Впрочем, может все дело в предвзятости Сергея, который ожидал увидеть машину с нормальным водителем, а не этого кобыльего шофера, от которого можно получить разве что самокрутку с махоркой вместо нормальных сигарет. Так уж мужичок выглядел… Светло-русые волосы, спутанные колтунами, побитая сединой редкая бородка. Штаны, немногим лучше тех, что на Сергее, разве что крашеные в синий цвет. Когда-то. Сейчас штаны от пыли и грязи были прямо-таки сизые. Темно-серая рубаха, и серая скорее всего не от производителя, а от той же пыли и грязи. Больше всего прибивали ноги, свисавшие с телеги: босые и черные. Да… Деревня спивается…
Сергей махнул рукой, мужичок дернул вожжами, лениво прикрикнул: «Тпру, скотина», лошадь с готовностью остановилась. Рука извозчика что-то нашарила под сеном. Похоже, верой в доброту человечества он не отличался.
— Отец, — ничего себе, выхлоп от «папани»! Самогон с луком, как минимум, да еще процеженный через портянки, — До Загорок далеко?
— До Загорок? — дед задумался, как будто умножал в уме тридцать семь на сорок три, — Да верст с дясяток будя, — махнул он рукой вперед.
Вот черт! Как же меня так далеко отнесло-то? Прогулялся…
Была у Сергея привычка «прогуляться» после чрезмерно большого количества выпитого. И занести во время такой прогулки его могло черт знает куда… Нет, но десять километров!
— Бать, а ты, часом, не в Загорки едешь?
— Я? — дед опять крепко задумался, — не, я не туды, я домой еду.
И замолчал.
— А где дом-то? — надоело ждать продолжения Сергею.
— А тама, — дед опять вяло махнул вперед рукой.
И замолчал… Сергей пожалел, что не выбросил меч. Он как никогда оказался близок к смертоубийству.
— «Там», это где? — терпеливо переспросил он.
— В Козьей Горе.
Это чего, название деревни?! Хорошо, подумал Сергей, что я там не живу. Представляю, спрашивают меня, вы, мол, откуда, а я — с Козьей горы. Козий горец, так сказать. Финиш!
— А далеко до нее? До горы вашей?
— Вярсты две.
Ага, и три аршина.
— Подвези хоть до деревни, дальше я до Загорок своим ходом доберусь.
— Сидай, — не стал ломаться дед.
Сергей, хрустя сеном, запрыгнул в телегу.
— Выпили мы вчера с друзьями многовато, — сразу предупредил он возможные расспросы, кто ты мил человек, да откуда, да чего это в такой виде странном по лесам шастаешь? — они уехали, а меня забыли. Вот и добираюсь.
— А цего ж, бывае, — не стал ни спорить ни развивать тему дедок. Видимо он сам страдал после вчерашнего, продолженного сегодняшним…
Повозка тронулась. Сергей сидел, болтая ногами. Настроение улучшилось, по крайней мере он сориентировался в пространстве. Сейчас доедем до Козьей Горы (ну и название!), а там либо какого-нибудь тракториста запряжем, либо позвоним ребятам, пусть подскочат, либо (если уж совсем глушь и ни тракторов ни телефонов) часика за три доберусь до Загорок пешочком. Отъезжаем все равно только поздно вечером, а сейчас… Сергей глянул на солнце. Судя по нему, где-то часов одиннадцать утра. Ну, максимум час дня… Успею.
Лошадка мирно трюхала, телега поскрипывала. Дед, похоже, задремал. Кстати, не такой уж и дед, на вид ему лет пятьдесят, не больше. Просто борода, потертая и даже немного пожеванная одежда и общая неухоженность старили его лет на двадцать…
«С чего же я так набрался?» — перешел к самоанализу Сергей, пытаясь изгнать из головы проснувшуюся боль. Вроде уже не студент, чтобы отмечать первую пятницу на этой неделе. Вернее, понедельник. Сегодня же понедельник? Ну да, четырнадцатое число, понедельник… Вроде никаких дней рождений, свадеб, похорон и прочих торжеств не планировалось. Разве что сегодняшнее отбытие по домам с турнира… Ой, мама…
Сергей пронзил острый холод. А сегодня ли сегодня!? В смысле, может уже завтра!!! В смысле, может быть, сегодня не понедельник, четырнадцатое июня, а вторник, пятнадцатое? Ведь в памяти нечего из вчерашнего дня не осталось! Что если события развивались так: вернулся он в лагерь из музея (музей — последнее воспоминание), а там уже гудят в честь окончания турнира (кто-то празднует победу, кто-то замачивает горечь поражения), он, естественно, присоединяется. Где-то ближе к утру, основательно нагрузившись, господин Вышата, по своей милой привычке отправляется прогуляться по лесу, забредает в глушь и засыпает у какого-то валуна. Где благополучно и проводит весь день понедельника, его же вечер, пропускает отправку и остается один, без денег, документов и мобильника! Или это все — напрасные тревоги? И сейчас он приедет в Загорки, сядет в автобус и вернется в цивилизацию. Где не ездят на конях, не пьют самогон и повсюду люди. Или все-таки вторник?
— Отец, — Сергей понял, что еще немного — и его начнет колотить, — а какой сегодня день?
— Воскрясенье, — дал точную справку мужик, похоже, даже не открывая глаз.
Так. То есть как это воскресенье? Воскресенье вчера было! А сегодня понедельник! Или вторник.
— Точно, воскресенье? — задал не самый умный вопрос Сергей.
— Куды уж тоцнее, — хмыкнул дед, — Воскрясенье, Иванов день. У племяша моего имянины.
По-видимому, дед так основательно принял на именинах, что проспал день. И сегодня — понедельник. Или два. Тогда вторник… Один источник информации, и тот заблудился во времени хуже самого Сергея! Оп-па… Авария…
Жуткая катастрофа, по местным меркам: на обочине дороги стояла накренившись еще одна телега, с почти такой же лениво отмахивающейся хвостом от мух лошадью. Вокруг суетились два мужичка, один примерно возраста Сергеевого возницы второй — чуть помоложе. Издалека они казались одного возраста из-за того, что у более молодого тоже была отрощена клочковатая борода, смотревшаяся очень стремно. По одежде пострадавшие не очень отличались от первого мужичка. И тоже босиком.
«Неужели, сектанты?» — с беспокойством подумал Сергей, нащупывая рукоять меча. Хоть чем-то отмахаться… Конечно, может это обычные деревенские жители… Вот только чего они тогда одеты одинаково в домотканину и при бородах? Куда меня занесло?
— Тпру, — тормознул у аварии дед. Спрыгнул и пошел к одному из здешних бородачей. Сразу завязался разговор, в котором скучавший второй участия не принимал. Сергей тоже слез, размять ноги. Ну и там помочь, если что… Второй оживился и подошел к нему. Сергей на всякий случай от меча далеко отходить не стал.
— Здорово, — сразу взял быка за рога второй, — закурить няма?
— Не-а, — вздохнул с сожалением Сергей, — сам с утра страдаю.
— Куды это ты с Кузьмичем?
Точно, вылитый Кузьмич из «Особенностей национальной охоты». Пьяный и ничего внятного ответить не может.
