Так, ладно, с этими-то все понятно. А что же полиция? А, по большому счету, и ничего — лишь сухие строки официальных пресс-релизов говорили о том, что ведется расследование, то-се, пятое-десятое. В паре случаев, убийц вроде как даже поймали — таких же, как и жертвы, социально неблагополучных.
Может, Бекка тогда, в баре, была права, и им действительно главное просто побыстрее закрыть дело, свалив вину неважно на кого? По крайней мере, до тех пор, пока не пострадал кто-то из социально значимых граждан? Кто-нибудь из среднего класса, или уж тем более из высших слоев общества.
Или все еще хуже, и, на самом деле, они кого-то покрывают? Я, конечно, не детектив — но как по мне, так все эти убийства были очень похожи одно на другое и носили отчетливый признак серии. То есть, это работа либо одного маньяка, либо целой группы психопатов. А не какого-нибудь случайного поехавшего крышей наркомана.
И вот еще, что странно — началось все это безобразие примерно пять лет тому назад. Как раз тогда, когда в этом районе открылся новый ночной клуб. До этого, конечно, тут тоже было не то чтобы уж совсем все тихо — но вполне в пределах «нормы». «Нормы» для района, отчаянно балансирующего на грани между средним классом и пристанищем для бедных. Так, несколько бытовых драк, вандализм. И всего пара убийств — одно «по пьяни», другое из ревности. Причем, в обоих случаях жертвами были мужчины.
Теперь же, клуб процветал, а вот район стремительно хирел.
Какое-то очень уж странное совпадение!
Вдруг опять послышался какой-то шум. Вроде бы, даже чей-то едва слышимый шепот. Бекка что ли проснулась?
Я, прислушиваясь, отвел взгляд от монитора. Нет, вроде ничего — опять все тихо. Может, просто показалось?
А когда вновь посмотрел на экран ноута, то вздрогнул с такой силой, что, дернув рукой, скинул чашку с кофе со стола. Послышался звук бьющейся керамики, по полу потекла уже успевшая остыть черная жижа, но я все никак не мог оторваться от бездушного экрана. Готов поклясться, что буквально на секунду там промелькнуло чье-то лицо! Как-будто кто-то посмотрел на меня с той стороны. И нет, это было не мое отражение на стекле монитора! Более того, мне показалось, что это было вообще что-то не совсем человеческое. Как какой-нибудь демон из фильмов ужасов. Ну, или там из сериалов — знаете один такой, где два брата колесят по всей стране, охотясь на демонов, оборотней, призраков и вампиров? И еще, вроде бы Оно мне даже улыбнулось!
Чертовщина какая-то! Может, все-таки просто померещилось, после чтения и просмотра всех этих ужасов? Но я готов поклясться… Да и галлюцинациями я раньше никогда в жизни не страдал. Ладно, что бы это такое ни было — сейчас оно уже исчезло. На экране остались лишь результаты поиска моего жутковатого расследования.
О, а вот теперь Бекка точно проснулась — видимо, ее разбудила разбившаяся чашка. Следующие несколько часов описывать особо нет смысла — думаю каждый, ну, хорошо, почти каждый, хоть раз в жизни через такое проходил. Все мы когда-нибудь, да перебирали с алкоголем.
Через несколько часов, уже ближе к вечеру, она окончательно приходит в себя. Ну, настолько, насколько это вообще возможно в такой ситуации. Трезвеет, по крайней мере.
— Ладно, пора мне, — говорит Бекка вялым голосом, увидевшая, что на экране мобильника высветилось несколько пропущенных вызовов. Все от ее родителей. Я брать не стал, а она была немного не в состоянии.
— Давай я тебя отвезу, — предлагаю ей.
— Нет, спасибо — я лучше возьму такси, — тихо, но твердо отказывается она, а я не решаюсь настаивать. Кто знает, может, так действительно будет лучше? Особенно, если она сейчас поедет к родителям, на поминки. Я там вряд ли буду к месту.
— Тогда давай, я тебе хотя бы такси вызову, — она на секунду задумывается, затем кивает, соглашаясь.
