Мне ближе дело «баб, полощущих бельё»: / они о мужиках заботу проявляют. / А караван идёт, хотя собаки лают. / Читатель – тот же пёс… Обидно, ё-моё! // Засилье жалких рифм, обилье странных слов / и мыслей дефицит – черты подборок этих. / На собственных, видать, опробовав на детях, / пииты слили их в «ЛГ». И – пир готов! // И Пушкина сразит подборка та, та, та... / И горько Гумилёв на свете том заплачет... / Умеют ли писать хоть где-нибудь иначе? / Что «на Москве» туфта, что по стране туфта!
Литература
Медлительные зимы
ПОЭТОГРАД
Леонид ТЕУЩАКОВ
ВО РЖИ СПЕЛОЙ
Ручейками журчащими
Всё сильней и сильней
Зёрна чистые часто
Льются в пригоршни мне.
Зернопады бушующие,
Зернопады лепечущие –
Моя гордость большущая,
Моя радость трепещущая.
Утопил, как в росе, я
Во ржи спелой лицо…
Слышу голос России:
– Так держать!
Молодцом…
РЯБИНА В СЕНТЯБРЕ
А по свету немало нам рыскать,
Коль скитаний ветер понёс,
Я, мятежный поэт сибирский, –
Верный брат перестуку колёс,
Верный друг и дождям, и метелям,
И святым, и грешным собрат…
Неудача в пути отметелит –
Буду ей по-своему рад.
Даже если её дубина
Жахнет так, что не устою, –
Всё равно в сентябре рябина
Отогреет душу мою.
Не жалейте меня, небритого,
Не маните в домашний уют:
На Руси, как известно, за битого
Двух небитых дают.
А в пути далёком, неведомом,
Кто же знает про день грядущий?!
Но зато известно заведомо,
Что дорогу осилит идущий.
С БЕДОЙ ИГРАЮ, КАК С ОГНЁМ
У холодов, как у воды,
Свои медлительные зимы…
Живу предчувствием беды,
Беды большой,
Неотразимой,
Откуда явится она,
Всех прежних бед куда сильнее?
Ведь у неё и цель одна –
Врасплох ударить, побольнее.
Живу одним лишь только днём,
Судьбе давно уж не перечу.
С бедой играю, как с огнём.
…Надену плащ,
Пойду навстречу.
В ТОМ БОРУ…
К.Л.
В том бору ощутит нога
Не растаявшие снега –
И кольнёт, было скрывшаяся из виду,
Нанесённая прежде обида.
Да не кем-то,
А самым ближним,
Для которого стал ты лишним.
Холодок пробежит в груди:
Что же дальше там, впереди?!
Зашумит недовольно бор:
– Как же ты на сомненья скор!
Вот послушай меня, старика, –
Там, за лесом, будет река.
Плечи сжавшиеся расправь,
Одолей эту реку вплавь.
А как ступишь
На берег другой, –
В грудь ударит ветер тугой.
И забудется всё худое.
Ведь омытый лесной водою –
Он святому старцу сродни:
Не сломается.
Как ни гни!
МОСКВА
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 2,0 Проголосовало: 2 чел. 12345
Комментарии: 27.10.2010 15:12:21 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:
Почти солидарен с предыдущим комментатором... Человек - вроде бы и ПОЭТ... ( себя то он так называет).. старался, тужился где-то и как-то... и что-то там вроде бы и получилось... Но вот содержания маловато... его почти совершенно не замечаешь... А лиризм и проникновенность в душу читателя напрочь отсутствует.... -- -- Алексей Буряк, Днепропетровск [email protected]
27.10.2010 15:09:12 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:
27.10.2010 14:31:55 - Юрий Александрович Чернецкий пишет:
К ВОПРОСУ ОБ УРОВНЕ НЕКОТОРЫХ «ПОЭТИЧЕСКИХ» ПОДБОРОК, ПУБЛИКУЕМЫХ НА СТРАНИЦАХ «ЛГ»
Не сдерживайте «баб, полощущих бельё»: / они о мужиках заботу проявляют. / А караван идёт, хотя собаки лают. / Читатель – тот же пёс… Обидно, ё-моё! // Засилье жалких рифм, обилье странных слов / и мыслей дефицит – черты подборок этих. / На собственных, видать, опробовав на детях, / пииты слали их в «ЛГ». И – пир готов! // И Пушкина сразит подборка та, та, та, / и горько Гумилёв на свете том заплачет. / Умеют ли писать хоть где-нибудь иначе? / Что «на Москве» туфта, что в Вологде туфта…
Литература
По-другому нельзя…
ПОЭТОГРАД
Дмитрий ОБРЯДЧИКОВ
***
Шумят дожди осенние
И холодно кругом.
Одно для нас спасение:
Добротный старый дом.
С окошками-глазищами
И с крышей жестяной…
Быть может, счастье сыщем мы
За крепкою стеной?
Там царствует язычество,
Там горе – не беда,
Там солнце электричеством
Включается всегда.
Затопим в печке зарево,
Лизнёт огонь дрова,
Мы будем разговаривать,
Растягивать слова
Про славное строение,
Про хлеб и про вино,
Про то, что отопление
Не зря душе дано…
Про то, что сыро в Таллине,
И шторм идёт в Крыму…
А в дверь замки не вставлены,
Вдруг надобно кому…
***
Где-то ветер земли коснётся,
Тихо-тихо вздохнут поля…
Кто-то призрачный в дом вернётся,
Может, с дальнего корабля…
И в ночи долгожданной, летней,
Невесомой такой ночи,
Промелькнёт огонёк последний
Красной звёздочкой из печи.
Дров закончена перекличка.
День закончен, но есть тепло.
Невозможно смолчать о личном,
Будто что-то произошло.
Будто если сейчас не скажешь,
То не сможешь уже никак…
Вся округа покрыта сажей:
Полуправда и полумрак…
Вспоминаются сны и были.
И доносится из речей,
Сколько разных морей проплыли,
Сколько вынесли злых ночей.
И, как время вперёд не тикай,
Всё, что было, теперь в золе.
А земля остаётся тихой,
По-другому нельзя земле.
ДЕРЕВЕНСКИЙ ПРИЧАЛ
Волна у причала: ни валко, ни ходко…
Встаёт дирижёром
сентябрь на заре…
Цепями прикручена старая лодка,
Как будто собака к своей конуре…
А рядом в хорошей и тихой деревне
Спит дом под надёжной
охраной дверей,
И снится одной семилетней царевне
Предание сказочных дальних морей:
Дворцы с жемчугами
и с птицею вещей,
И принц распрекрасный
на белом коне…
Всё это такие обычные вещи,
Которые с явью сейчас наравне.
Пока не зовут ни работа, ни школа,
Лишь дятел стучит
головой-молотком…
Жара уже спала. Со старого пола
Слегка потянуло шальным холодком.
Но можно поспать не тревожась,
не парясь,
Висит бахромой вдоль дорог пелена,
А лодке прикрученной видится парус
И ветер, которому
цепь не страшна…
МОСКВА
Прокомментировать>>>
