— Ну хоть что-то ты изродить можешь, Вань? — продолжал я наседать на своего начальника. — Сам понимаешь, что нет любви без взаимности.
— Есть служебные обязанности, — оборвал он меня. — Ладно, если кратко — Тьма, кажется, появляется там, где есть массовое захоронение. Или массовая гибель людей.
— Не понял, — удивился я. — Это что, во всех местах, где Тьма, кого-то массово убивали?
— Появляется, я же сказал, — поморщился он. — Прокол в ткани этого мира случается, а уже дальше разливается. Так понятней?
— Поня-ятней, — почесал я в затылке. — Погоди, то есть выходит, что в Красношахтинске кого-то недавно порешили, и Тьма перескочила туда?
— Не совсем так, — покачал головой Иван. — Там могли кого-то век назад порешить. Или два. Но дыру в слое уже сделали. Пока Тьмы рядом не было с этим миром, ничего никто и не видел, а как случилось то, что здесь случилось…
— Люди пропали, в смысле? — перебил его я.
— Ну да, или что тут вообще было, черт его до конца разберет, — хмыкнул он. — Ну, вот смотри…, - он положил одну ладонь на другую, демонстрируя их мне, — …любой мир он как ткань многослойная, как покрышка, там и корд, там и сетка, там и резина…, - он раздвинул ладони, — …а тут вроде как все расслоилось. Люди, наверное, в «резиновом» слое застряли, а мы провалились… в сетку, наверное. А она к Тьме близко и через каждую из дыр та сюда просачивается, понял? Раньше не могла, конструкция была прочная, а теперь вот так.
— Ну да, понял, — ответил я. — А в Красношахтинске что за резня массовая была?
— Там дачи НКВД были, — сказал Иван. — Ничего такого, казалось бы, но потом кто-то вспомнил, что они часто на расстрельных полигонах строились, чтобы и не копал никто лишнего, и чтобы земля не пропадала. Вот и решили проверить документы хозуправления тамошнего, как земля выделялась.
— И как?
— Да так и выделилась, — вздохнул Иван. — Там тысячи две закопано, со всей области везли. Пятно Тьмы свежее, отследить локализацию получилось легко.
— И оттуда и расползается?
— Прямо с дачного поселка пошла, — подтвердил он. — Самый эпицентр.
— Это у вас первое подтверждение, что ли? — немного удивился я. — Не догадывались пока?
— Не первое, — ответил он, перекладывая себе шашлык на тарелку. — Локализовали еще место расстрела немцами наших военнопленных, фронт недалеко ведь был, и есть совсем историческое место, там еще при местном царе-тиране-батюшке бунтовщикам головы рубили массово, его тут тоже все знали, даже в краеведческом музее экспозиция была.
— То есть три точки уже?
— Именно. Достаточная статистическая база получается.
Я задумался. Милославский, помню, мне сказал что-то насчет того, что «одна насильственная смерть дает такой выброс энергии, что может проколоть все миры насквозь». За точность цитаты не ручаюсь, но смысл примерно такой.
— Погоди…, - задумался я вслух, — …а когда адаптанты жертву принесли, и я сюда провалился… это же процесс задом наперед идет, так? Убивали здесь, а дыра в моем слое появилась, нет?
— Не гони программу, — прервал меня Иван. — С этим не разобрались до конца. Будет теория — расскажу, обещаю. Там не все понятно, а сочинять на ходу не хочу. Поговорили — и будет, что мог, то рассказал, и даже больше. Понял?
— Так точно, товарищ научный руководитель группы, — кивнул я, задумавшись. — Не смею дальше беспокоить.
Ладно, хоть что-то, но сказали, появилась информация для размышления.
* * *
В воскресенье проснулись поздно, выспавшись от души — лучший способ борьбы с похмельем, которое было неизбежно после вчерашних посиделок в «Телави». Пока Настя раскочегаривала плитку под чайником, я выложил на кухонный стол переданную Иваном папку. Вопросы, вопросы, бесконечные вопросы…
— Это что? — спросила Настя, заглянув через плечо.
— Милославский прислал, а Иван отдал вчера, на банкете, — ответил я, берясь за карандаш.
— А точнее?
— Очередной опросник по моему слою действительности, — сказал я, поставив первую галочку у первого пункта. — Что-то он все Милославскому покою не дает. Тогда вопросов на двести ответил, а сейчас…, - я заглянул в последний лист, хмыкнул и сказал: — И сейчас триста восемьдесят семь.
Те самые пресловутые двести вопросов Милославский задавал мне сам, делая пометки в разложенных листочках, а теперь прислали в письменном виде новые вопросы. Причем все по моему «слою действительности», от нормальных до идиотских, про «грудь певички Симанович», например, или про какое-то идиотское шоу по телевидению. Похоже, что Милославского большего всего интересует точная идентификация места, откуда я сюда провалился, вот и выкапывает как можно больше всяких деталей. Большинство, кстати, из тех что я сам знаю, совпадали, лишь некоторые отличались. А кое-что я просто не знал, потому что того же телевизора был не большим любителем.
— Это срочно? — уточнила Настя.
— Да нет, вроде, до завтра закончить надо бы, разве что, — сказал я, откладывая карандаш. — Все равно с утра на Ферму, заодно и отдам.
— Я на рынок сегодня хотела съездить, — пояснила она.
— Не вопрос, как скажешь, — ответил я с полной готовностью и энтузиазмом.
Рынок — святое, раз мы теперь семейной жизнью живем. Тем более, что полуфабрикатов здесь нет, холодильников тоже, разве что зимой за окно в авоське еду вывешивать можно, птицам на радость. Через день приходится или на рынок, или в магазинчик. Ну, еще в общепите местном обедать можно, что мы чаще и делали — хорошо быть состоятельным парнем, спасибо мародерке, хоть и рисковое занятие до крайности.
— И еще, — сказала Настя, — в Сальцево когда сможем съездить? Тоже на рынок.
— Ну…, - я задумался, — после нашей с Федькой халтуры, хорошо? Машину пригоним, вот и повод скататься появится.
— Хорошо, это не к спеху.
В квартире после заклейки окон было тепло, а теперь еще и уютно стало. Обоев бы еще добыть каких-нибудь и стенки оклеить, но их тут нет. Есть только краска мерзких оттенков, но с этим у нас и так все хорошо — как раз одной такой, нелепо-голубенькой, все вокруг и покрашено. А может… просто побелить все, как потолок? А почему нет? Намешать белил, чуток синьки добавить, как делала моя бабушка на Украине перед каждой Троицей, выбеливая потолки… Точно, раз у нас такой график работы расслабленный сейчас, то займусь.
Я выглянул в окно, на разбитую, залитую лужами грязную мостовую, по которой вперевалку ехала старенькая полуторка, а по тротуарам, прижимаясь к стенам, брели замотанные в плащи и накидки люди, старающиеся как можно меньше грязи собрать на обувь, и поежился. Выходить на улицу вовсе не хотелось, так бы и сидел дома до завтра, с книжечкой и чаем. Но не выйдет, хозяйство превыше всего.
