер государства Владимир Путин пообщался с руководителем Московского театра поэтов Владом Маленко в выездной гостиной театра.
Владимир Путин говорил об особенных свойствах крымской земли, которая всегда привлекала к себе поэтов и художников. Влад Маленко в ответ рассказал о том, что сейчас наступает третья большая волна интереса к поэзии. После Серебряного века и бума шестидесятников идёт поэтическое движение нового поколения. «А грантами вам помогают?» – поинтересовался президент у поэта. Этот вопрос обнадёжил. Вообще встреча президента России именно с поэтами случилась, по-моему, впервые в истории.
Это очень важный сигнал всем тем талантливым ребятам, кто пишет и ждёт отклика на свои творческие работы.
Соб. инф .
Чистый смысл
Книжный ряд / Библиосфера / Книжный ряд
Замшев Максим
Теги: М.А. Дзюбенко , О.А. Лекманов. (Чистый понедельник / Иван Бунин; Опыт пристального чтения; Пояснения для читателя)
М.А. Дзюбенко, О.А. Лекманов. (Чистый понедельник / Иван Бунин; Опыт пристального чтения; Пояснения для читателя). – М.: Б.С.Г.-Пресс, 2016. – 208 с. – 1500 экз.
Эта книга написана в таком жанре литературоведения, который я для себя давно определил как «скерцо вокруг текста». Для полноты метафоры можно ещё добавить, что это скерцо исполняется пиццикато струнных. Что я имею в виду: авторы книги М.А. Дзюбенко и О.А. Лекманов выбрали гениальный рассказ Бунина «Чистый понедельник», для того чтобы на его примере показать, из чего соткано чудо искусства, из каких мелочей, деталей, подтекстов, арочных смыслов, аллюзий. Фактически рискнули «поверить алгеброй гармонию». Рискнули и в итоге пьют пенистое шампанское литературоведческого успеха.
