— Фэб, ну прекрати, зачем ты так? — голос Ита звучал слабо, но ровно. — Ведь все получилось… в результате.
— Не понимаю, как вам вообще удалось с ним справиться?
— Скажем так… мне помогли. Подсказали, что делать.
— Ты о том разговоре, который был у строителей?
— Ну да… у меня такое ощущение, что кто-то из них был… был с нами все это время. Я услышал голос в голове… сначала решил, что мне мерещится, но потом…
— Вот, значит, как, — пробормотал Фэб. — Тогда понятно…
— Что понятно? — сонным голосом поинтересовался Скрипач.
— Деактиватор был блефом, условностью, — объяснил рауф. — Вернее, его просто не было… н-да. Век живи, век учись… Ит, я так испугался!.. Ты понимаешь, что он едва не убил тебя?!
— Разве?.. Ну да, было действительно больно, но… сейчас-то все уже нормально?
— Нормальнее некуда, — искин тоже говорил приглушенно, но голос его звучал, по обыкновению, сварливо и ехидно. — Нет, если считать нормой искромсанные когтями кишки, печень и…
— Искин, не надо, — предостерегающе попросил Фэб. — Зачем ему сейчас эти подробности?
— …пробитое легкое, желудок, и… и он еще почему-то не успел сломать тебе спину и сделать дырку в перикарде…
— Искин, все! — рявкнул Фэб. — Я сказал — все! Довольно! Сейчас все нормально, и хватит добавлять к тому, что и так уже есть!
— Ну ладно, ладно, — капризно отозвался искин. — Нормально и нормально, мне-то что.
— Другое дело, — согласился Фэб. — Ничего страшного. Полежишь несколько дней, отдохнешь, и будем заниматься делами дальше. Договорились?
— Договорились, — слабо усмехнулся Ит. — Ри, а чего ты там стоишь? Заходи, что ли…
Ри вошел.
В каюте, несмотря на отсутствие стены, сейчас оказалось неожиданно уютно. Кровать Ита стояла чуть в стороне, не на привычном месте, но вот все остальное изменилось в лучшую сторону. Например, рядом с кроватью стояли два здоровенных и даже на вид уютных кресла, неподалеку разместился столик с какой-то едой, а по потолку кто-то пустил полоску из неярких оранжево-желтых огоньков, и полоска эта двигалась, как живая лента, переливаясь и постоянно изменяясь.
— Здорово, — оценил Ри. — Когда это вы успели?
— Это я, — отозвался Ит. — Заснуть не мог, вот и подумал… раз они решили со мной сидеть, то пусть сидят с комфортом. Искин, конечно, кое-что подсказал… а кое-что я сам… в общем, по-моему, неплохо получилось.
— Получилось отлично, — заверил пилот. Подошел поближе, укоризненно покачал головой. — Здорово же он тебя…
— Заметно? — огорчился Ит.
— Да не очень, — соврал Ри. — Вполне нормально.
Фэб поднял на него взгляд и благодарно кивнул. Выглядел Ит неважно — собственно, любой, окажись на его месте, выглядел бы не лучше. Лицо бледное, глаза запавшие. На лбу, ближе к левому виску — не успевшая толком затянуться ссадина.
— Лучше бы ты спал, — проворчал Скрипач. Его покалеченная рука была затянута уже знакомой Ри гладкой белой тканью. — Вот чего тебе неймется, а?
— Не могу нормально спать на спине. Ну не привык… — Ит замялся. — Мне так… ну, меня так приучили.
— Спать на правом боку его приучили, — горько сказал Скрипач. — Он и спит, как придурок. Еще спасибо, что руки под голову не кладет!
— Ладно, еще немного поболтаем, и на самом деле нужно будет ложиться. Рыжий, я посижу, не волнуйся.
— Да я сам посижу.
— Следующей ночью, этой не разрешаю, надо руку затянуть нормально. Ри, попроси себе кресло, — предложил Фэб.
— Хорошо… Слушай, Ит, я так и не понял, как ты с ним сумел справиться? — Ри сел. — Это же было невозможно!
— Я и сам не понял, — в голосе Ита звучало недоумение. — Мне помогли. Точно помогли, — он вопросительно посмотрел на Фэба, рауф пожал плечами — мол, как знать. — Я бы не справился.
— А что он вам сказал такое? — Ри, разумеется, уже видел запись драки и, конечно, успел услышать то, что палач сказал Иту. — О чем это? Про отца, который был прав, про семь тысяч лет? Что это вообще было?
Ит и Скрипач беспомощно переглянулись, Фэб нахмурился.
— Понятия не имею, — признался Ит. — Складывается впечатление, что эта тварь ждала семь тысяч лет, чтобы отомстить нам. Так?
— Может быть, не нам? Может быть, тем, кем мы были в прошлой жизни? — резонно заметил Ри.
— Может быть, — покивал Фэб. — Но только узнать это не представляется возможным.
— Почему? — удивленно спросил Ит. — А считки?
Фэб тяжело вздохнул, подвинул свое кресло поближе к кровати.
— Давайте-ка поговорим про это, пока у нас есть немного времени, — предложил он. — Тема действительно серьезная… Ит, лежи, не пытайся подняться, сегодня еще нельзя.
Со считками, увы, получались большие проблемы — вроде бы информации предостаточно, вот только использовать ее не получится. Чтобы просмотреть временной отрезок длиной семьсот тридцать два года… нужно семьсот тридцать два года, к сожалению. Пытаться отдать этот отрезок тому же искину, к примеру, бессмысленно…
— Почему? — спросил Ри.
— Любое событие обретает смысл только в контексте, — пояснил Фэб. — Оно — часть жизни, неотрывно с ней связано. К примеру, тот же шрам на спине у Ита. Ни он сам, ни кто-то другой не может достоверно сказать сейчас, кто именно виноват в том, что этот шрам появился…
— Я виноват, — мрачно заметил Скрипач.
— Это ты так сейчас утверждаешь, видимо, на основании того, что чувствуешь некую вину, — возразил Фэб. — А вот у меня полной уверенности в твоей вине нет. В какой-то момент, возможно, ты действительно…
— Подожди, — попросил Скрипач. — Фэб, понимаешь, я это помню. Я помню, что это из-за меня. Я что-то сделал, и…
— Что именно ты сделал? — спросил Фэб. Скрипач не ответил. — Вот видишь? Тебе не приходило в голову, что до того, как сделал ты, Ит тоже… что-то сделал? Что-то, что привело впоследствии к твоему поступку, в котором ты сейчас раскаиваешься?
Ри сидел, подперев голову рукой, и о чем-то размышлял.
— Так что в итоге? — хмуро спросил он. — Считки есть, но использовать их нельзя?
Фэб покивал.
— Но ведь искин может проанализировать те же события, — Ри выпрямился. — И найти связи, если уж на то пошло.
— Не смогу, — искин, до этого момента молчавший, все-таки рискнул вмешаться в разговор.
— Почему? — удивился Ри.
— Мотивация, — пояснил искин. — Ри, пойми, истинные причины твоих поступков способен понять только ты, никто другой. Максимум, что я смогу увидеть, — цепь каких-то событий. Да, смогу, и что с того? Я не сумею ощутить то, что ощущал ты. Для меня твои поступки могут выглядеть, к примеру, нелогичными или даже глупыми — просто потому, что я не знаю и не сумею узнать, что чувствовал при этом ты, о чем на самом деле думал. Чтобы понять тебя, нужно быть тобой. А этого, конечно, никто кроме тебя сделать не сумеет.
