Опа! А над аэродромом снова словно мухи над известно чем вьются… Dogfight, как говорят англоговорящие. Собачья свалка. И – до боли знакомые, надоевшие уже дымные хвосты сбитых. Кто-то кого-то мутузит. Я еще про себя ворчал насчет начальства, в смысле, ведущего, – в высоту, мол, надо. Никогда не знаешь… Заранее. Вот так вот мы подошли, низэнько-низэнько, а нас и не видно. Нам же наоборот. Хотя запас скорости с высотой тоже не помешал бы. Ладно, что сдали, тем и будем… играть. Сразу добавляю обороты до максимума. Из роя «чайка» вываливается. Навстречу. Заполошно так шныряет из стороны в сторону, но пайлот явно не ас. За ней «худой». Пристраивается. Аки гусар за пригожей крестьянкой. Увлеченно так. Нас видеть не замечает. А мы его – опа-па![117]
Старлей мой проскочил, я же аккурат успел. На встречно-пересекающихся. Совсем в упор получилось – едва разошлись. Пусть и 7,62, а «худому» точно хватило. Даже оглядываться не надо. Да и некогда. Потому что сверху еще один «мессер», уже строго на нас. Подвиражил чуток и заходит. Сзади. Мы же без скорости – только горизонтальный маневр, да и то – не штопорнуть бы. На этой высоте – фатально. Наших пайлотов о закритических углах ничто не предупреждало. До конца войны. Это у немцев автомат стоял… Предупреждения. Однако вираж, и именно это у нас лучше получается. Все равно. Трассы слева. А вот старлей чуток замешкался и – получил. Как в стенку ткнулся – и вниз. Задымить не успел – земля совсем близко. Что ж, à la guerre comme à la guerre[118]. Я уже выше того «худого», пытаюсь атаковать, но у него скорость, уходит вверх. А на меня еще пара пикирует. Сквозь свальную кучу наших «чаек» и «яков». Аккуратно ухожу боевым разворотом. С набором высоты то есть. Так понял, их тут всего четверка была. И такую бучу сотворили. Работают, как доктор прописал. Высота, потом в пикировании скорость, сбил – не сбил, и снова высота. Качели. Наши же мечутся. Бестолково. Пара «яков» и тройка «чаек» всего-то и в такую роскошную кучу-малу сбились. Впрочем, если по дымам судить, изначально их больше было. Плюс тот, которого я на подлете выручил. Может быть. Дежурная шестерка, значит, была, потом «яки» взлетели. Не думаю, что меньше четверки. Не слабо, выходит, «мессеры» порезвились. Перегоняешь-перегоняешь, а толку… Сначала летать надо выучиться, потом лезть. А так – одни лишь звездочки фанерные, и список фашистских побед растет. Но – не за мой счет. Тот «мессер», у которого я напарника сшиб, все никак успокоиться не может. Мстя его хочет быть страшна. Но не получается. Тоже, что ли, салага, или «яка» не знает? Без разницы. Мне. Не фиг было на виражи лезть. Здесь мы его быстро. Рррраз! Эх, пушчонку бы, да со снарядами, а так… Одни слезки. Впрочем, «худому» и так досталось, пытается в пике уйти, но времени мы ему на это не дадим… Еще – ррраз! Куда попал – не знаю, но движок как обрезало. Жидкостной… Вот почему мне Ла-5[119] всегда больше нравился. А еще лучше – Ла-7. И совсем уж хорошо – И-185[120] поликарповский. С кондиционным движком, разумеется… Покрутив головой, наблюдаю уходящую со снижением на запад пару «худых». Успеваю еще краем глаза заметить, как мой фриц… или ганс, кто его знает, аварийно сбрасывает фонарь кабины и вываливается с парашютом.
Хорошо фашикам… Пока. У нас аварийного сброса нет. Но и дураков тоже нет – фонарь закрывать. Заклинит еще, поджаривайся тогда в тесной кабине на собственном жиру. Или считай витки неуправляемой уже машины, обреченно моргая на высотомер. К тому же прозрачность того пластика, что у нас в остеклении используется, оставляет, мягко говоря, желать лучшего. Так что – хрен с ними, парой-тройкой десятков км/ч скорости, да здравствует обзор и проветривание… особенно летом. Захожу на посадку, пробег – рулежка – дома. Отстегнув, по образовавшейся уже привычке, парашют, топаю на КП.
Докладаю незнакомому капитану. Но другому уже. Тот был маленький и шустрый, белобрысый, рабоче-крестьянского вида, навроде меня. Этот же – высокий красивый брюнет с правильными чертами лица. Капитан Савченко[121]. Теперь комполка. Четверка «худых» атаковала дозорные звенья «чаек», Сурин взлетал на выручку на «яке», «охотники» подловили на взлете. Лохи в кабинах «чаек», естественно, не прикрыли. Про лохов – это уже я, про себя. И еще – Надежда. Тоже на взлете. Ей как раз успели снаряды загрузить и горючки долить – ну, и разве удержишь… такую. За Суриным с ходу на взлет. А там «мессеры». Пыталась сманеврировать, а самолетом не владеет. Толком. И не овладеет теперь… Козырнув, бегу в конец аэродрома, где шлепнулся ее «як». Тут недалеко.
