Природа жила и радовалась.
На фоне такого единения - рукотворного и естественного, лишь одно резало глаз - редкие, то тут, то там, совсем рядом, или еле различимые вдали… кресты и надгробия. Незатейливые, сооруженные из чего попало. Но в обязательном порядке с повешенным на них противогазом или респиратором.
Могилы.
В воздухе витал запах трупного смрада.
Штурман поежился. Надел респиратор, чтобы хоть немного отфильтровать вонь. Бизон стоял чуть позади него, положив руки на автомат. Особой уверенности он не излучал, но и не суетился. Просто был готов ко всему. Шальной и разбитной в Баре, сейчас он был спокоен как удав. Впрочем, если человек всю свою жизнь выживал в городских трущобах, постоянно ходя по лезвию бритвы, то в Зоне, его навыки как нельзя лучше помогали в нелегкой сталкерской доле.
«Внимание. Территория Долга. Нарушителей порядка ждет расстрел!» Прочитав надпись, Штурман почувствовал на душе горечь.
«Вот она, идеальная система правосудия. Око за око, зуб за зуб. А мы, в своем “цивилизованном мире” позволяем убийцам жить… Все сгнило… Здесь тоже убийцы, но здесь все равны. Каждый может вершить свое правосудие, и любого может настигнуть возмездие».
Внимательно осмотрев местность, и наметив первый ориентир, Штурман, наконец, сделал шаг вперед. Детектор молчал. Даже Гейгер не щелкал. Он сделал еще один. Тишина. Глаза метались по сторонам как маятник часов-ходиков, выхватывая любое изменение в окружающей обстановке. Любое, даже самое незначительное. Шевельнулась травинка. Дунул ветер. Хрустнула мелкая косточка под каблуком. Высоко в небе каркнула ворона. Солнечный блик на окуляре противогаза-надгробия.
Они еще живы.
Еще один шаг.
И еще.
Детектор молчал.
Бизон крался за Штурманом след в след, превратившись в суперкомпьютер, отслеживающий появление мобильного противника и вычисляющий всевозможные варианты его атаки. Горизонт был чист. Он покрепче сжал цевье автомата и повел стволом из стороны в сторону.
Зона замерла.
Человек, каким бы он слабым не был, перед ее необузданной и жестокой силой, не торопился падать на колени и скулить о пощаде. Все они, свободные сталкеры, хоть и умирали на каждом шагу, плевали на ее тиранию, и проникали в ее тело, словно вредные микробы, пытаясь урвать свой кусок добычи.
Парадокс заключался в том, что она платила им тем же.
…Шаг, другой, третий.
Штурман остановился около креста, и внимательно его осмотрел.
Таблички с именем не было. Да и кому тут нужна эта табличка и эта могила. Родственники сгинувшего сталкера никогда не приедут сюда. А может, и родственников-то у бродяги не было. Все они здесь - люди без прошлого. Рожденные и вскормленные Зоной. Даже имена им Зона новые давала, ставя жирную точку на всей их предыдущей жизни. Единственная польза от могилы, как цинично бы это не звучало - схрон. К ней придут те, кто знает, что в ней что-то спрятано. Тогда глядишь, и помянут мертвеца добрым словом, если убережет добро. Сталкер - это одиночка. У него даже нет гарантий, что если он погибнет, то будет похоронен по-человечески. Если ему повезет, и он не будет сожран зверьем, или не станет сырьем для артефакта, - нет гарантий, что проходящий мимо бродяга сподобится его зарыть. Проверить на наличие полезных предметов, - это сто процентов. А вырыть могилу - «звиняй, хлопец, я тут проездом». Может быть, поэтому между сталкерами негласный договор: имеешь схрон - отметь в КПК. В случае смерти, будет чем заплатить за похороны. А нет - Зона похоронит. Или поднимет.
Могила была пустая. Да и кто бы стал делать схрон так близко у обжитого места.
«Надо бы похоронить Седого… - подумал Штурман, - хотя… там видно будет…»
Он вперил взгляд в расстилающуюся перед ними унылую равнину. Определил следующий ориентир. Два часа влево от чахлого куста неестественно желтого цвета. Чуть подальше - заросший травой бугор. Будет где укрыться, если что.
Несколько сотен метров они ползли, как черепахи. Штурман выбирал путь, словно зверь в момент опасности, - целиком полагаясь на свои инстинкты. Жестом показывал Бизону предполагаемый маршрут. Если сталкер соглашался, то кивал и тандем продвигался на указанную пару метров. Если не соглашался, то также, жестами они искали вариант, удовлетворяющий обоих. Ни единого слова. Все молча, словно любой неосторожный звук может разрушить магию поиска пути. Прожженные Зоной, они доверяли своему чутью больше чем показаниям детектора. Лишь один раз Штурман достал свой складной многофункциональный нож, кусачками выкусил пулю из патрона и бросил ее в сторону подозрительной зоны. Ничего. Чуть левее и дальше вперед, вслед за пулей, пошла гильза. Ничего.
Ничего осязаемого. Однако Штурман не собирался искушать судьбу. Взял вправо. Бизон показал «ОК». Он доверял напарнику. Куст оказался на прямой линии видимости. В бинокль сталкер мог разглядеть на нем каждый листик, что отливал золотом.
Только вот когда охотники за артефактами добрались до растения, листья превратились в каплевидные отростки. Кроме того, куст окрасился в цвет крови. От золотых красок не осталось и следа.
«Твою мать…»
Бинокль не врал. Почвы, в полметра радиусом от стебля, не было. Очевидно, корневище росло прямо из суглинка на дне ямы. «…Оно что, сожрало всю органику?»
Штурману совсем не хотелось проверять свои домыслы. На жесты Бизона - кинуть в яму гранату, махнул: «Нельзя». Не спуская глаз с «цветка», он просто еще раз забрал правее и, через некоторое время, сделав дугу, сталкеры тихонько опустились на траву холма.
Как только ведущий подал сигнал «Отдых», Бизон без лишних слов полез в карман и вытащил папиросу. Обычный «Беломорканал». Сжав в зубах, прикурил.
Сталкеры сели спинами друг к другу. Солнечный свет золотыми струями пробивался сквозь кучевые облака, окрашивая траву янтарными кляксами.
«Вот бы солнце так нам аномалии показывало… - глядя на игру света по раскинувшейся перед ними равнине, подумал Штурман. - Желтое пятно - аномалия, тень - чистое пространство… Так ведь нет… думай сам, сталкер. Играй в русскую рулетку по всем правилам…»
- Покурим? - наконец вымолвил он, закончив возиться с биноклем и определив очередной ориентир. Им оказался угол ограждения бывшего Завода.
- Покурим. - Облачко сигаретного дыма устремилось к ввысь сородичам.
Бизон проследил его путь и сказал в никуда.
- Штурман, че это у тебя за фокусы с патроном? Че-то я не догоняю. Гайку, значит, на шею определил, а патроны в лет пускаешь? Порожняк какой-то получается!
- Гм… Да нет, есть тут расчет. - Штурман снял респиратор и прикоснулся к гайке. - Ты посмотри на себя - здоров, как бык! А мне не очень сподручно носить кучу железа по карманам. Каждый грамм на счету. А в ходках еще и артефакты переть надо. От патрона сразу четыре пользы - раз бросил, два бросил, при случае рану прижег, а когда прижмет, то и выстрелил. А ты говоришь, болты и гайки. На хрен мне перегружаться?
