Но я перевернул труп.
И понял, почему он так странно лежал. Он лежал на своем оружии.
Фирменный двуствольный обрез, а точнее, "хаудах" - "Hudson", приобретший бешеную популярность после выхода в прокат "Бешеных Максов", где именно такой ствол таскал юный австралиец Мел Гибсон. У приятеля такой есть, в виде сувенирной модели. Откинул стволы - две стреляные гильзы. К обрезу прилагался кожаный чехол, в коем его и следовало таскать, лихо выхватывая его чуть ли не из-за головы. Как в кино. Я недоверчиво вытащил сбрую и приспособил ее за спиной, никогда не верил, что такое возможно в реале. Попробовал - получается! На предохранительном ремешке установлена точно такая же металлическая пластинка, как на открытой "смитовской" кобуре. Тронешь пальцем, мигом отщелкивается. А так держит, как влитая.
Спасибо тебе, добрый необычный человек!
Считай, что ты после смерти выполнил, может быть, свою Самую Главную Миссию - вооружил Спасателя. Теперь у меня есть убойный гладкий ствол, все так же малопригодный для нормальной охоты, как и уже имеющееся оружие, и целых двадцать патронов к нему. Диковинный ствол, но знаменитый. Хотя, если уж исходить из требований легендарности девайса, то я бы предпочел классический двуствольный шотган "Winchester Widowmaker" из столь любимых в детстве Fallout 1-2. Я позже плагином такой и в третий "фалл" вставил…
Но и за этот спасибо!
Дальнейшие поиски ничего не дали, пусто.
Своего Дарителя я уложил в яму, тщательно закидал землей и ветками, - хоть какое-то захоронение. Точно также поступил и с телом водителя - с перерывами на уже привычную "прослушку" и осмотр местности. Дело седлано, можно и нужно идти домой, мне еще ночные бдения предстоят. Я и пошел, привыкая к новой для себя ружейной тяжести за спиной.
Для кого плохой день, для меня - удачный.
Посмотрим теперь, какая ночь будет. Тут, вижу, всякое бывает.
Перед поворотом я бросил прощальный взгляд на место происшествия, и мне, уж не знаю, к месту или нет, вспомнил старый анекдот.
Тот, где деревенская бабка в финале говорит встреченному в лесочке мужику:
- Как я узнала, что ты американский шпион, говоришь? Так у нас на Вологодчине негры сроду не водились!
О странствиях ночных,
в которых главный герой оказывается на высоте.
Знаете, какой самый лучший нож для выживания?
Сто раз высмеянный в байках и анекдотах "викс", в конкретно - Victorinox Work Champ.
Тут, по мнению многих, я должен торопливо заерзать: типа, не, ребята, я с вами! Я только имел в виду, что сурьезный ножик - впереди всех, а уж этот в придачу!
Не буду. Ибо сейчас все обстоит ровно наоборот.
Я с легкостью променяю свой поясной на "чампа", жаль, никто не предлагает.
А все дело в том, что поясной нож" - охотничий, туристический или этнический - всегда есть лишь часть какой-либо системы жизнеобеспечения. А у меня ее просто нет, никакой. Первые два типа из перечисленных ножей подразумевают систему "дискретно полевую, с базированием в городе": поохотился, потуриствовал ты тройку дней, - и в люлю, в тепло и комфорт ванных комнат, стерильных квартир. Там и поправишься, а до того времени - потерпишь. Последний же тип, этнический, - часть системы национальной, в которой задействован целый комплекс; что не сделаешь ножом, то сделаешь другим инструментом, либо и делать ничего не нужно, вопросы по-другому решаются… Хорошо знакомую и даже привычную мне "этническую северную систему" я тут выстроить не могу - несоответствие среды. В город на передышку вернуться - нет вариантов.
А один поясной систему жизнеобеспечения не создает.
Дайте "викс", старшенький в линейке, Писатели! Никак без него.
Посадил я занозу, да не одну. Как их вытаскивать? Вострым булатным лезвием руку пластать? Все пальцы в заусенцах, кожа трескается - сказывается акклиматизация, переключение на другие группы природных витаминов. А ведь я из "поля" в "поле" прыгнул! Как же несладко придется тем, что прямо из городской хаты сюда выпали. С еще белыми нежными ручками… В любимом "чампе" ножнички - отменные, заусенцы убирают успешно. Пинцетик с точеными краями, занозу цепляет уверенно.
Руки беречь надо. Про ноги часто вспоминают в иллюстрированных книжках, про руки - тишина. Писатели все такие.
Пила - зверь, я ей десятисантиметровую березку аккуратненько перепилю быстрей, чем вы любым ножиком малого или среднего размера срубите.
Вот если бы у меня избенка была укомплектована… Не укомплектована.
В "чампе" часовая отверточка есть. А у меня нет, не могу найденные часики вскрыть. Найду что-то техногенное, так ни открутить, ни отрезать - нет отверток, пилы по металлу и кусачек. Шила тоже нет, разве что гвоздь варварски вытянуть из стены гостеприимной хижины…
При это я понимаю: вот сделаю "виксом" то, что мне надо, и тут же успокоюсь, пойду анекдоты про него сочинять, - так уж человек устроен.
Добытый ствол я почистил.
Гильзы спрятал в рюкзак, кто знает, что там дальше будет с припасом. Раскислять засохший застарелый нагар, кроме как любимой зольной водичкой, мне нечем. Потом маслицем протер, подумал. Надо бы проверить пушку. А как ей проверить без расхода патронов? Последних - всего двадцать штук в погребах. Решил я потратить два пулевых, дробь сберегу. Пули Бреннеке, убойные, хоть на медведя. А я их в воздух…
Отдача приличная, руку толкает будь здоров, но терпимо, ожидал худшего. Дальше пятнадцати метров стрелять не рекомендуется. Выхватывается, после тренировки, гладко, легко. Дурь ситуации заключается в том, что мне приходится таскать все три ствола, точнее - три "недоствола". Хотя, жаловаться мне грех, кто его знает, может быть и так, что в этом мире огнестрел вообще в жутком дефиците, и я, на фоне остальных - реально "вооружен до зубов".
Семь вечера, уже темнеет.
В "ночное" я взял маленький рюкзачок, трофейный - модный девайс для "куршавелей", серо-черного цвета с ядовито-желтой надписью "Salomon". Внутрь положил патроны, немного еды, флягу, наполненную еще горячим чаем, и основную куртку, вдруг похолодает. Остальное распихал по карманам, и вышел на улицу. Дверь закрыл на засов. Нет у меня замка, поставлю примитивную "секретку"-индикатор. Двери закрываются, как влитые, ни щелочки, петли не проседают, толкать-колотить не надо. Сделано образцово, как и все в этом чудном доме - ох, и нравится он мне!
Просеку прошел быстро. Вообще все расстояния мне теперь кажутся плевыми, сказывается узнавание местности. Моя теперь местность. Хорошее это ощущение, хозяйское, его и зверь, и человек почувствует, только меру, Федя, знай, не зазнавайся. Как я заметил еще днем, возвращаясь назад, на просеку все-таки есть возможность проезда. Траектория хитрая, в виде знака, похожего на цифру "5", где верхняя перекладина - грунтовая дорога. С трассы ничего не видно, въезд надежно скрыт кустами.
