– Там… – его рука указывает куда-то в промежуток между машинами. – Темно-зеленый «Форд-Эксплорер».
– Не «Хаммер»?
– Нет… Он на нём только в городе ездит… медленная больно машина…
На его губах пузырится кровавая пена, пробиты легкие. Не жилец… да, похоже, что мой собеседник это и сам прекрасно понимает.
– Закурить дайте.
Помощник снайпера присаживается на корточки и протягивает раненому сигарету. Щелкает зажигалкой.
– Морда твоя мне знакома… – сипит раненый. – Видел где-то…
– Мирон Крюк. Я много где бывал.
– Нет… – качает он головой. – Я тебя не здесь встречал. Не помню…
Мой собеседник прикрывает глаза, из его руки падает на песок недокуренная сигарета.
Всё, готов.
– Внимание всем! Темно-зеленый «форд» – клиент там! – снова сжимаю я в руке манипулятор.
А вдоль дороги сухо потрескивают выстрелы…
Нашу задачу решил Крайний.
Опытный и предусмотрительный, он занял позицию в тылу колонны. И когда, завывая на высоких оборотах движком, выскочил на него темно-зеленый джип, снайпер хладнокровно застрелил его водителя. Пошедшая юзом машина уткнулась радиатором в придорожный валун. Выскочивший наружу телохранитель Соцкого получил свою пулю и скорчился около камня.
Из открывшихся окон разом ударили три автомата, нащупывая позицию стрелка.
Укрывшись в ложбине, Нестор спокойно перезарядил винтовку и, выбрав удобный момент, подстрелил ещё одного телохранителя.
Смекнув, что ловить тут нечего, Соцкий с последним охранником попытался сбежать. И будь на месте Крайнего кто-нибудь другой, эта попытка могла бы иметь какие-то шансы на успех: кусты находились всего в сотне метров от дороги.
Но с Нестором такие фокусы не проходили в принципе.
Когда наша машина подрулила к разбившемуся джипу, снайпер сидел на камешке, поставив вытертую до белизны винтовку между ног. Курил и стряхивал пепел прямо на лежавшего у его ног Соцкого. Тот морщился, но ничего не говорил, зажимая рукой простреленное бедро.
– Принимай работу, командир! – приподнялся со своего места Крайний.
– Ну ты и мастер! – уважительно качаю головой. – Вопросов нет вообще!
Нестор усмехается и, закинув СВД за плечо, неторопливо топает к разгромленной колонне. Там сейчас идет активное потрошение уцелевших машин и сбор всего мало-мальски ценного.
Отходят в сторону и мои телохранители, привычно занимая позиции поодаль. Так, чтобы контролировать все подступы.
– Ты кто? – спрашивает меня Соцкий. – Не знаю тебя!
– Мирон Крюк.
Он морщит лоб, пытаясь что-то вспомнить.
– Нет… не знаю тебя. Что ты хочешь?
– Непонятно? – искренне удивляюсь я. – А я тебя считал умным человеком!
– Сколько?
Лезу в карман и ставлю на песок статуэтку.
– Вопросы?
Атаман облизывает пересохшие губы.
– Я им дорогу не переходил!
– Наверное, у них другое мнение на этот счёт…
– Даже так? – горестно усмехается Соцкий. – Ну, что ж… можно было бы догадаться. Вертолеты, профи в засаде… понятно, чей хвост торчит из кустов!
Он тянет руку к нагрудному карману, вытаскивает оттуда плоскую фляжку. Отвинчивает пробку и делает большой глоток. Отбрасывает флягу.
– Стреляй!
– А поговорить?
– Что?! – удивленно таращит глаза информационный король Дикого поля.
– То самое…
– И чем же все закончилось? – любитель полумрака говорил негромко, и его собеседнику приходилось напрягать слух, чтобы все разобрать. Но он привык. Давно уже… и даже слишком давно. Он находился с хозяином рядом уже много лет. Не на виду, в тени – но рядом. Его тоже это устраивало. Истинная власть всегда незаметна и не нуждается во внешних атрибутах. А хозяин комнаты этой властью обладал. И, несмотря на её кажущуюся невидимость, она была весьма жесткой и безжалостной. В чем уже не раз успели убедиться очень многие. Порою помощник ловил себя на мысли о том, что и ему самому уже, наверное, пора куда-нибудь по-тихому слинять. Засесть на каком-нибудь курорте, пить пиво по вечерам, обнимать податливых девушек и любоваться на сонное море. Мечты… да вот только шансов на то, что это счастливое времяпровождение будет долгим, имелось не так уж и до фига. Слишком много он уже знает… И отпускать такого секретоносителя… совсем не в правилах хозяина. Зная истинный масштаб деятельности любителя полумрака, помощник ни разу не обольщался – даже и до границы не добежишь в случае чего.
Так что самовольный выход исключался. А уйти с разрешения хозяина… ну, разве что в могилу? Туда он не спешил.
– Соцкий убит. Его тело нашли чуть в стороне от дороги. Две пули – в бедро и в сердце. Рядом стояла метка беспредельщиков.
– Стало быть, этот ваш сотник задание выполнил?
– И даже перевыполнил. Вместе с Соцким на тот свет отправилось около сотни его охранников и наемников.
– Это как же им всё удалось? – удивился хозяин комнаты.
– Вертолеты. На стороне Крюка оказалось звено «МИ-24». Они там разнесли все на мелкие клочки, а люди сотника только добили уцелевших. В живых не осталось никого.
– И даже вертолеты?! Интересно… Откуда они взялись?
– Есть информация, что это работа Гуменюка: тот как-то договорился с теми, кто приехал забирать радиоактивный груз. Передав им машины с грузом, он взамен попросил помощи – и получил.
– То есть он знал о возможном нападении Соцкого?
– По-видимому, знал. Информация о его ранении оказалось ложной – Гуменюк здоровехонек! А его бывший начальник СБ, оказавшийся доверенным лицом Соцкого, теперь стоит у руля в бывшей «империи» полковника. Его там знают, и переход власти в эти руки всеми воспринят спокойно.
– Ну-ну… А через некоторое время он призовет на помощь Гуменюка… Причины, несомненно, отыщутся. Что ж, можно поздравить нашего атамана с удачной операцией! Он хорошо использовал подвернувшуюся возможность поквитаться с недругом чужими руками.
– Сделать это?
– Зачем?! Пусть живет и радуется… считает себя самым умным. Пока живет…
– Вы полагаете, что…
– Да. Не бывает же так, чтобы человеку все время везло? Так что не станем искушать судьбу!
– Кого готовить на его место?
На этот раз любитель полумрака думал дольше обычного. Помощник молча стоял у двери. Присесть в своем присутствии хозяин не разрешал никому – это была его маленькая слабость, с которой все смирились уже давно.
– Пока… Пока подождем. Выясните мне все про этого сотника.