Упав, загорелся. Потушили уже. Мелкая черная тушка. Скрюченная. Зубы белеют. Крупные, белые, с желтизной. Частью закопченные. Тоже. Запах горелого мяса, крови и дерьма. Запах войны. Как тогда…
Те, кого ждал, попались при следующей уже попытке. Моей. Одна камера, лучшая, с модемом и выходом в Интернет, оставалась на месте, так что я знал, когда джипарь тот выезжает. Остальные сняли – ни к чему уже были. Кто б знал, с каким удовольствием отдавался я их грубым ручищам! Когда затащили на заднее сиденье, одного боялся – как бы лапать не принялись. Потому как с прошлого раза брючата порванными оставались не по шву – в растяжке. Неудобный фасон. Девчоночий. А джипарь выехал следующим же вечером, вот и пришлось одеть коротенькое такое платьишко. Светкино. С плотными белыми колготками, скрывающими мужской рельеф мускулатуры ног. Руки же у меня вполне себе гладкие были. Без рельефа. Сложение такое. Трусики для месячных и бандаж. Как у балетных. Но если рукой, не спасло бы. Потому, сжимая изо всех неслабых сил костлявые коленки, причитал всю дорогу, не переставая, писклявым девичьим голоском: «Ой, дяденьки, не надо… Ой, что мама скажет…» Ну, и все такое прочее. Подходящее случаю. Эти успокаивали, ухмыляясь. Четверо их было – с водилой. Славянской – как говорят и пишут в таких случаях – внешности. Заехали в поселок – без проверки – потом внутрь. Далее к флигельку, как я и думал. Выдернули из машины, без уговоров уже. По морде слегка, чтоб без следов – и достаточно. Ласок. Прелюдия то есть у них такая была. Любви. Потом в кабинет. Навроде врачебного в школе. Там эскулап. О, как у них тут все… организовано. Чтоб без риска. Подцепить. «Разденься, девочка». Амбал один остался, сзади стоит. Скучает. На столе в карандашном стаканчике скальпель. Почему-то все врачи обожают их использовать. Не хирурги в особенности. Карандашик там поточить, колбаску порезать. Хоть и неудобно. А мне – удобно. Дальше ничего не помню.
Очнулся в той комнате. С камином. Где пахло. Войной. В домине у него, депутата того, немало народу было. Охрана, обслуга. Помощники. В делах. Праведных да государственных. Жена-фотомодель. Дети. Никого не осталось, судя по СМИ. В живых. Народ обсуждал, делился. Я же не читал и не смотрел. Боялся вспомнить. Что я, надо думать, у него на глазах с женой и детьми его делал. Такое вот милосердие. Памяти. Ко мне.
Потом сбегал посмотреть, что там с джипарем. Водила рядом валялся, из горла натекло… Видимо, не стрелял, пока по одному попадались и «девочку» не боялись. Еще. Забрал ключи с брелком – рядом валялись. Потом в гараж, бензинчику. Облил все основательно, но так, чтоб не сразу заполыхало. Подвешенного обильно. Живого еще. Глаза над скотчем… Запомнились. Потом на джипаре. Выпустили, по позднему, но не так чтобы очень еще времени – тоже без проверки. Номера… Спец. Мотанулся за шмотками. Своими. Припрятаны были. Загодя. Обтерся. Салфетками. И джипарь обтер. Внутри. Запирать не стал. Так, дверку прикрыл. Район известный – Медведково. Долго не простоит… Потом на метро – работало еще – домой.
На следующий день – в военкомат, сдаваться. Из института-то я вылетел еще с месяц назад. Пара прогулов, потом пара глотков для запаха. Пива. И в деканат – разбираться-скандалить. Много ли надо – всего лишь второкурснику тем более. Повестка уже через пару недель пришла. Прятался. У подружки. Так что в военкомате мне удивились, но и обрадовались – ужасно. К тому времени служить стало совсем уже западло. Типа, для лохов. Из-за роста хотели было законопатить незнамо куда. Мне все равно было, чем дальше, тем лучше. Из армии к тому времени выдачи уже не было. Во всяком случае, всего лишь по подозрению. Народу уж очень не хватало. Срочников. А обстановка уже… ну, не зашкаливала еще, но около того.
За всей этой суетой к ТВ попал только на призывном пункте. Там все равно больше делать нечего. Шум вокруг моего крестника и не думал утихать. Оказалось, столп демократии и без малого почетный святой. Был. А по нечетным – честнейший политик, наичудеснейший товарищ и прекраснейший семьянин… в третьем, кажется, браке… официально. Любят у нас покойничков. Живых бы так. Журналистские расследования. Версии. Не иначе как враги народа и демократии. Столь кристально чистую личность. Злобно уконтропупили. Намекали даже на ФСБ, как же без этого… Что-то там свежепреставленный вякал на их счет. Незадолго до… Либераст…
