Тебе пригодится опыт sms. Когда влюбишься снова, когда исправишь все орфографические ошибки души, выстроишь синтаксис нового чувства и поймешь: главное искусство sms не только в том, чтобы устраивать собеседование смущенных сердец или плакать над поверженной любовью. Искусство это выражено в чьей-то меланхоличной репризе: «Вопрос: сколько необходимо кантри-музыкантов, чтобы ввернуть лампочку? Ответ: семь – один вворачивает лампочку, а шестеро поют, как они по нему соскучились».
В переводе на язык твоей жизни это звучит примерно так: ты должен найти себя, обрести и воспитать свое чувство, в каждодневности жизненного творчества, в sms хотя бы. Ты должен полюбить, жениться, обзавестись ребенком… И каждый день отправлять своей жене по три эсэмэски. Про любовь. Вот это искусство!
Пора подвести некоторые концептуальные выводы:
Оказалось, что у тебя прекрасные детские рефлексы. Природные, почти аутистские. Твоя попытка тайно переселить куда-то свою любовь – в те же горькие sms – все равно что изменить имя профессионального баскетболиста из высшей лиги и попробовать спрятать его в команде школьников или в дупле пушкиногорского вяза.
Своей любви ты подбирал классные метафоры, метафоры, подходящие ко всему, что тупо и бессмысленно.
Организму нанесен, выразимся помягче, основательный гастрономический урон. Теперь ты знаешь, что самая нелепая фантастическая фраза мировой литературы звучит так: «На столе вот уже десять минут стояла початая бутылка виски…»
Теперь ты на своем опыте понял, что по пьяному делу получается только пьяное дело, а не любовь и не эсэмэски о ней.
Ты считал ее богиней – она оказалась атеисткой… Ты сгорал в огне страсти – теперь убедился, что из любовного пожара ни один пожарный не вытащит ничего полезного для жизни.
Сейчас нужно произнести что-нибудь философское, почти конфуцианское, чтобы тебя чуть-чуть подбодрить. Давай с горечью многовекового мудромыслия произнесем: в задницу инь, в жопу ян. Вдогонку этой мысли пробормочи популярные китайские ругательства: «ху, хей, ху, ва, ва, твою мать ва, хей».
О, у тебя случилось не просто прекрасно, а офигенно любовно. Доверяешь тайны своего сердца одинокой подушке-пердушке. Будто сотрясаемый эпилепсией трамвай, ты разрушаешь себя непрерывно и отчаянно. Послушай, кекс… твоя блохастая любовь уже испарилась, ее источник иссяк.
А теперь небольшая серия sms для тебя. Только для тебя: «Любовь – это самая ложная ценность в мире»; «Освободись от чувства оскорбленности и предвзятости»; «Вступи в жизнеспособные отношения с самим собой»; «Любовь – стержневая ассоциация любой творческой деятельности»; «Жить – это прикасаться к тому, что сотворил Господь. Творить – это проба сил, утверждение могущества одиночества. Любить – это набавлять цену своей душе»; «Творчество – это парадигма жизни. Любовь – фигура судьбы. Объяснение в любви – приступ речи. Поцелуй – эпизод усердия. Надежда – главный проект биографии»; «Экономика жизни банальна: мы платим за поспешность и неумеренность, которые, собственно, и есть любовь. Но как прекрасно все неуемное и стремительное – все творящее и ускользающее в лабиринтах всегда доверчивой души»; «Твое сердце похитят и возблагодарят».
Иной вопрос, кто похитит…
Так или иначе, балу капец. Танцульки накрылись. Эта любовь тебе весь мозг вытрахала. Пусть остатки твоих мозгов организуют собрание трудового коллектива и что-то решат. Жить так больше нельзя.
Ужо погоди, друган, теперь слушай главное. Сколько еще безобразно сентиментальных воспоминаний выдумано твоей фантазией, но ты уже давно перестал любить, но настойчиво хватаешься за уходящее чувство, понимая, что если бросишь ее, станешь скучать по ней; злиться на себя за то, что ее бросил: брось ты ее, верх возьмет ее образ, а этот образ ты любишь. Понимаешь, о чем речь?! Живая девушка превратилась в образ. Культура восторжествовала над жизненным хаосом. Ты сотворил культуру чувств, ты теперь готов к новой любви. Потерпи. Очень скоро ее образ начнет тускнеть.
В твоем горле формируется пискляво-кошачья версия воинственного вопля отчаяния. Как тут не вспомнить Тибора Фишера: «Это очень и очень обидно, когда твою любовь в красивой подарочной упаковке оставляют неразвернутой на столе в кухне. Но ничего не поделать».
«Ты хочешь сказать, что нашей любви уже нет в живых», – напишешь ты. В ответ прозвучит тишина. Не пафосная, исполненная торжества, а самая тихая тишина, которая наступает через год после того, как лопается эта гребаная чеховская символическая струна. Чтоб ей пусто было.
