— Профессиональную? — осторожно переспросил Гош.
— Странно, что ты ничего про себя не нашел в газетах, — сказала Женя извиняющимся тоном. — Вполне могло быть. То есть, я-то не видела, но почему и нет?
— И…?
— А кто тебе сказал твое имя?
— Старый хрен.
— А-а… — тут Женя неожиданно напряглась и привстала.
— Не обращай внимания. Это Костя стадо гонит, — объяснил Гош. — Коровки там, овечки. Доить умеешь?
— А то. Слушай, но если старый хрен знает твое имя, он мог бы…
— Он не захотел. Понимаешь, Женечка, наш Сан Сеич в прошлой жизни был психиатром. И он уверяет, что я должен вспоминать сам. Кстати, очень полезный человек по нынешним временам — Сан Сеич. Когда я попал ему в руки… Впрочем, расспроси лучше ребят, не буду хвалиться. Здесь было то еще побоище.
— И что? — спросила Женя недоверчиво.
— Ты можешь представить, что на мне висит три десятка трупов?
— Запросто, — кивнула Женя. — Ты в зеркало посмотрись… Ален Делон. У тебя и прозвище было соответствующее. Никто по фамилии не звал.
Гош поджал губы, встал из-за стола и, почти не хромая, прошелся из стороны в сторону.
— Ален Делон не пьет одеколон, — пробормотал он себе под нос. — Вот чертовщина… Был же такой вестерн, в главных ролях Делон и Бронсон. Весьма придурковатый вестерн, там еще японец какой-то у них бегал, чуть ли не сам Тосиро Мифуне. И Делон играл бандита по имени Гош… Ну, дела!
— И что этот Сан Сеич с тобой сотворил? — поинтересовалась Женя, бросая окурок в стакан.
— Помог отождествить себя с именем. Снизил агрессию. Поднял критику. Захочешь — сама попробуешь. Мне понравилось.
— Не захочу, — отрезала Женя.
— Твой выбор. Прости, я не хочу тебя обидеть, но будь ты чуточку поспокойнее, сегодняшний брифинг прошел бы в гораздо более непринужденной обстановке.
— И слова «брифинг» ты не мог нигде вычитать при большевиках, — заметила Женя. — Знаешь, будь я чуть поспокойнее, я бы до вас не доехала. Меня бы в каждой подворотне насиловали и убивали. А так — цела и невинна… хе-хе.
Гош покосился на Женю и нервно сморгнул. Может, она и не была ослепительно хороша собой, особенно в нынешней чрезмерно злобной ипостаси… Но почему-то Гошу очень не хотелось, чтобы ее насиловали. Она нуждалась в тепле, участии, ласке. А вовсе не в борьбе за жизнь и скачках с ружьем наперевес.
— А что за пушка у тебя? — спросил Гош, вспомнив про ружье.
— «Винторез». Бесшумная снайперка. Толковая вещь. Против уродов лучше не придумаешь. Главное держаться на открытой местности. Тогда они просто не смогут подойти близко.
— К нам они сегодня подошли на бронетранспортере.
— Так это к вам, у вас хозяйство. Ранчо.
— Угу. Ребята именно так эту ферму и называют. Помешаны на Диком Западе. Слышала, как тебя назвали? Джейн-Беда. Прямо в десятку попадание.
— Ладно, — сказала Женя с легкой усмешкой. — Не уходите от темы, капитан Дымов.
— Всего лишь капитан? — ехидно спросил Костя, появляясь из-за угла. — А наглеет, как полковник. Здравствуйте, милая барышня. Позвольте уронить к вашим прелестным ножкам…
— Как это — капитан? — изумился Гош.
— Капитан Знатоков, — произнесла Женя. — Ну?
— О-па! — воскликнул Костя. — Елки-палки! Так я же… Гошка! Я же тебя по ящику видел! «Брэйн-Ринг»! Конечно! Черт побери, а я все думаю — ну, где мы с тобой могли встречаться!
