– Не знаю… что это?..
– Простите, комиссар, но ваш вопрос чересчур сложен, – вмешивается усатый. – Он требует развернутого ответа. А мозг способен сейчас генерировать лишь простые логические конструкции. Да – нет – не знаю…
– Гафиев, что вы делали… Нет, не так! Вы смотрели на ваш лаптоп после ухода Авилова?
– Малыш… что с Малышом?
Какой еще Малыш?! Может быть, его сын?
– Все хорошо, – говорю наобум. – О нем позаботятся. Вы смотрели на лаптоп?
– Лаптоп… не помню…
– Назовите мне слово!
– Слово… не знаю… Малыш тормознул его?
Теперь ясно. Очевидно, Малыш – это прозвище Авилова.
– Да, тормознул. Что было на экране лаптопа?
– Лаптоп… экран… не знаю… Пусть позовут Машку… где она?
– Хорошо… – я уже по горло переполнен этой ложью и скоро захлебнусь ею! – На экране лаптопа было слово. Какое?
– Слово… на экране… не помню… Скажите Машке… нужно забрать Арслана из садика…
Мне хочется плакать.
Я подонок. Гнусный подонок. Я лезу со своей пошлой ерундой к человеку, который уже переступил порог. Подло обманываю его. Обещаю то, чего никогда не смогу исполнить. А он там, за порогом, все еще думает только о жене и сыне, которого нужно забрать из садика!
Почему в этом кресле сижу я, а не его жена?!
Нет мне прощения…
– Отойдите! – кричу я усатому.
И тот отходит.
– Гафиев, слушай меня. Не могу больше врать… Ты убит, ты умер. Это лишь твой мозг… Помоги мне. Назови слово!
– Убит… неправда… где я?..
– Гафиев, не смей уходить! Мне нужно это слово. Кто-то угрожает Гигаполису. Угрожает Машке и Арслану. Если я узнаю слово, мы спасем всех, клянусь тебе!
– Где я… где я… где я…
– Слово, Гафиев, слово!!!
– Я умер… неправда… слово… не знаю…
– Ты знаешь! Ты видел его!
– Слово… видел… как тяжело…
Он почти с ощутимым для меня усилием проламывает стену могильного беспамятства.
И называет слово.
А затем начинает без конца повторять его.
– Гафиев, – бормочу я. – Прости меня.
Он на мгновение выходит из этого завораживающего пике. Говорит отчетливо и ясно:
– Машка… поцелуй Арслана.
И снова срывается на бесконечное:
– Где я… где я…
Боже, я до конца своих дней буду слышать этот неживой голос!
Сдергиваю наушники и встаю из кресла.
– Можно отпустить его? – предупредительно спрашивает усатый.
– Да, конечно…
Со всех сторон доносятся звонкие щелчки. Что там у них может щелкать?.. Тумблеры какие-нибудь. Гигантский экран гаснет, и в операционной становится темнее. Кто-то заботливо набрасывает белое покрывало на лицо трассера.
Прости меня, Гафиев…
Мы преодолеваем цепочку шлюзов в обратном порядке, выходим в коридор.
– Возьмите запись, – говорит усатый и сует мне пластиковый конвертик с дискетой.
Капюшон отброшен, и я вижу залысый лоб с высыхающими дорожками пота. Глаза спокойные, привычные ко всему. Он протягивает мне пачку, мы закуриваем.
– В сущности, это трудно назвать работой сознания, – говорит он, пуская колечки в потолок. – Гальванический эффект. Лягушка дрыгает ногой… Мы лишь заставляем кору отдавать свою информацию. А то, что при этом функционируют еще и какие-то интерфейсы, правила передачи этой информации, нельзя считать проявлением разума. Или, как принято писать в оккультной прессе, голосом души. Нет там никакой души…
Я молча киваю.
Мне стоит больших трудов припомнить, что Гафиев – не единственная цель моего визита в клинику.
– А как дела у второго? – спрашиваю я.
– У какого второго? – рассеянно осведомляется усатый. – Ах, у этого! – он вдруг странно хихикает. – Чрезвычайно любопытный экземпляр, просто жаль расставаться… Мы вернули его вашим экспертам еще вчера. Видите ли, зомби – это не наша епархия.
Я не сразу понимаю, откуда он узнал о Иване Альфредовиче Зонненбранде. А когда (на улице) понимаю, что кличка «Зомби» ни при чем, у меня возникают новые вопросы, на которые уже некому отвечать.
Сначала я деликатно касаюсь пальчиком пипки сенсора. Сигнал по ту сторону двери не слышен. Выждав минуту, повторяю процедуру. Потом бухаю кулаком.
– Дай-ка я, – говорит Змеев и деловито отстраняет меня.
Впрочем, сам он заниматься черной работой не намерен. Из-за его спины выступает мощный «пастух», набычивается и страшно сопит.
Однако прежде чем он выносит своим скалоподобным плечом дверь к чертовой матери, та внезапно открывается сама. В руках Змеева, как по волшебству, оказывается шок-ган. Я тоже на всякий случай достаю руки из кармана. Если это Зонненбранд, да еще в дурном расположении духа…
Нет, не может это быть Зомби. Если он и посетил сей уголок, то давно смылся. Наши схемосканы не регистрируют его схему. Как, впрочем, и схему Ольги Цариковой.
Хотя в этом округе такие страшные помехи, что схемосканы могут попросту врать. И за дверью может стоять кто угодно. Ольга Царикова одна. Зомби один. Зомби, с Ольгой Цариковой в постели. И наоборот. А также иные занимательные сочетания и комбинации.
Но это всего лишь совершенно неведомый юнец. Лет шестнадцати на вид, мордаха в бубонах. И зареванный, как последняя соплячка.
Вместо того, чтобы назвать себя и предъявить личную карточку, ошалело спрашиваю:
– Ты чего ревешь? Тебя кто обидел?
Юнец звонко шмыгает лиловым носом и тычет пальцем в глубь квартиры.
– Там… там…
И мне в общих чертах становится ясно, что именно ожидает нас там.
Чтобы убедиться, отпихиваю его, прохожу вперед и раздвигаю тростниковые занавесочки.
Да, нехило живет невинная нимфеточка Оленька Царикова…
Точнее сказать, жила.
В голове сами собой складываются строчки протокола осмотра. «Комната слабо освещена настенными источниками света таким образом, чтобы основное световое пятно было сконцентрировано в центре помещения. Видеосет неустановленной иностранной модели включен и работает. Музыкальный центр неустановленной иностранной же модели включен, но не работает ввиду достижения маркера физического конца записи. Ощущается слабый запах наркотического аромагена, предположительно – скэффла… Тело находится возле западной стены в полусидячем положении. Одежда практически отсутствует. Смерть, по всей видимости, наступила от глубокой резаной раны на шее, повлекшей почти полное отделение головы от шеи. Показания к реанимации явно отрицательные…»
Прощай, Ольга Царикова.
Должно быть, ты против воли вляпалась в историю. Или же тебя подставили ненароком. Тот же Тунгус. И тебя безжалостно смели с дороги.
Сволочи. Ненавижу.
Я возвращаюсь в прихожую, где хлюпает носом юнец. Змеев пытается добиться от него внятных ответов. Пока безуспешно.
