махнул рукой на него - помолчи!
- А ты? Ты...как? - спросил он у Перси.
- Я - годен. - сказал Перси и тут же пожалел об этом. Плечи Стива опустились и он вздохнул.
- Молодец. - сказал он: - задай им там жару. Учись хорошо.
- Но... Я даже не знаю... наверное это не мое. Ну какой я пилот истребителя... - начал было Перси, он хотел сказать что ему жаль и что он тоже может не поступать - раз уж Стива отшили, то и ему не надо, но Стив перебил его, схватив за плечо.
- И думать забудь. - прошипел он, глядя прямо в глаза Перси: - и думать забудь! Кто-то из нас должен стать пилотом и точка!
- Х-хорошо. - кивнул Перси, чувствуя, как киберпротез Стива сжимает ему плечо все сильней и сильней: - хорошо, я сделаю это.
- Поклянись!
- В чем?
- Поклянись, что станешь пилотом за нас двоих!
- Хорошо! Я клянусь! Ой. Больно же.
- Да. Извини. - Стив отпустил его плечо и помотал головой из стороны в сторону: - Извини, не рассчитал. Но помни об этом, Перси. Обязательно стань пилотом и вернись домой весь в орденах и медалях.
- Стану. Обязательно. - Перси кивнул. Он понимал, что его шансы малы, а поступление в Академию не значит что он станет пилотом. Но сейчас, глядя в глаза своего друга он не мог сказать иначе: - Обязательно стану.
- Ну вот и хорошо. А пока ты там в Академии будешь учится - я за девчонками пригляжу. Кто там тебе по душе больше - Инна или Хлоя? - попытался усмехнуться Стив: - чтобы так сказать дождались пилота.
- Внимание абитуриентам! Кандидатуры отобранные согласно выданным на руки листам поступления - прошу пройти в актовый зал для проведения церемонии. Прочим лицам просьба покинуть холл Академии. - прогремел голос в громкоговорителе и в холле началось броуновское движение - все куда-то заторопились, побежали, толкаясь и спотыкаясь.
- Пиши - звони! - крикнул Стив и махнув рукой, зашагал к выходу из холла. Перси смотрел ему вслед и вдруг понял что у него мокрые глаза. Совершенно. Он завозился по карманам, в поисках платка. Платка не было. Конечно. Он же не дома.
-Значит так. Вы все, собравшиеся в этом зале, должно быть думаете, что вы уже пилоты.
тусклым, невыразительным голосом произнес директор Императорской Высшей Летной Школы. Он был похож на маленький гриб, макушкой которого служила непомерно большая фуражка. Грудь 'гриба' украшали многочисленные награды, за которыми почти не было видно сукна мундира.
- Так вот. Это не так. Вы - пока только курсанты. Курсант - это никто. Курсант - это непонятное, неизвестное науке существо, хуже чем шелудивый пес, глядя на которого по крайней мере сразу понятно, что с ним делать. Кто из вас будет асом, а кто - говном неизвестно, так что мы будем относиться ко всем вам как к говну, пока вы не докажете обратное. Так. - 'гриб' покачал головой и прошелся вдоль строя, внимательно заглядывая в глаза курсантам.
- Так. - повторил он, остановившись: - В среднем отсюда уходит до восьмидесяти процентов личного состава. И только двадцать становятся пилотами. Войти в эти двадцать процентов - вот ваша задача. Задача трудная. Но выполнимая. Тем кто, закончит нашу школу с отличием я лично пожму руку... не думаю, что их будет много и я заработаю себе мозоль. Так. Направо от вас стоят ваши будущие преподаватели. Я бы хотел, чтобы вы их знали и уважали, это люди, которые попытаются сделать из вас настоящих воинов что на мой взгляд нелегкая задача. Так. - директор повернулся к стою и подвел итог:
- Вступительная речь закончена. На занятия - шагом марш!
Шеренги будущих защитников Империи поплелись навстречу знаниям.
- Кто такой пилот истребителя? Это человек со стальными нервами, молниеносной реакцией и четкими рефлексами. А я не вижу таких перед собой! - прокричал здоровенный громила в военном комбинезоне с нашивками космодесантника на плече. Наставник по физической культуре, Перси думал, что хоть здесь его минует чаша сия, но нет - глаза этого живодера остановились именно на курсанте Дорбане.
- Что это за живот, курсант? Небось еще мамины пирожки не высрали?
- Никак нет, сэр! - крикнул в ответ Перси, глядя прямо перед собой.
- Маменькин сынок! Толстяк! Пятьдесят отжиманий! Быстро! - и громила больно хлестнул Перси по плечу серебристым стеком.
- Пока курсант Дорбан отжимается я повторю для всех остальных - меня зовут сержант Бертран Тор и я ваш личный кошмар! Мне плевать на то, кем вы были на гражданке, мне плевать на то, кем вы станете, когда вы уйдете отсюда, но здесь вы, засранцы полностью в моей власти! - он прошелся вдоль строя еще раз и ткнул стеком в живот Элле Покацки, рослой белокурой девушке.
- Мадам беременна?
- Никак нет, сэр!
- Тогда почему живот? Двадцать пять отжиманий! - Элла начала отжиматься, а Тор встал над ней, широко расставив ноги и похлопывая стеком себя по бедру.
- Запомните - вы можете увидеть искалеченного пилота, вы можете увидеть мертвого пилота и пилота мертвецки пьяного, но вы не увидите пилота-дистрофика, или пилота-тюфяка! И это благодаря тому, что я еще работаю на флот императора, вам ясно? - поморщившись он выслушал вялое:
- Да, сэр! - и рявкнул:
- Я НЕ СЛЫШУ!
- ДА, СЭР!
- Какой-то мышиный писк... короче, ублюдки, маменькины сыночки и доченьки - я сделаю из вас настоящих пилотом Императорского флота! Ну, или вы сдохнете. Дорбан, Покацки!
- Да сэр. - откликнулись оба, запыхавшиеся после отжиманий.
- Уже отжались?
- Так точно сэр.
- Добавить! Дорбан - пятьдесят раз, а Покацки - двадцать пять, верно? Покацки, чтобы ты потом не жаловалась начальству, что я провожу дискриминацию женского пола - отжаться еще двадцать пять раз. Дорбан, а ты что встал? Составь даме компанию! - и Перси еще раз упал в пыль.
- Я буду с вами на протяжении месяца