Гош сжал руками голову, чтобы она не взорвалась.
— Ты мне очень нравился, — донесся до него, будто сквозь вату, голос Жени. — Ты был после Белкина самый красивый. Ну, может, еще Поташев… Тоже ничего. А я играла два сезона в юниорском чемпионате. Во Дворце Пионеров были московские розыгрыши, неужели не помнишь? Я даже тебя видела там. А с Белкиным мы фотографировались. И Петя Кулешов мне автограф давал…
Гош ходил кругами, глядя под ноги, и что-то мычал.
— Зоя нас тренировала, — не унималась Женя. — Помнишь Зою?
Гош поднял на Женю мутный взгляд.
— Все помню, — тихо сказал он. — Все отлично помню. Мне тоже нравились эти игры. «ЧГК», «Брэйн», «Свояк»… Все их помню. Себя не помню. Там.
— Ты даже игры называешь, как Знаток! — напирала Женя. — Кто у тебя был в шестерке… Этот, как его… Бывший капитан. Любимов, вот! Ну, симпатичный такой, с длиннющими ресницами. Зоя, прелестная такая девчонка, кореянка наполовину, как ты можешь ее не помнить, ты же все ее обнять норовил!
Гош посмотрел на Женю с таким выражением лица, как будто он сейчас ее убьет и съест. В голове у него со звонкими не то щелчками, не то шлепками, проскакивали яркие цветные картинки. Статичные кадры. Фотографии. В основном — с экрана телевизора. Картинки игр. Гош почувствовал, что сейчас или разрыдается, или потеряет сознание от натуги. Он мучительно пытался сопоставить проносящиеся перед внутренним взором кадры с воспоминаниями о бывшем себе, о том, который остался в прошлой жизни. Пытался увидеть себя внутри этих кадров. И не мог. Вообще.
— А что я делал? — с трудом произнес он. — В смысле — кроме игры?
— Понятия не имею, — Женя сокрушенно покачала головой. — Учился, наверное.
— Сколько мне было лет? Когда ты меня видела в последний раз?
— Ну-у… Где-то двадцать пять или немного больше. Ты извини, меня ведь тоже срубает годах на тринадцати-четырнадцати.
— Где учатся в двадцать пять лет? Ничему я уже не учился. М-м… Нет. Не помню. Не мое это, понимаешь? Не мое…
— Твое, — заверил его Костя, присаживаясь на край скамьи. Женя тут же подтянула к себе винтовку. Не демонстративно, скорее по укоренившейся привычке.
Гош опять сжал голову руками и намотал вокруг стола еще несколько кругов.
— Очень даже твое, — сообщил Костя. — Я помню, ты выпендривался дальше некуда. Постоянно глазки строил в камеру.
— Быстро ты со стадом управился, — буркнул Гош в сторону Кости, чтобы хоть как-то его заткнуть. — Большой помог?
— Не… Там этот орудует… Христо Стоичков.
— Он вспомнил имя?! — на радостях Гош даже оторвался от своих горестных раздумий.
— Ты что, Стоичкова не знаешь? — на этот раз удивился Костя.
— Я в футболе ни бум-бум, — отрезал Гош.
— А еще Знаток! — упрекнула его Женя. — Даже я знаю, кто такой Стоичков.
— Он тоже знает, — усмехнулся Костя. — Вспомнил. Между прочим, я Костя. А вас как прикажете?
— Женя.
— Хо-хо! Джейн-Беда собственной персоной! Горжусь знакомством. От имени Регуляторов графства Линкольн позвольте вам…
— Действительно помешаны на Диком Западе, — фыркнула Женя. — Кретины.
— Виноват, мэм. Такие обстоятельства. Привычка-с. То, понимаете ли, индейцы наедут, то мексиканские разбойники. Сегодня вот банда Мерфи нагрянула, еле-еле отбились. Кстати, сударыня, откуда такой роскошный жеребец? Чудо, а не зверь!
