Александр Зорич - Группа эскорта

Нет, ребята, так не пойдет. Мы, честные борцы за мир с человеконенавистническими тушканами, не дадим фашиствующим молодчикам развязать новую…

Банг!

В последнее мгновение он меня заметил и подпрыгнул. Это был королевский прыжок — метра на два с половиной! Я даже восхитился. Не зря тварь верховодит своими собратьями… Пуля моя не пропала зря: младший офицер, которого закрывала тушка предводителя, дико заверещал, схлопотав нежданную радость в брюхо.

Банг!

Опять я промазал по вожаку.

Банг!

Опять промазал.

Впрочем, психологически я все-таки выиграл. Главный опрометью кинулся к кустам, увлекая за собой остатки бандформирования. Юркнув в зеленя, через несколько секунд лидер высунул морду и призывно завизжал.

Вот так. Сложно ли было человеку доказать интеллектуальное и физическое превосходство?

Ох, не надо было радоваться, ребята. Жизнь — это такая штука, где тебя обламывают сразу после того, как ты сказал себе: «Ну, есть повод гордиться».

Уши мои хоть и потеряли чуткость из-за стрельбы, а всё же не совсем оглохли. Откуда-то справа я услышал сопение и… клёкот. Не орлиный, нет в Зоне никаких орлов, из птиц тут чуть ли не одно воронье. Больше похоже на индюшачий, если вы, городские упыри, хоть раз слышали, как клекочет сердитый индюк.

Чувствуя, как новая неприятность готовится предъявить на меня права, медленно поворачиваю голову.

И точно. По тропинке, там, где я сам пару-тройку минут назад мирно чапал, топает чудище. Это его испугались злобесные тушканы, а вовсе не моей пушки.

Я против него точь-в-точь как тушкан против меня. Разница в росте, конечно, поменьше, зато по мощи — самое то.

Представьте себе младенца, начавшего прямо в колыбели слегка подгнивать. Сосуды у него под кожей налились кровью, пятна — бурые и синюшные — пошли по всему телу… Но он не умер. Упрямый попался младенчик. И наперекор всем законам биологии сделался верзилой двухметрового роста. Или чуть больше.

Мышца разрослась, прямо бугрится. Башка вросла в плечи, а на лбу образовался настоящий костяной таран: хоть ломом туда тычь, вряд ли до извилин доберешься. Если такой вот жутик с разбегу боднет трактор, трактор покатится по колхозному полю, жалобно гремя всеми жестянками.

Одна пара конечностей у этого исчадия Зоны превратилась в живые столбы, предназначенные для передвижения и поедания добычи. Другая пара атрофировалась. Вон два кривоколенчатых бугорка слева и справа от балды — прямо как раздвоенный колпак арлекина, только из мяса и костей. Это всё, что осталось от второй пары.

Псевдогигант.

Ну за что мне такое наказание с утра?

По ходу, пора бежать, ребята.

Потому что от псевдогиганта мне ни за что не отбиться!

Я же читал руководство. Я всё читал очень внимательно! Этот цыплёнок размером с небольшой танк атакует с дикой скоростью и норовит долбануть по сталкеру черепушкой — так, чтобы потом осталось только дотаптывать.

Он людей не любит. Не в радость ему люди почему-то. Где увидит, там и бодает.

Между нами метров сорок, не больше.

Псевдогиганта можно влегкую взять из пулемета. Особенно если это крупнокалиберный пулемет — не чета простому РПК. Его нетрудно угробить из гаусс-пушки. С первого выстрела! Из гранатомета — тоже без проблем. На худой конец влепить несколько магазинов из «калаша». Говорят, если всадить в погань сотню пуль, она все-таки не выдержит и двинет кони. Говорят.

А у меня всего один магазин.

И руки трясутся.

И никаких пулеметов-гранатометов под руками.

И спрятаться некуда.

Из доселе неведомых глубин души звучит голос: «Беги, кролик, беги!» А я не бегу. Понимаю, тушканы показали мне самый лучший способ справляться с неприятностями: не можешь сожрать — ховайся! Я бы и убёг, ребята, да так, что только пятки засверкали. И рюкзак бы бросил. По фиг рюкзак, когда жизни на десять секунд осталось! Вот только никак не могу отвести взгляд от исполина.

Это Зона!

Ноги не двигаются. Не могу отвернуться от псевдогиганта. Не могу и все тут. Столбняк напал. Ничего не могу. Может, спусковой крючок еще нажму, а на что-нибудь посложнее меня точно не хватит…

Псевдогигант остановился, посмотрел на меня и набычился. Взрыл ногой почву на тропинке. Или это не нога у него, а рука? Да какая хрен разница!

«Сейчас ты бросишься… Я успею отстрелять магазин. Может быть, успею пару раз пальнуть из «Альпийца». И всё. Кирдык. Либо мне жутко повезет, и я задену что-нибудь жизненно важное в твоей непробивной туше, либо…» — думаю я и не верю, что милая маленькая пукалка АКСУ остановит такой биотанк.

Ладно, ребята, извините, если что не так.

И тут… псевдогигант отворачивается от меня! Я, представьте себе, ему больше не интересен!

Мутант делает несколько шагов по тропинке, наклоняется над ней и ловко цепляет руконожищей трупик тушкана. Как он при этом равновесие держит, я в упор не просекаю. Это ж немыслимая поза: весь перекособочился, стоит на одной опоре, как цапля, и тупо разглядывает убиенную зверушку.

А потом принимается ее кушать.

Не торопясь. Без чавканья. С гурманской деликатностью.

Доев, обсасывает хвост и аккуратно кладет его на землю. Делает еще несколько шагов и поднимает второе «мясное эскимо».

Помню, нам мастер Шрам говорил: «Псевдогигант не трогает мелких мутантов. Они ему ни к чему. Это аксиома…»

Ну-ну. Жрать захочешь, на все аксиомы положишь с прибором.

Только сейчас я начинаю выходить из столбняка. Вертеть головой могу. Ноги, кажется, слушаются меня. И пока эта тварь не доела свой завтрак и не опомнилась, я быстрым шагом ухожу. То и дело я останавливаюсь, проверяю, не решил ли мутант разнообразить свое меню за счет меня, потом продолжаю движение. Очень, очень быстрым шагом. Мог бы идти, глядя назад, так и пошел бы…

За всеми этими страстями я позорно пролюбил поворот к Карьеру.

…И еще долго топал бы, забирая влево, если бы ко мне на ПДА не пришел странный сигнал.

Я вообще не до конца разобрался с ПДА мастера Сопли. Времени не было, прикиньте. Оказалось, он настроен на сигнал «комариный укус». Подлый ПДА «колол» меня микроразрядом через одежду, пока я не сообразил, что на это стоит обратить внимание.

Оно, конечно, правильно: ни звука, который могут услышать лишние уши, ни вибрации, которую ты сам замечаешь через раз… Но все-таки… не был ли мазохистом покойный Сопля?