А началось все достаточно странно.
Когда я приблизился к шлагбауму, автоматчик поднял руку.
- Стоять…
- Стою.
- Чего тебе?
- Пройти хочу.
- За каким рожном?
А действительно, за каким?
- Уйти отсюда хочу.
- К нам?! - искренне удивляется мой собеседник. - Вот дела! Правду, стало быть, говорят, что у вас у всех тут крыша едет…
- У кого это - у нас?
- Здрасьте! Хочешь сказать, ты не из этих… новоявленных?
- Анархистов, что ли? Не… они мне не друзья и даже больше.
- И я должен тебе верить?
- А чем я это могу доказать?
- Подумай. Это же тебе пройти надо, не мне.
- Могу прикатить трофей.
- Кати! - автоматчик явно заинтригован.
Закидываю сумку за плечо и топаю назад, за мотоциклом. По пути прикидываю обстановку. Парень не агрессивен и спокоен - чувствует поддержку. А в здании люди ещё есть, это факт. Когда я к дому подходил, там лязгнуло - открылись стальные ставни-заслонки на окнах. Кто-то нас оттуда контролировал. Умеючи так… осторожненько. Ладно, а вот прикачу я им мотоцикл… и что? Можно подумать, у них такого нет. А больше мне и предъявить-то нечего.
Вот и место стоянки. Залезаю в кусты и выталкиваю тяжелую машину на дорогу. Завожу и, поддав газу, подъезжаю к шлагбауму.
Часовой стоит на дороге и с интересом разглядывает мой трофей.
- Где взял?
- В ГУМе купил…
Он хмыкает.
Лязгает (ого, стальная!) входная дверь, и на пороге появляется ещё один персонаж. А вот это вояка тертый! Осторожные шаги, чуть напряженные руки, готовые в любой момент рвануть из кобуры ствол… тот ещё волчара!
Здоровенный мужик, передвигавшийся почти бесшумно, подходит к нам. Коротко кивает - типа, поздоровался. Отвечаю ему аналогичным образом.
Он внимательно осматривает трофей. Пролезает под шлагбаумом и подходит ближе. Пощелкивает пальцем по жопесу.
- Включим?
Пожимаю плечами и отступаю в сторону.
Мужик неторопливо нажимает на кнопку и ждет загрузки.
- Угу… Семена тачка?
- Я не спрашивал… там их много было.
Он окидывает меня внимательным взглядом. Чуть задерживается на ссадинах и, похоже, замечает под одеждой моё оружие.
Экран прибора загорается, и мужик поворачивается к нему. Что-то разглядывает, нажимает на кнопки.
- Я так понимаю, что ты спешишь?
- Не особо. Могу и вовсе уйти.
- Ладно. Витя, пропусти его! Тачку - за угол.
Скрипит, поднимаясь шлагбаум и я, толкая перед собой мотоцикл, прохожу внутрь. Сворачиваю за угол и прислоняю мотоцикл к стене.
- Так?
- Угу. Да ты, садись - в ногах правды нет.
- И выше - тоже.
Присаживаемся. Я - на какой-то ящик, любезно пододвинутый мне мужиком, он - на скамеечку под амбразурой. Неплохо… там сейчас минимум один ствол дежурит, да и прочих сюрпризов, наверняка, подготовили. Да и за дверью, на подхвате, тоже небось, парочка таких же мордоворотов заныкана.
Молчим.
Я не тороплю своего собеседника, а он тоже никуда не спешит. Рассматривает меня уже совсем открыто. Прищуривается и задумчиво прикусывает губу.
- Из "сапогов"? - спрашивает мужик.
- Ну так… Я так полагаю - и ты оттуда?
- Рядом… - неопределенно отвечает он и снова прищуривается. - К нам-то какими судьбами попал?
- По дороге. Не туда свернул.
- А назад?
- Далеко слишком. Да и некомфортно там…
- Что, эти уморехнутые прицепились?
- Угу. И не только они. Тут какой-то очумелый мужик по тайге шарит, стреляет во все стороны… вот и с ним я поцапался.
- Бывает… - кивает мой собеседник. - Здесь всякие кадры встречаются.
- У вас тоже? Это за таким-то заборчиком? - киваю я не спирали "егозы".
- Нет. У себя мы баловать не даём.
- Это оттого на вас так анархисты взъелись?
- Ты про этих? - тычет рукой в мотоцикл мужик.
- А что, тут ещё какие-то есть? - искренне удивляюсь я. - И про этих-то не слыхал! У них в этих местах что, резервация какая-то?
- Не… - снисходительно усмехается мой собеседник. - Они тут вообще-то недавно. Ихний главный - Погонин какой-то, здесь деревню брошенную выкупил, дома поставил, да этих очумелых завез.
- Опа! Погонин, говоришь? Эх, не знал я того…
- А то, что сделал бы?
- Да заглянул бы к нему… Есть меж нами одна темка нерешенная!
Мужик удовлетворённо кивает.
- Да он и здесь много кому нагадил…
- Вам тоже? Это от его ребят так загородились-то?
- Не… Это и до них было. И после останется. Сюда он не лезет. Понимает, баран такой, с к е м ему лбом столкнуться предстоит, вот и ссыт. Правда, обалдуи его шалят иногда…
Вот так ни хрена ж себе! Что это за место такое? Час от часу не легче!
- А тебя не Михаилом, случаем, зовут? - интересуется собеседник.
Под ребро ощутимо ткнулась рукоятка моего VIII-18. Так… что-то здесь жарко стало…
- Так и зовут.
В амбразуре блеск металла - автоматчик. Если под стену прыгну - мертвая зона. От двери меня этот волчара и закроет. Пока ещё его парнишки набегут… Им и прикроюсь. А этот, что у шлагбаума стоит? Может с другой стороны обойти?
Может…
Хреново, между двух огней окажусь.
А сколько народу в домике?
Он одноэтажный, но человек шесть-семь туда точно влезут. И мешать друг другу не станут. Даже и поспят - если кровати есть. Правда, поочередно, так на то и пост…
- А по батюшке?
- Петрович я.
- И служил…
Да, блин, служил! И сейчас служу! Да, мать твою, без формы и погон, так и что?!
Я державе присягал! Той, которая была! И снова будет - ещё лучше и ещё больше!
Но вслух спокойно отвечаю: "Было дело".
- Ну что ж… - мой собеседник вытягивает вверх руку и стучит по подоконнику. - Миха?
Скрипит дверь и на улице появляется новый персонаж. Такой же здоровенный и накачанный. Молча подаёт моему собеседнику свернутую газету. Тот вглядывается в неё и хмыкает. Протягивает её мне.
- Похож?
На фотоснимке в полстраницы… я сам. Ещё в военной форме. И с капитанскими погонами. Снимок этот мне знаком - как раз нам тогда всем звания и присвоили, вот и стали ребята фотографироваться на память. Кто-то и меня щелкнул. А теперь… вот он где вылез-то… снимочек.
- Похож. И что?
- Старший лейтенант Макаренко. Внутренние войска, - протягивает он мне руку. - Бывшие войска, как понимаешь…
- Лейтенант Синцов, - представляется второй.
- Ну… моё имя вы знаете.
- Знаем, - кивает Макаренко. - Только неожиданно это все как-то… Не, ей-богу, поверить не могу! Имперец - и в нашей глуши!
- А что тут вообще такое?
- "Мертвая земля", слыхал?
- Нет… Что это за земля такая?
- Кладбище. Для радиоактивных отходов.
