Александр Башибузук - Оранжевая страна. Фельдкорнет

      - Действительно полный аутентик? - Молодой парень спортивного телосложения провел рукой по боковой панели очень старинного на вид фотоаппарата, стоявшего на треноге посреди фотостудии, до предела захламленной разным историческим реквизитом.

      - Молодой человек, посмотрите сюда... - Фотограф, маленький подвижный старичок со старомодным пенсне на горбатом носу ткнул пальцем в бронзовую табличку на боку фотоаппарата. - Это же изделие фабрики Ройтенберга, такого другого на всем белом свете уже не найдешь. Так что не сомневайтесь и переодевайтесь. У меня уже созрел в голове сюжет гениальной композиции.

      Молоденькая улыбающаяся негритянка подкатила небольшую тележку загруженную одеждой, поверх которой лежала портупея с внушительной кобурой.

      - Ух ты... - Парень ловко вытащил револьвер из кобуры. - Да это же Смит-Вессон! Надо же, практически новый, даже воронение не стерлось. Настоящий?

      - Конечно настоящий! - Самодовольно улыбнулся старичок. - Натан фуфла не держит - у меня все настоящее. Но вы таки будете переодеваться или нет?

      - Хорошо, хорошо... - Парень немного поколебавшись, вытащил из корзины высокие сапоги на толстой кожаной подошве. - Натан Львович, так как вы оказались на этом краю географии? Право дело, как-то странно здесь увидеть человека говорящего на русском языке.

      - Миша, это очень странная и запутанная история, но если вы хотите, я таки донесу ее до ваших ушей. Но уже после сеанса. Хотя, давайте поговорим... - Старичок решительно отобрал у парня сапоги и вручил светлую блузу. - Сначала это. А вы здесь зачем Михаил?

      - В ссылке... - Улыбнулся парень. - А если серьезно, то мой дядя открыл здесь филиал своей компании и отправил любимого племянника на перевоспитание.

      - Очень интересно... - Натан Львович увидел на спине у Миши красный, недавно затянувшийся рваный шрам. - Я так понял, причина вашей ссылки у вас на спине?

      - Отчасти... - Парень быстро накинул блузу и застегивая пуговицы повернулся к фотографу. - Но эта история совсем не стоит вашего внимания. Костюм тоже из девятнадцатого века?

      - Вы слишком хорошо обо мне думаете Михаил. Нет конечно, но пошит он точно по историческим моделям. Очень хорошо! А теперь сапожки и все эти ремешки. Нет, ты смотри, вы таки похожи на дикого бура! А теперь прошу вот на этот стульчик. И винтовочку прихватите...

      Фотограф усадил парня на изящный стул в викторианском стиле, поправил на нем широкополую шляпу и отбежал к фотоаппарату. Недолго повозился и взял в руки вспышку.

      Что-то щелкнуло, кусочек магния неправдоподобно ярко вспыхнул, раздался сильный грохот, студию заволокло белым дымом - в котором почему-то, проскочило несколько электрических разрядов.

      Когда дым рассеялся, стул посередине студии оказался пуст. Фотограф подбежал к нему и как будто желая обнаружить невидимку, несколько раз провел рукой над сиденьем. Затем обернулся к фотоаппарату и укоризненно поинтересовался:

      - И шо? Ты таки опять взялся за свое? Ты хоть знаешь, чего мне стоило взять на прокат эти древние железки, а я ведь за прошлое железо еще не расплатился? Дождешься - выброшу на помойку. Джессика!!! Джессика, ты меня слышишь?

      - Да, босс? - в студию зашла негритянка.

      - Если что, то к нам сегодня никто не заходил. Ты меня поняла?

      - Конечно босс...

      Где-то на границе Капской колонии и Оранжевой республики. 17 февраля 1900 года.

      Кусочек магния на подставке ослепительно полыхнул, раздался оглушительный треск. Я невольно зажмурил глаза, а когда их открыл, то вместо Натана Львовича увидел здоровенный валун. Недоуменно скосил глаза вниз и разглядел что валун торчит из пожухлой рыжей травы, а сам я, сижу на камешке поменьше. Обернулся по сторонам, но ничего кроме такой же травы и чахлого кустарника не увидел. В безоблачном небе кругами летали большие птички удивительно напоминающие стервятников, а солнце жарило так, что я мгновенно взмок в своем архаическом френче.

      - Да что за нахрен! - в голос выругался и попытался залезть на валун, чтобы получше рассмотреть окрестности и увидеть съемочную группу программы 'Розыгрыш'. - Поубиваю уродов. Если это Никита заказал - выпру нахрен с фирмы.

      Залез и понял, что нахожусь у подножья большого каменистого холма с горсточкой чахлых пальм на верхушке. Вокруг расстилалась холмистая равнина покрытая выгоревшей на солнце зеленью, а на горизонте хорошо просматривались довольно высокие горы. Операторов и прочего телевизионного люда категорически не было видно. Вообще, никого не было видно. Мама...

      Страшно захотелось пить и я машинально схватился за большую кожаную флягу висевшую на поясе среди прочего антиквариата. Встряхнул ее и со злостью бросил на землю. Какая нахрен вода?! Я же был в фотоателье! Ну, суки, сейчас я вам устрою салют...

      К счастью, я оказался хорошо вооружен. В кобуре торчал классический револьвер Смит-Вессон. Тот самый, который под 4.2-х, линейный русский патрон.* Да еще довольно редкой офицерской модели - не одинарного, а двойного действия. Знаю, потому что у дядьки в коллекции есть именно такой, только немного худшей сохранности. Да и вообще, я оружием увлекаюсь с детства. Так, как он переламывается? Ага...

      4,2-линейный (10,67-мм) револьвер Смита-Вессона, русская модель - американский револьвер, использовавшийся в армии США и Российской империи в XIX веке. Револьвер имеет переломную рамку, обеспечивающую извлечение стреляных гильз при наклоне ствола вниз.

      Пузатые патрончики с сочным чмоканием стали перемещаться из кармашков на поясе в барабан. Сухо щелкнул взведенный курок. Я прицелился в нарезающих надо мной круги стервятников и нажал спусковой крючок... но, выстрела не последовало. Выругался, упомянув всех родственников Смита и его подельника Вессона, но и это не помогло - впустую прощелкал весь барабан. Потом перезарядив его, повторил процедуру, но тщетно - ни один из двенадцать патронов так и не выстрелил.