– Люк, ныкайся. Тут фигня нездоровая.
– Что там? – раздалось в наушнике.
– Ты будешь смеяться, но как в анекдоте: «война и немцы».
– Не понял тебя, – раздалось в наушнике.
– Сань, дозор на мотоциклах, но странный какой-то… Ты там заховайся и посмотри что да как… – Нет, Белоруссия, конечно, страна богатая на сюрпризы, но на мой непросвящённый взгляд что-то многовато они антикварной техники на полигон вывезли. Я насчитал четыре «семьдесятпятых» БМВ с колясками, два «Цюндаппа» KS600 с их крайне характерной рамой и ещё пяток незнакомых мне лёгких мотоциклов – то ли NSU, то ли ещё какая-то экзотика… Причём на колясках двух тяжёлых мотоциклов я заметил самые настоящие «эмгачи», причём не киношная лажа, а честные «тридцатьчетвёртые». А приглядевшись, я разглядел в бинокль в руках одного из колясочников Erma-EMP, с весьма характерной деревянной рукоятью в передней части цевья. Всё страньше и страньше… Честно скажу, оружие я люблю и разбираюсь в нем, но, ни одного такого зверя я вживую не видел, только на картинках. А тут у массовки из кино… Пусть даже у реконструкторов прожженных… Таких машенен-пистолей и в музее Вооруженных сил то четыре штуки, да и то в запасниках, мне друг, там работавший говорил. Поясню, для незнакомых с темой: вы видите человека «одетого» на «пять тонн баксов», сидящем на чём-то явно украденном из музея и держащем в руках нечто, что и в музеях то далеко не всех есть. И, самое главное, делающем это привычно! Но находитесь вы не на даче у приснопамятного Абрамовича, и не на молодёжном слёте в Куршавеле, а в белорусском лесу, то мои чувства станут вам понятнее.
Нажав тангенту, в виде кольца одетую на указательный палец левой руки, я скороговоркой зашипел в рацию:
– Люк, здесь Арт. Лежи тихо, слушай. Что-то мне всё это очень не нравиться.
В голову лезли всякие обрывки из ставших в последнее время весьма популярными книг в жанре альтернативной истории. Но, вроде, молния в нас не била, автобусы с громоздкой аппаратурой мимо не проезжали и костров под пятисоткилограммовыми авиабомбами мы не разводили… Вытащив из подсумка рацию, я переключился на основной командный канал:
– Арт в канале, вызываю Фермера.
– Фермер в канале, слушаю тебя.
– Командир, тут какие-то непонятки странные. Мы жалом ещё поводим и минут через 15 в вашу сторону выдвигаемся.
И надо же такому случится, что в это самое мгновение из лесочка, находящегося метрах в трёхстах по ту сторону дороги, выехала машина. Шепнув в рацию: «отбой», я навёл бинокль на грузовичок. «Ёшкин кот!» – пронеслось в голове. – «Полуторка, причём довоенная. Тентованная. Это что слёт антикваров всея СНГ?» Мотоциклисты, как по команде (а может и была команда?), остановились, не доехав до моего пригорочка метров двести. Очень грамотно растянувшись вдоль обочины, они внезапно начали садить из обоих пулемётов по грузовику!
«Мать твою! Это что же такое!». В полном вселенском афиге я зачем то посмотрел в бинокль на грузовик. Дыры в лобовом, измочаленные борта, пробитый и спустивший передний скат – всё это говорило мне, что стреляют тут не пластиковыми шариками! Водитель грузовика тряпичной куклой висел на руле, однако дверь кабины с противоположной от немцев стороны была распахнута…
– Тош, что за херня? – раздалось у меня в ухе. Вернувшись на групповой канал я ответил:
– Ты всё равно не поверишь, Саня. Давай ноги в руки, и на карачках ко мне. Пора сваливать.
Через пару минут кусты чуть ниже по склону зашуршали и оттуда, действительно на четвереньках, выбрался Люк. Бодро шевеля всеми четырьмя конечностями, он взобрался на холмик.
– Что тут у нас?
– Немцы. Стреляют. По-настоящему стреляют. Вон, на полуторку глянь. – сказал я протягивая ему бинокль.
– Это что ж такое то, мля… – шепотом выматерился он.
– У меня две версии – одна хреновей другой.
– Ну?
– Или провал во времени.
– Или? – Саня с недоверием посмотрел на меня.
– Или прибалтийские нацики решили напасть на Белоруссию!
Сомнения в моей психической полноценности явственно отразились на лице Люка. Но, не сказав ничего, он поднял к глазам бинокль, вглядываясь в происходящее на дороге.
– Да, оружие у них настоящее, гильзы в песке блестят, – пробормотал он. – Вот что, Тоха, давай пойдём к нашим.
Незамеченные немцами, мы спустились с холма и, словно лоси в пору гона понеслись к лагерю. …
В лагере нас встретила обычная предигровая суета, разве что из-за малого количества народу, было непривычно тихо.
– Ну, докладывайте, – встретил нас командир.
– Саш, – глядя ему в глаза, начал я, – собери всех…
Когда ребята, как обычно перешучиваясь и подкалывая друг-друга, расселись вокруг нас, я обвёл друзей взглядом, и, глубоко вздохнув, начал:
– Вы, конечно, можете меня положить на вязки и колоть галоперидолом, но, похоже, мы провалились во времени. В сорок первый год. Все в недоумении уставились на меня, а Док пробормотал:
– Это как в той книжке, что ты мне давал? Как её – «Пытки и разврат»? Шутка повисла в воздухе…
– «Попытка возврата», – поправил Дока интеллигентный Тотен.
– Тох, а ты грибов никаких не ел? – участливо поинтересовался Казачина.
– Короче! – я повысил голос, – там, на дороге, причём, прошу отметить, грунтовой, а не асфальтированной, тусуются два отделения немцев. С ног до головы одетых в такой антиквариат, что любой из «22-го полка» продаст за него последнюю почку. И эти самые «реконструкторы» у меня на глазах расстреляли из пулемётов нашу, советскую полуторку. Да, и за лесом я слышал канонаду. Слово взял Люк:
– Насчёт провалов во времени и антиквариата я не уверен. Я в этом не Копенгаген. Но стволы у них не игрушечные, уж можете мне поверить! В разговор вступил Бродяга:
– Я сканер немного погонял. Ни на одной частоте выше «сотки» ничего нет. Командир посмотрел на меня и спросил:
– Какие варианты? Ты говорил, что читал про такое…
– Сань, так то – фантастика была…
– Я в жизни с такой фантастикой сталкивался, куда там Стругацким. Так что давай, шевели мозгой!
– Ну, если по аналогии… Док, принеси мне мой рюкзачок, будь другом… Так вот, я бы порекомендовал Бродяге пройтись сканером по длинным волнам, а Тотену послушать немецкий. С оружием у нас голяк полный, если холодняка не считать. – Добавил я, вытаскивая из принесённого Доком рюкзака свой любимый кукри.
– Вот. – Бродяга вытащил из кобуры свой эксклюзивный резинострельный «Стечкин».
– Да уж, против «эмгачей», «эмпэх» и «каров» – самое то! – саркастически усмехнулся Казачина.
-Особенно, если учесть, что мы в районе бывшего Минского Ура, – добавил я.
