На улице всё было как обычно. Люди ходят, машины ездят, никаких психов не видно, стрельбы тоже не слышно, Разве что где-то прокрякала спецсигналом не то скорая, не то ментовозка. А может, вовсе «микрочленовоз» – давят их, давят за спецсигналы, а всё задавить не могут… Топать через квартал до магазина мне было лень, зашёл в павильончик возле перекрёстка. Там было всего понемногу, в самый раз червяка заморить, пока он не вырос в Шаи-Хулуда[12]. И вот пока я выбирал – взять мороженую как-бы-пиццу или ограничиться пачкой сосисок, павильон содрогнулся. Нет, содрогнулся – не то слово. Его просто сорвало с места и с хрустом и скрежетом протащило по асфальту, хорошо хоть недалеко. Стегануло вокруг рассыпавшимися стёклами, посыпался с полок товар, но, вроде, всё мимо. Глаза продавщицы, молодой девушки такого сонного вида, какой бывает только у продавщиц и вахтёров, стали как у совы. Продолжалось всё не больше секунды, но, как бывает в такие моменты, время ощутимо замедляется, а эмоции просто выключаются – мозгу некогда обсчитывать излишние процессы. Сообразив, что дверь у меня за спиной, а удар был спереди, со стороны подсобки, я дёрнулся к выходу, уже на ходу догадавшись, что в павильончик врезалась машина, судя по эффекту – не легковая. Потом подумалось, что надо бы помочь продавщице – она была ближе к месту столкновения и могла пострадать. Однако девушка уже тоже вскочила на прилавок, и, вроде бы, всё с ней было в порядке. Оттолкнув плечом дверь, я выскочил наружу.
Так и есть, в павильон врубился грузовик, да не какой-нибудь «Бычок», а здоровенный МАЗ-мусоровоз. В общем, повезло, что со стороны подсобки. А с машиной что? Я обогнул павильон справа, подошёл поближе. Обычный мусорный МАЗ, в меру грязный, колёса все целы – чего это он на магазины прыгает? Может, он уже об кого-то приложился? Прошёл чуть дальше – нет, на дороге всё в порядке, все едут ровно… В кабине кто-то заорал, послышались удары, перекошенная дверь отлетела на петлях, и вслед за ней чуть ли не с той же скоростью вылетел водитель – пожилой мужик среднеазиатской внешности в зелёном форменном комбезе. Ошалело огляделся и с каким-то странным подвыванием на полусогнутых ногах метнулся мимо меня, обежал свой грузовик и за него, прямо поперёк дороги, под визг тормозов и клаксонов. Мужику повезло – он успешно перебежал все четыре полосы и, не сбавляя скорости, исчез в проходном дворе. Водители тоже отделались лёгким испугом – никто ни во что не впилился, и, погудев вслед убегающему гастарбайтеру, машины продолжили движение.
Какого хрена убегать, да ещё с явным риском для жизни? От ДТП водила не отвертится, по машине найдут за пару часов, это строители иной раз вообще как бесплотные духи обитают, без документов и каких-либо официальных следов, а машину так просто не доверят… И тут за моей спиной завизжала продавщица. Я обернулся, на всякий случай отскакивая в сторону. Сам не понял, как это у меня получилось – одно дело в стрелялках, как известно «думер[13] из-за угла не выходит, думер из-за угла стрейфится» – но движения в реале всё же сильно отличаются, откуда бы такой автоматизм? Предосторожность была излишней – непосредственно за мной никого не было. Второй мусоровозчик стоял возле покорёженной кабины, покачиваясь, но не пытаясь схватиться за поручень. Лицо его было в крови, причём только нижняя часть, обычно при аварии бьют лоб об стекло, тем более в грузовиках сроду никто не пристёгивается, а у этого верхняя часть целёхонька, зато кровищи – хоть сейчас в «Сталкер», где, глядя на такое, кровососы всей Зоны построятся в колонну по трое и утопятся в «холодце»… Однако нос и губы у мусорщика тоже вполне целые, откуда кровь-то? Я глянул на дорогу, туда, где пробегал водитель мусоровоза – кровь была и на асфальте, немного, но достаточно заметными крупными каплями. Это что же, этот кровосос водилу погрыз?
«Кровосос» ещё раз качнулся и пошёл в сторону продавщицы. Она снова завизжала и рванула бежать, хорошо хоть не через дорогу. Преследователь потопал следом, довольно шустро, но явно не догоняя. Шагов через десять он это сообразил, остановился, потоптался на месте – и направился в мою сторону. Мне это, естественно, не понравилось. Я попытался схватить лопату, вставленную в скобу на боку мусоровоза, но лопата держалась прочно – то ли скобу повело от удара, то ли я от нервов дёргал как-то неправильно. Тем временем «кровавый мусорщик» подходил ближе, я встретился с ним глазами и похолодел. Глаза были, вроде, обычные, не мутные, не косые, не безумные – обычные тёмно-карие глаза выходца из Средней Азии. Но что-то в них было неправильное, настолько нечеловеческое и чужое, что я только и смог отпрыгнуть подалее и, не изображая больше героя, выдать ускорение – как физрук завещал. Отбежав метров на сто (не буду врать, что за десять секунд, подольше, но вряд ли намного) я снизил скорость и оглянулся. Псих меня не преследовал, остановился недалеко от мусорки и замер. Иногда он поворачивал голову, отслеживая проезжающие близко машины, но с места не сходил. В общем, очень уж опасным он не казался – ну бешеный, но шевелится еле-еле, как под наркозом, и туп совершенно – если б он заговорить попытался и на жалость надавить – вполне мог бы подманить поближе, тогда уж и напасть. Главное, с ним в узком месте не встречаться. Вот разве что глаза – да, глаза жуткие. Так что продолжать эксперименты совершенно не хочется. Пойду-ка лучше пороюсь ещё в новостях – раз не один он такой – должно уже и объяснение какое-нибудь всплыть, что за бага и чем фиксить.
Однако ничего нового не появилось. В новостях так же писали про всякую фигню – каким органом на сей раз сверкнула Пэрис Хилтон, и когда окончательно победят терроризм. Позвонил жене. У них, вроде, было всё тихо. Крупное офисное здание с приличной охраной. Рассказал случившийся эпизод, получил, конечно, по ушам за попытку «вступить в бой», но не сильно. Посоветовал домой не торопиться, я доберусь первым и тогда уже на машине заберу. Машинами психи, вроде, не интересуются, да и вообще сидеть хоть и в жестяной коробочке – всё же лучше, чем голой попой ёжиков пугать. Ещё оставалась Машка – дочь жены от первого брака. Не то чтобы она мне была как дочь – да и ей оно нафиг не сдалось, года не те у ребёночка, выпускной класс, с меня ростом уже, но однозначно «своя стая». Она торчала в аське – дома, значит, или у друга, но тоже дома. Стукнулся к ней – ага, у друга (молодёшшь пошшлаа, да), скинул ссылку с происшествиями, сказал сидеть и не высовываться, пока не приедем, заберём. Не то чтобы она послушная такая, но с головой, вроде, дружит, ознакомится с материалом и выводы правильные сделает. Кто его знает, сколько этих психов по улицам бродит, я-то ладно, отмашусь как-нибудь, а девам юным нефиг приключения искать. Да и не очень юным тоже. Надо бы на работе всех предупредить – но кого тут предупреждать, как раз меня за психа и сдадут…
