Схрон. Дневник выживальщика. Книга 6. Культурная столица - Александр Сергеевич Шишковчук

Но я это не помню, хоть убей. Впрочем, неудивительно. Я ущипнул себя за бицепс. Да! Моя закаленная Армагеддоном рельефная мускулатура на месте! Ништяк. Значит и Валера живой, и Бубанга, лживый ниггер, и шаман, отправивший в прошлое — просто привиделся мне? Я снова в родном постапокалипсисе! В родном Схроне! Торжественно клянусь. Отныне — никаких жаб! Слава Ктулху, моя психика возвращается в норму.

Я захотел взбежать по лестнице наверх, сграбастать Лену своим мощным захватом. Уже занес ногу на ступеньку, но в этот момент из-за стеллажа слева вынырнула тучная фигура в белом.

— Спаун??? Ты что здесь дел… — начал я.

Но Белый Брахма грубо прервал меня прямым ударом своего жирного кулака. Вспышка. Короткий полет. Удар — и я на грязном асфальте. Здравствуй, Питер. В ноздри врезался запах какой-то химии, бензина, а слух уловил недалекий вечный гул тысяч авто. И чьи-то приближающиеся шаги.

***

Приоткрыв глаз, я увидел двух бомжеватого вида чуваков. Один из них склонялся к моему рюкзаку, валяющемуся в паре метров. Второй говорил:

— Да пустой мешок, Сема, ты лучше карманы у него проверь…

— А че я-то? Вот сам и проверь.

— Да че ты ссышь-то? Мертвый он, кажись.

Оборванец схаркнул, нацепил на плечи рюкзак и направился ко мне. Но когда протянул свои грязные клешни, в рожу ему уставилось холодное дуло револьвера.

— Уважаемый, Вы чего, не надо… — по-питерски вежливо просипел бомж, обдав сивушным факелом.

— Рюкзак. — Я дернул револьвером. — Отдай.

Он проворно скинул рюкзак и положил рядом:

— К доктору вам надо, молодой человек…

— Валите оба! — приказал я, трогая разбитый лоб.

— Вы извините, если что не так, уважаемый! — сказал с безопасного расстояния второй. — Может подкинете… на интернет не хватает…

— А может пулю в голову? — прорычал я, поднимаясь вначале на четвереньки, потом на колени, и наконец, на ноги.

Но бомжики не стали дожидаться кровавой расправы и почесали вдаль, сверкая кедами. Я огляделся. Естественно, злополучной «Волги» и след простыл. Вместе с двумя трупаками, амфетамином и… бабками! Которые мне причитались.

Морщась от головной боли, я отряхнулся, поднял рюкзак и, прихрамывая, поковылял в сторону остановок. Надо успеть до закрытия метро добраться до дома. На лбу, насколько я понял на ощупь, гигантский синяк, плюс рассечение. Верхняя половина табла заляпана спекшейся кровью. Чтобы не привлекать внимание, я натянул посильнее капюшон.

Блять, как же так? Я закурил. Что это сейчас вообще со мной было? Потеря бдительности и сноровки, вот что. Выживальщик должен быть всегда начеку. А этого монаха я еще выцеплю, блять. Не удивлюсь, если гугл-карты покажут неподалеку какую-нибудь церковь или храм адвентистов седьмого дня.

Где же теперь взять бабла на биткоины? Все мои планы насмарку! И что я скажу Вовану? Ведь груз, похоже, не доставлен до адресата. Из-за этого летчик Леха может иметь проблемы с бандой Пахомыча. Я его, получается, подставил. Хотя у Лехи и так, скорей всего, проблемы с законом. На Ан-2 вряд ли скроешься от правосудия. Но я надеюсь, что он отмажется.

Вот как отмазываться теперь перед Вованом? Я что, ему скажу, меня оглушил прыткий, как гребаная саранча, святой отец и забрал машину с нашим грузом? Да десантура отхуярит меня еще больше за такой косяк! Хотя чего я переживаю? В том, что кто-то грохнул быков в тачке, моей вины нет. Пусть эти бандюки сами между собой разбираются. Не буду ничего рассказывать ВДВшнику. Блять, но он спросит за деньги. Ладно, расскажу все, как было. А доказательством станут мои раны.

А теперь надо думать где раздобыть хоть сколько-то лавэ. Осталось-то всего пару косарей. Ну, может, еще у Вована есть сколько-то. Если не пробухал. Затея с майнингом отодвигалась на задний план. Да и сейчас она уже не казалась такой привлекательной. Сколько месяцев надо ждать пока биткоин вырастет? А бабки нужны прямо сейчас!

Что за коварный парадокс бытия? Для выживания нужны какие-то дурацкие бумажки! Это же бред! После БП я прекрасно обходился без денег. Неужели в огромном городе не раздобуду провиант? Навыки и оружие при мне, так что не пропаду. Но как же все-таки жаль, что возвращение в Схрон оказалось всего лишь сном. Все было таким реальным, я даже поверил… Только при чем тут Спаун? Что он там делал, в моем сне, в моем Схроне? Странно все это.

***

Пока ехал домой, решил связаться с Валерой. Номер его я запомнил и еще вчера записал в свой новый телефон. В этом, конечно, был риск. Немного погуглив насчет безопасной связи, я установил «телегу». Вроде, в этом мессенджере можно переписываться, не опасаясь ментовских прослушек. Я ведь в федеральном розыске. Беглый, мать его, преступник.

Очкастый хрен сразу высветился в контактах «Телеграмма». Усмехнувшись, я напечатал:

«Как дела, фсбшная морда? У меня все ок. Спасибо за помощь. Нужна консультация по майнингу. С.»

Подождал пять, десять минут. Но камрад так и не появился в сети. Наверно, некогда. Посуду, поди, жена подпрягла мыть или еще какую-нибудь подкаблучную хрень делать. Но тут заговорила паранойя. Нахрена ты ему вообще написал? А вдруг его симку забрали менты? Они по-любому допрашивали камрада по поводу меня и могли изьять телефон с сим-картой, как вещдок. Остается только надеяться на силу шифровальных кодов Павла Дурова, блять.

***

В непонятном, а точнее, в крайне хуевом, настроении я добрался до дома. Вован все еще где-то шатался. И это было хорошо. Первым делом я отправился в ванную, отмывать свое кровавое, но мужественное лицо. Шишак и ссадину заклеил лейкопластырем. Половина лба посинела и распухла, даже глаза трудно открывать. Вован только увидит мою рожу, сразу поймет, что я не просто так потерпел фиаско. Вместе отловим ублюдка в рясе.

Но это завтра. А сейчас надо пожрать и на боковую. Я нашел чистую кастрюлю, набрал воды и поставил на огонь. В морозилке отыскалась целая пачка пельменей, а рядом — початая бутылка «Пять озер». Я наплескал себе полкружки этого дерьма, чтобы снять стресс. В этот момент сотовый на столе дзинькнул сообщением.

«Камрад Валера отправил(а) Вам сообщение» — прочел я на экране.

И, открыв его, я миг позабыл и про пельмени, и про водяру.

«Санек, они знают, где ты. Уходи срочно!» — было сказано в сообщении.

Сказать, что паранойя в этот момент разыгралась не на шутку, значит ничего не сказать! Мысли пришли в броуновское движение, как закипающая в кастрюльке вода. Кто эти «они»?! Диаспора? Государственные органы? Мафия? Да какая разница