Зачем ему это? Под каким он прикрытием? Он здесь легально? Нелегально?
Как бы то ни было — следить напрямую Бухгалтер не хотел. Он почти был уверен в том, что русский никогда не видел его в лицо — но он не считал русского дураком. Если торчать у него на виду — он конечно же заподозрит неладное…
Оставалось одно…
Из бардачка машины Бухгалтер достал небольшой кожаный футляр — в таких обычно носят косметические наборы дамы. Раскрыл его, перебрал содержимое. Достал небольшой, напоминающий плоскую батарейку, черного цвета цилиндрик.
Это был один из наиболее современных автомобильных маячков, дающий сигнал в координатах стандарта GPS в течение двухсот сорока часов после его установки. Он намертво прилипал к металлу и сразу же начинал работу. В данном случае — если нельзя проследить за самим русским — можно будет проследить за его машиной. А как установить эту игрушку на машину — это уже дело техники.
С этой мыслью Бухгалтер вылез из своей машины, запер ее, включил сигнализацию — и неспешно направился к цели по полупустынной Кикхэм-роад. Может ведь у человека развязаться шнурок, в конце концов. И прямо рядом с чужой машиной.
Телефон забился в истерике как раз как только я глотнул дурной американский кофе, который мне продали в саморазогревающейся банке. Я дернулся и пролил горячее варево на джинсы. Выругался…
— Слушаю.
— Я его вижу!
— Уверен?
— Сто!
Черт… И надо же было — в тот самый день, когда на Голденбридж — Грей а не я. Закон подлости не иначе.
— Он тебя заметил?
— Нет. Но он дерганый.
— На машине?
— Да.
— Опиши.
— Скорпио. Темно-зеленый. Седан.
— С ним есть кто?
— Нет. Один.
— Не дергайся… — я перевел дух — спокойно. Не выходи из машины, не пытайся его задержать. Вообще ничего не делай сам. Просто сиди на месте и жди меня. Если он поедет куда — то, отзвони мне. И аккуратно преследуй. Все, я еду…
Еду — это громко кстати сказано. В этот час движение на улицах — как кисель…
Проше всего было не толкаться в запруженном машинами центре — а выскочить на Норден Кросс — окружной дороге вокруг Дублина, проехать по ней, благо она скоростная и многополосная — и съехать у Вудфарм Корт — намного быстрее будет. Так я и сделал…
Как я и предполагал — не успел. Телефон завибрировал снова, когда я выехал на Норден Кросс и был примерно в том самом месте, где она переходит в Вестерн Парвей. Ехать до Вудфарм Корт оставалось километра три…
— Он сел в машину, поехал. Иду за ним.
— Осторожнее! Куда он направляется.
Справа протестующее загудели — я попытался открыть карту, одновременно говоря по телефону и ведя на приличной скорости машину. Так и шею свернуть недолго.
— Кажется выезжает из города. Свернули налево. По правую руку какой ото парк и мемориал…
Выезжает из города…
Черт! Это же Ирландский национальный парк! Значит, они сейчас на Кон Кольбер и идут прямо навстречу мне на тот же Вудфарм Корт.
— Что у тебя на улице? Скорость?
— Миль пятьдесят едем!
Я все равно быстрее — и ехать мне ближе. Значит, с запасом!
— Слушай сюда! Вы идете к объездной. Он либо свернет, либо поедет прямо. Как поймешь — скажи мне сразу же!
Сам я съехал на стоянку для неисправных машин у Лоуэр-Роад, стараясь не думать, как мне выйти на другую полосу движения, если он пойдет мне навстречу. Придется шпарить до Вудфарм Корт, там по круговому — и на противоположную полосу, а потом догонять.
— Прошли большую дорогу! Идем, не сворачивая!
Есть! Значит, он едет из города вглубь страны!
— Держись недалеко но не наседай! Я еду!
Выскочил на проезжую часть, нарушая правила, встроился в ряд под аккомпанемент возмущенных гудков. Если здесь рядом пост Гарды — тогда…
— Где вы?
— Проехали реку. Мост.
Четвертая дорога!
— Сворачивать не собирается?
— Пока нет.
Куда он может свернуть? Четвертая дорога идет рядом со множеством мелких городков и селений…
Я прибавил скорость — на грани допустимого плюс еще восемь миль в час — так здесь все ездят в крайнем ряду, десять миль — предел на погрешность измерительной аппаратуры. Аппаратуры здесь полно — фотографирует машины, присылает домой квитанции со штрафами, пополняет государственный бюджет. Приходится идти в ряду — движение плотное, маневрировать никто не даст.
У Вудфарм Корт соскочил на проезд Лукана — к нему вела большая петля многоуровневой транспортной развязки. На выходе с петли отыграл несколько десятков метров. Все равно — мало. Очень мало…
Снова забился телефон
— Что?
— Прошли Курттаун! Сворачивает на развилку.
— Заметил?!
— Нет. Не похоже.
— Осторожнее…
Стальной поток нес меня дальше — подобно реке. Курттаун — километров восемь до него. Может и десять.
Сворачивая на Вудфарм Корт Бухгалтер похвалил себя за предусмотрительность. Если бы не маячок — он или потерял бы искомую машину или засветился. Сегодня утром он немало понервничал, поняв что русский едет в другое место, он даже подумал, что зря тратит время. И лишь когда русский после звонка сорвался с места, он понял — русский приведет его прямо к тому, кому он был нужен. Тем более что и сегодняшнее место дежурства русского Бухгалтер знал как одну из явочных квартир ИРА.
Машину русского он не видел — из соображений безопасности держал дистанцию примерно полкилометра. Светляк маячка довольно быстро двигался по экрану обычного GPS приемника со встроенной картой местности — и все действия русского были видны как на ладони.
— Я засветился. Он увеличивает скорость!
Черт!
— Где ты?
— В Олдтауне. Проскочили реку.
Проселочная дорога…
— Я попытаюсь его остановить.
Я глянул на карту — дальше была деревня Баллинтоги, а после нее — километр свободной, пустынной местности.
— Давай! Осторожнее только.
Вместо ответа я услышал в трубке характерный треск сминаемого металла…
Русский задергался, увеличил скорость. Бухгалтер нахмурился — не может же быть чтобы заметил. Прямого визуального контакта нет, как он мог заметить? Потом понял — преследует! Русский кого-то преследует! Причем направляется от города, а там — куча проселочных дорог, на которых он, со своим полноприводным, с высокой посадкой внедорожником будет иметь явное преимущество.
Дорога была скверной — типичная британская дорога. Знаете, почему у британцев столь специфичные спортивные машины — маленькие, очень легкие, похожие на карты? Вот из-за таких вот дорог. Дороги здесь делали исходя из того, какая земля кому принадлежит, ну и из-за рельефа местности тоже. А за то время, пока на острове живут люди, почти все дороги успели покрыть либо щебнем, либо камнем, либо даже асфальтом — островок то маленький, народа много. Таких раскисших, с водой в колеях дорог как у нас здесь почти не найдешь. Но британская дорога очень коварна — особенно каменная, по какой я ехал сейчас. Малейшая ошибка — костей не соберешь. Вот почему среди британцев столько отличных гонщиков.