Все. В эсэмэсках ты прошел весь алфавит любви от начала и до конца.
Концерт окончен, пора танцевать с мертвецами-воспоминаниями. Чувствуешь себя, словно выброшенный на берег глобус в окружении враждебно настроенных учебников по грамматике русского языка. «Привет, мои новые подруги, – промямлишь ты, – хеллоу, бесформенное отчаяние, здравствуйте, чванливое одиночество. Судьба обретает гадкую форму». В этом состоянии гнет гравитации нелегких мыслей в несколько раз сильнее, чем где-либо еще. Сейчас при тебе нельзя произносить слово «любовь». Тебя может стошнить.
Указательный палец, извлеченный изо рта, где грызли ноготь, опускается на кнопки телефона, но ты ничего не пишешь. Говорить уже не о чем.
Придет мысль: «Есть ли на свете любовь? Есть, точно есть! Ты же сам видел это слово в кроссворде».
Немота в sms-любви затянулась. Эта пауза тебе не понравится: она не приглашает к диалогу, она не предназначается для того, чтобы перевести дыхание, не предполагает, что за ней последует что-то человеческое, интимное, рождающее надежду.
Обрушился топор молчания… все не в счет. Любовь, мечты, нежность, забота – все не в счет. Язык молчания невозможно разобрать. Вероятно, оно изъясняется на смеси венгерского с суахили. Все это какое-то бессовестное и бесстыдное, неприличное и постыдное. Молчание нарастает в геометрической прогрессии. Молчание выхолащивает любовь, лишает ее запаха надежды и радости ожидания. Обескровливает ужасом ревности и скорбью пред предстоящей разлукой.
Вот и закончилась эфемерная и необъяснимая sms-любовь… Призрак одиночества, как зловещий ворон Эдгара По, повис над тобой, каркая свое «nevermore».
Ты выживешь и даже снова сможешь кататься на велосипеде. Правда, тебе запрещено изобретать велосипед – только кататься.
Пока остатки этой любви живы, ты будешь пребывать в кошмарном страхе, что она вдруг выскочит у тебя за спиной. Ты не сможешь так жить.
То, что ты сейчас испытываешь, – это рецидивные плоды депрессивной мужской фантазии. Новая, свежая любовь впереди. Постарайся в это поверить. У тебя нет выбора.
В этой жизни закон один: любовь как акула – либо движется, либо тонет. Твоя любовь утонула. Все! Больше не будет ни звонков, ни sms. Когда она сорвется и сама позвонит тебе, попроси: «Не надо звонить, независимо по какому поводу – предупреждать об инфляции, сообщать прогноз погоды… не надо. Не надо звонить… ни звонков, ни sms».
Вздохни глубоко, от самого сердца. Ничто уже не будет прежним.
В любви все делают неверные шаги, оступаются, падают, потому что не знают правил. Ты тоже их не знаешь. Дружище, есть одно очень верное правило: пора начинать жить настоящим. Запусти мозги в режиме Только Настоящее. Отфильтруй нытье о том, кто уже в прошлом, от мыслей о себе – настоящем.
Пора учиться жить, любить честно и твердо ходить.
Иначе ты в полном дерьме. Конец сообщения.
Теперь, пожалуй, все.
О том, какой ты негодяй, похуже матаматы
Эту главу ты обязан прочитать хотя бы для того, чтобы узнать, почему ты негодяй похуже матаматы… Мужчина, ты матамата. Вот кто ты, всеядный паршивец. Словом, весьма ты плохой. Одно слово – матамата. В конце главки ты узнаешь, какой ты матамата.
Давай кое-что проверим, выясним, насколько у тебя сохранился оптимистический взгляд на мир и на себя. Томно промурлычь «мур-мур», а потом многозначительно добавь «мяу-мяу». Не мурлычется, многозначительно не мяучется? Ты нас всех огорчаешь.
Мужчина, вот ты и стал браконьером. Забрался в чащу, засучил рукава, сплюнул на ладони, крякнул от усердия и срубил древо Познания зла, чтобы из него настругать палочек для суши или изваять хохломских ложек. Спасительная тень древа Познания добра тебя не привлекла.
В лучшем случае сейчас ты заслуживаешь дюжину увесистых оплеух и сто десятков скверных оскорблений. Когда тебе вздумается найти сравнение для самого себя, отложи недели на три все свои дела и займись подбором соответствующих эпитетов, грязных и гнусных, только о тебе, эпитетов.
Часто любовь основана на замшелых правилах игры в подкидного дурака. Сколько раз ты обольщался пустышками с кукольными личиками, принимал зов плоти за голос любви, называл единственными женщин, которые с пошленького аукциона уходили ниже стартовой цены. Было множество скверных приключений, за которые тебя винить было нельзя.
