В тишине я, да и остальные, косимся — ага, низенький рыжеусый мужичок. Тоже скатка на плече, сумки на пузе. И морда злющая. Штурмовик осматривает наглеца, но вдруг, сплюнув, отвечает:
— Хрен с вами! Но если у кого что‑то звякать будет — пеняйте на себя. Мои парни такого просто зарежут прямо на ходу — он чуть кивает, и ближайший штурмовик ловко демонстрирует длинную финку с вороненым лезвием — Так что дело ваше. Предупреждать не будут. Идем все вместе. Без команды, пока не дойдем до окопов — не стрелять. Кто струсит в бою — пристрелим на месте. Врага коли внезапно встретишь на подходе — штыком коли, по — тихому. И еще — там, впереди, разведчики наши. Не вздумайте их сдуру кольнуть — убьют сразу, они вам еще за стрельбу благодарности не выдали… Все ясно? Вопросы?
— Жрать дадут? — сам для себя неожиданно его спрашиваю.
— Че? — удивленно оборачивается шифоньер
— Жрать, грю, вашбродь, нам дадут? Или на голодное брюхо помирать пойдем?
— Жрать? — переспрашивает штурмак задумчиво, подходя и осматривая меня сверху вниз — Жрать вам дадут…. Там. На захваченных вражеских позициях. Понял?
— Так точно, вашбродь, как не понять…
— Еще любопытные есть? Нет? — Вот и славно. Сержант, готовьтесь.
Закручивается эдакая суматоха, Варс заставляет попрыгать, покрутиться каждого, у кого что‑то звякает в сумках или карманах — заставляет безжалостно все вытащить и оставить — перекладывать нет времени. Фляги у кого неполные — туда же. Даже лишние патроны из кармана выгребает — выходит, у тех, кто не сообразил, всего по двадцать штук останется. Потом толпимся, накапливаясь в траншеях, у выходов с позиции. Пушки и минометы все бухают размеренно, раз в пять минут — то снаряд, то мина летит. Чорт, страшновато как‑то… точнее сказать — не то, не страх, а этот, как его, адреналин попер Нетерпение прям. И по нужде вроде охота, хотя с чего бы, да и ходил только что. Окидываю по сторонам взглядом — через два человека справа — штурмак, слева чуть дальше тоже черепашка — ниндзя торчит. Воняет… ну точно, опять этот, боров жирный недалеко. А уж рожа‑то, губу закусил чуть не по локоть. Ладно, ничего, где наша не пропадала — везде наша пропадала! Прорвемся, было бы куда…
Ну, вот. Пробегает сзади Варс, пиная, шипит:
— Пошли, пошли!
Ну, что ж, поехали! Стараясь не шуметь, про ножики штурмовиков все помнят, и за шутку не держат — вылезаем, и кое‑как растягиваемся в цепь. Отстающих сержанты пинками — тычками — прикладом подгоняют. Вот теперь — страшно. Страшно, мать его в душу, очень. Переть почти километр по открытому месту — вниз в котловину и наверх, к валашцам. Ох, чего же мне дома не сиделось‑то… Очередная мина воет где‑то высоко, и потом бухает далеко впереди. Пушкари вообще как? Концерт без заявок завершать думают, или снаряды у них освободительные, и разберут, где свой, где чужой? С другой стороны — как только стихнет — ясное дело — пять минут — и всполошатся враги. А мы тут, как мишени в тире. Хорошо хоть, что в низинке туман небольшой. Идем, стараясь не шуметь, но песок и камни, кажется, оглушительно хрустят под ногами. Причем, сдается мне — под увесистыми черепашками — ниндзя — куда как громче… Так и хочется обругать гадов. Ох, ибатеньки, как же все же страшненько‑то, как же помиратеньки не хочется‑то, аж немножко тошненько…
Триста метров, пятьсот… вот уже триста до врага. Сейчас пойдет подъем, туман кончится и… Где‑то впереди опять противно бахается снаряд. Мысленно поминаю снова наших артиллеристов, рассказываю им про их гинекологическое древо и межвидовые связи, но тут — опаньки! Уже знакомый запашок примешивается к утренней сырости. Очень характерный запах сгоревшего фосфора. Эвона оно чего! Под шумок пушкари и дымовуху бросили! Ага, туман, смешиваясь с дымом, отлично прикрывает нас… Это здорово!
Двести пятьдесят метров, двести тридцать, двести…. Стараемся идти тихо, получается не очень, но стараемся… Туман все же редеет, словно выныриваем из него… Сто восемьдесят, сто пятьдесят… Мммать твою!
Впереди слышен окрик — и тут же вспышка — выстрел! И тут же штурмовики слева и справа ревут:
— Вперед! Бей! — и, лишний раз напоминая — Разведку не тронь, в окопы идем!
Рвемся вперед, в горку, только сапоги по камням — чух — чух — чух… штыками куда‑то в небо рассветом тронутое, целим, а адреналин этот из ушей на плечи льется… Вот ужо, только бы добраться, где же эти гады, ведь и силуэта не видать, чтоб стрельнуть… Мысль лезет — что‑то не стреляют в нас! Один выстрел и все! Ясное дело, по тревоге поднимаются еще, но посты‑то должны быть!
Внезапно почти передо мной возникают три темные фигуры — вовремя усмотрел уже знакомые лохматушки — разведка. А вот, кажется, и разгадка кое — какая — у всех троих — здоровенные арбалеты. Тут до врага метров пятьдесят, и, похоже, вражеское охранение валяется со стрелами в головах, или боится высунуться за бруствер… И это — хорошо! Еще тридцать шагов — вот видно уже линию, бруствер траншей, вот еще десять шагов… Все! Началось!
Спрыгиваю в пустую еще траншею, и тут же где‑то сверху шарахает близко пушка — воет над головой картечь, бьет по ушам крик… Понеслось, плевать на все, вперед, вперед!
… Поворот, штурмовик отталкивает меня, идет туда граната, гулко бухает за углом, и мы втроем вываливаемся за угол — и тут же в дыму над двумя телами в серой форме — из‑за следующего поворота тоже кто‑то выскакивает. Два залпа сливаются, звяк какой‑то, охает и сползает по стенке штурмовик, в дыму тоже кто‑то валится, дергаю затвор, не то чтоб увидев, но чувствуя, как в десяти метрах от меня то же самое делает враг, но тут откуда‑то из‑под ног раздается пальба — это штурмовик чисто по — ковбойски, двумя руками молотит из револьвера — ладонью левой взводит курок и шарашит, как с автомата. И револьвер у него — страшилище, барабан зарядов на десять, наверное… И ведь метко лупит, гад — все, чисто впереди, завалились все прям мешками. Мгновенно оборачиваюсь — так, еще трое штрафников сзади, значит, нас в этот отнорок полезло шестеро с штурмаком… А, чорт! Пятеро. Тот штрафник, что первый выскочил, полулежит в углу совсем нехорошо. Ладно, вопрос, что со штурмаком. Дергаю одного из наших
— Давай, прикрой! — и, пока он вместе с еще одним нашим держит на прицеле угол, наклоняюсь к штурмовику — Ты как, железяка? Живой?
В ответ мне звучит матерная тирада, и штурмовик с моей помощью встает на ноги — на правой стороне груди в кирасе маленькая аккуратная дырка, но вроде держится. Стреляет один из штрафников — видать, кто‑то жало высунул. И железяка тут же рычит:
— Вперед!