— Ну, спасибо тебе… за все, — говорит Бекка минут через десять, глядя в окно, как к моему подъезду подъезжает выкрашенная в желтый цвет машина. — Ты уж прости, если что не так было. Я ведь обычно себя так не веду, — оправдываясь, добавляет она, при этом по-прежнему избегая смотреть на меня. — Сам понимаешь, какая ситуация. И за то, что устроила в баре — тоже прости, — вот теперь она смотрит мне прямо в глаза. Я вижу, что она еле сдерживается, чтобы не заплакать. Как и то, что она совершенно не помнит то, что успела сказать, перед тем как «отрубилась».
— Я, пока ты спала, тут кое-что накопал на этот клуб…
— Не надо, — мягко перебивает она. — Не надо. Может, действительно пусть лучше этим делом займется полиция. Того, что случилось, уже все равно не изменить…
— Но…
— Давай поговорим об этом, но только не сегодня. Позже, ладно?
— Хорошо.
Я провожаю ее до машины, мы неловко обнимаемся на прощание, затем я какое-то время смотрю вслед желтому такси.
После чего, поднимаюсь к себе, беру телефон и пишу смс. Спустя полчаса томительного ожидания мне наконец-то приходит ответ.
Глава 9. Джентельменское соглашение
— Ты заказал все, что было в меню? — суховато спрашиваю я, после того как мой спутник, минут пятнадцать придирчиво изучавший меню, наконец-то сделал длинный заказ и отпустил официанта.
— Нет, только самые дорогие блюда, — с язвительным смешком отвечает тот. И вовсе не факт, что это была шутка. Этот мог. Специально, просто для того, чтобы позлить меня и поиздеваться надо мной.
Передо мной, по ту сторону стола, сидит, скривив губы в презрительной усмешке, мой новый знакомый, с которым я тогда имел удовольствие познакомиться на прошлой неделе, в ночь субботы на воскресенье. В переулке за ночным клубом. Как раз в тот момент, когда он пошел выбрасывать мусор.
Теперь, при свете дня, я получаю возможность разглядеть его немного получше — старше меня лет на пять, худощавый. Вроде как брюнет, но видно, что волосы красит. И не только волосы — присмотревшись, вижу, что глаза тоже слегка накрашены. А на лице какие-то блестки. Впрочем, это не мое дело.
— Деньги принес? — вдруг спрашивает он, уставившись на меня своими наглыми и надменными серыми глазами. Сейчас, в отличии от того переулка, он чувствует себя в своей родной стихии и нисколечко меня не боится. Когда вчера, в среду, я написал ему, чтобы договориться о встрече, он, немного поломавшись и сначала сделав вид, что знать меня не знает и ничего не помнит о нашем коротком разговоре в том переулке, все-таки согласился поговорить и сам назначил встречу не где-нибудь, а в ресторане. Не из самых дорогих, но и не из дешевых.
— Да, принес, — явился он тоже с опозданием аж на полчаса. Даже и не подумав извиниться. Впрочем, приходилось терпеть — этот разговор был нужен мне, а не ему.
— Покажи! — я достаю из кармана куртки пять стодолларовых бумажек и медленно, демонстративно их пересчитываю. Затем, неторопливо убираю обратно в карман.
— Ну, так и что ты хотел узнать? — лениво зевает мой собеседник, проводив взглядом деньги.
— Кстати, мы так и не представились, — замечаю я. — Я Габриэль.
— Нейтан, — как бы нехотя произносит он свое имя.
— Дрейк[1]? — позволяю себе небольшую невинную шутку, дабы немного разрядить обстановку.
— Нет! — похоже, что попытка пошутить позорно провалилась. — Так что ты хотел?
Вместо ответа, достаю мобильник, выбираю нужное фото и показываю ему. Он берет мой телефон и несколько секунд молча разглядывает фотографию.
— Да, вроде видел такую, — говорит он, возвращая мне мобильник обратно. — И что?
— Может, помнишь с кем она была? — я само терпение.
— С парнем каким-то…, - он делает вид, что задумался. — Вроде Мэттью его зовут — он, вообще-то, довольно часто у нас бывает, — так, а вот это уже интереснее.
Мы ненадолго замолкаем — официант принес наш заказ. Точнее, по большому счету заказ Нейтана — я решил ограничиться бокалом пива.
— Так, а фамилия-то у Мэттью есть? — еле дождавшись, пока официант наконец-то удалился, спрашиваю я.
