Вдохнул пару раз глубоко, закрыл глаза, пытаясь снова «настроиться на волну», — нет, не срабатывает, ушел куда-то этот «сквозняк».
Щелкнул выключатель на стене, свет залил квадратную комнату винного погреба. Я поискал каких-то щелей, отверстий, вентиляционных выходов — ничего, почти наглухо закупориваемая комната, под дверью даже специальная шторка из пористой резины приколочена, чтобы даже воздух так просто снаружи сюда не проникал, и по периметру полотна уплотнителя. Здесь прохладно, да, прохладней, чем во всем остальном подвале, но я все равно легко могу отделить эту прохладу от того неправильного холода. Они совсем разные. Прохладу я чувствую кожей, а «холод» — позвоночником, наверное.
Пистолет снова втиснулся в кобуру. Все, ничего здесь больше нет. Вышел, выключив в погребе свет и оставив дверь открытой, но потом остановился. Вино Гонсалеса пока ни в чем не виновато, если надо его хранить с закрытой дверью — пусть так и будет. Другое дело, что закрывать ее почему-то не хотелось. Но закрыл. Пошел к выходу — и вдруг сразу почувствовал снова тот самый ток холода.
— Что за…? — Я даже отпустил ругательство, остановившись в недоумении на пороге игровой комнаты.
Появилось ощущение чьего-то злобного взгляда, упершегося в спину. Рванул в сторону, выхватывая пистолет — ничего.
— Лечиться надо, бля… — пробормотал я, чувствуя, как со страху пробивает потом.
Но пистолет на этот раз не убрал. Снова вернулся к двери, открыл — и тот же результат, вместо «сквозняка» — только воспоминание о нем.
— Джефф! — крикнул я, выглянув из подвала. — Джефф! На минутку, а?
Почему-то я совсем не удивился тому, что Джефф ничего не почувствовал. Вообще ничего. Как и в прошлый раз. Тогда ведь ни он, ни Стивен тоже ничего не ощутили. Я и звал его скорее уже для того, чтобы проверить не само ощущение, а тот факт, что оно появляется только у меня.
Другое дело, что результат окончательно заплел мне мозги. Что я могу чувствовать такого, что не способен чувствовать никто другой? Я что, экстрасенс какой-то, в которых я даже не верю? Хотя почему бы и нет, верно?
Что это? Вот что это было? И почему мне кажется, что этот «сквозняк» как-то связан с убийствами? Почему так кажется? А хрен его знает, нет у меня никакого логичного объяснения. Кроме одного, пожалуй: этот холод ассоциируется с чем-то бесконечно злым. Изначально злым. Чем-то таким, что удивительно гармонирует с тем, что в этом подвале убили людей.
А больше мы ничего не нашли. Самое главное — не нашли того, что нашел Стив. Перерыли все, выдвигали ящики столов, выискивая на них снизу записанные для памяти пароли, смотрели на двери сверху в поисках тайников — все бесполезно, ничего интересного не нашли. Если и было что-то важное, все это вполне могла увезти полиция. Скорее всего, и увезла. Если было.
— Надо съездить в банк… — сказал я, когда мы уже стояли у машин. — Забыл название, который рядом с аптекой, где Брю встречался с неизвестной женщиной. Стив собирался поговорить с начальником их службы безопасности.
Джефф кивнул, вытащил из набедренного кармана «карго-штанов» небольшой блокнот, перекинул пару листов.
— Точно, «Первый Центральноамериканский», — сказал он. — Это я договаривался о встрече.
— Ты?
— Там за главного в службе безопасности парень из Полка, я нашел выход через общих знакомых.
Вот как! Это сильно упрощает дело, хоть и совсем не удивляет. Я уже говорил о том, что здесь много подобных людей заправляет подобными службами.
— То есть ты можешь договориться еще раз? — уточнил я.
— Могу. Сейчас и попробую.
Джефф, как ребенок, любит всякие гаджеты, но при этом упорно пользуется бумажками. Вот и сейчас номер этого самого бывшего сослуживца он искал в блокноте.
— Вот… Марк Руд… нашел, — прокомментировал он и начал набирать.
Разговор надолго не затянулся, но результат, похоже, Джеффа не обрадовал.
— Он с нами встретится, без проблем. Но только через три дня, он в отъезде, в Лондоне.
— Черт! — Я даже губу закусил от расстройства.
Похоже, что на нашей стороне никто там наверху не играет. Если что-то может пойти не так — оно идет не так, все по законам Мёрфи. Правда, нам хотя бы совсем не отказали, и то хорошо.
— Ты сейчас куда? — спросил Джефф.
— В офис. Буду в офисе, — словно самого себя желая в этом убедить, повторил я.
— Увидимся.
— Увидимся.
После случившегося в подвале в голове какое-то смятение, словно даже звон в ушах… не знаю, трудно описать ощущение. Что это такое? Что это было? Я никогда в своей не такой уж короткой жизни ни с чем подобным не сталкивался. И сейчас мне надо просто сесть где-то в спокойном месте и попытаться это как-то обдумать. И офис, наверное, для этого подойдет лучше всего.
В том, что наверху играют против нас, я все же ошибся. И убедился в этом ровно в тот момент, когда утром вошел в офис. Сидевший за компьютером Витёк спросил:
— Главный, а ноут Стива может быть полезен? Я чота сразу поинтересоваться прощелкал.
— Ноутбук Стива? — опешил я так, что замер на середине шага, уставившись на Витька. — Его лэптоп? — уточнил на всякий случай.
— Ну да, ноут, — кивнул Витёк. — Он здесь, у меня.
— А как он у тебя?
— Та Стив завез два дня назад. У него вентилятор накрылся, я заменил, а забрать он его уже не успел.
— И он здесь? — переспросил я, боясь поверить в такое.
— Ну да. — Витёк, похоже, немного усомнился в моих умственных способностях. — Ну я че и говорю.
— И где он, Вить?
— Та здесь. — Он махнул рукой в сторону «будуара».
Через минуту я уже сидел за столом и ждал, когда загрузится операционная система в небольшом сером лэптопе, с которым я часто видел Стива.
— Пароля на входе нет, — сказал сидевший рядом Витёк.
— Уже радует.
Проскочила неторопливо заставка — компьютер был не новый, — затем появился рабочий стол со множеством значков.
— Что ищем?
— Почту.
Эту привычку Стив взял у меня: любой важный файл отправлять самому себе на почту. Не в «Дропбокс», не в «документы Гугл», а в почту, причем пароль каждый раз вводится вручную. На случай, если твой телефон или планшет украдут. Или вот лэптоп, например. Не знаю, сделал ли Стив это сейчас, но проверить стоит.
— Не знаю только, пароль у него здесь хранится или нет?
У меня в компьютере пароли хранятся. В телефоне и планшете — нет, потому что они всегда «на мне», проще к ним доступ у нежелательного человека. Впрочем, лэптоп тоже дома не в сейфе, и не мешало бы…
Стив оказался таким же, как и я. В первом открытом браузере паролей не было, но со второго вход в почту прошел легко. Во «входящих» ничего не было, но потом я сообразил, что у Стива, похоже, всего одна почта на все случаи жизни и отправить сам себе письмо он не мог. И заглянул в «черновики».
