Входим. Первый зал — богатство всяческих приспособлений для ловли рыбы. Даже жаль, что нам они без надобности: где мы ловить-то будем? Тут крючков больше, чем в Упе рыб… разве что эхолот ухватить — так, на всякий случай — вдруг когда водным транспортом займемся, — там может пригодиться: фарватер размечать теперь вряд ли кто сподобится… А вот второй зал нам как раз. Тут снаряга. В мирное время не особо интересная — цена ее не оправдывает качества. Но доброму мародеру все впору. Тем более что такие вещички наверняка можно будет поменять на другие, понужнее. Так что гребем все — от сувенирных компасов до огромной кемпинговой палатки. Толку от нее сейчас мало — просто так на открытом месте жить в тряпочном доме не будешь… Но как минимум это большой кусок неплохой ткани… В который мы и завернем всю добытую здесь «мягкую рухлядь» — куртки, плащи, спальники, термобелье (вот это штука ценнейшая), всякие носки-варежки…
С трудом пропихиваем кое-как скрученный веревкой огромный тюк в дверь магазина, сваливаем в прицеп. Мертвяков постепенно прибывает, но «на баррикады» пока не идут — толпятся перед преградой, все семеро. Или все семь штук? Как лингвистически правильнее? Физиономия Сашки в приоткрытом окне совсем готичная — побледнела, в ружье вцепилась… Но делать нечего — придется привыкать. Тем более что ей-то уж точно ничто не грозит — после вчерашних заездов возле тюрьмы я на окна дополнительные решетки приделал. Второй заход в магазин — теперь потяжелее предметы: лопаты, топоры, котелки — жалко же бросать такой во все времена полезный хабар. Это уже в машину — прицеп нам под стройматериалы нужен, а мы до них еще не доехали. Пора здесь заканчивать — и вообще заканчивать с бессистемным собирательством… Но спокойно закончить нам не дали.
— Вижу странного зомби. Наверное, мутант, — передает по связи Саша.
— Далеко?
— Не очень. Сюда идет.
— Сидите, не высовывайтесь.
— Да мы-то нормально сидим, — Иринка тоже подключилась.
— На что хоть похож?
— На орка из «Властелина Колец». То есть человек, но морда и руки длинные.
— Прыгает?
— Пока нет, шагает. Но как-то не по-человечески и не как обычный мертвяк.
— Сколько до него?
— У соседнего дома. Не знаю, сколько там метров.
Да, сейчас бы в самый раз его из карабина завалить, пока он не ожидает и не попытается увернуться: пуля быстрее звука летит — не услышит. Но карабин «на складе» — мы ж не на охоту собрались, а за вещичками, не предполагая, что придется где-то на дистанции стрелять… А из «окурка» с открытым прицелом на сто метров точно в лоб с первой пули… Отбираю у Димы его автомат, вручаю помпу: Машка хоть и сильная, но двенадцатый калибр с рук — не женское дело, как ни крути. У меня один прицельный выстрел — потом эта тварь начнет двигаться, и вся надежда на картечь… и крепкие стены, за которые надо успеть смыться. Или ну его на хрен, бросаем хабар и все в машину? На первый взгляд, разумнее, но тогда мы окажемся все в тесной коробочке, которая, увы, гордое звание броневика имеет лишь из лести… Или я зря паранойюсь по этому поводу и автожесть не по зубам мутанту?
— Так, сейчас мы бежим в машину. Но быстро и аккуратно, чтобы не ждать и не толкаться. Саш, Ир, двигаетесь к правому борту, освобождаете место. Потом одновременно открываете двери — и мы бежим. Все готовы?
— Готовы.
— Тогда на счет.
— Раз! — Машина чуть качнулась — девушки перескочили.
— Два! — Двери открылись.
— Три! — Толкаю ногой покалеченную дверь магазина, пропуская Машку, и тут же кидаюсь следом, забирая влево, чтобы не закрывать проход.
— Он бежит сюда, — Иринка продолжает наблюдение.
— Все, мы внутри, — двери хлопают почти одновременно.
— Поехали?
— Уехать не успеем, — говорю я, втыкая заднюю и одновременно разгоняя двигатель.
Такой вот внедорожный драг с прицепом. Вижу мутанта — действительно как орк киношный, весь какой-то склизкий, вздувшийся, так что одежда на нем порвалась, кроме тельняшки: она растягивается… Из десантников, значит… А пасть — ух, блин, челюсти поменьше, чем у той зомбаки, но устрашающе мощные — такие руку откусят, как прессовые ножницы… Метров десять ему остается, когда я, не отпуская газа, перекидываю ручку вперед и почти бросаю педаль сцепления. Монстр прыгает, но наши «две дюжины японцев» стучат уже на полной мощности, машина рвется вперед, снося бортом прицепа обычных зомби, таких медлительных и почти уже нестрашных. Стрелять без толку — ускорение машины не даст даже в сторону цели навестись. Сашка честно пытается, но ее, как и всех, вжало в кресло, задирая ствол вверх и вперед. Тяжелая туша ударяется в заднее боковое окно — метил-то он в дверь, но мы сдвинулись, не рассчитал.
Стекло выпячивается оскольчатым куполом, но наваренная поверх толстая проволока держит удар — прогибается, но держит. Общий крик, Сашка бросает ружье и прячется под сиденье. Впереди дерево, резко кручу руль, колеса проходят мимо, но машина кренится и цепляет дерево крышей. «Уши», — проскакивает в голове. Со всех рук кручу руль обратно — и тут же назад, чтобы не раскачать еще больше. Глухого хруста не слышу, а ощущаю через машину. Мутант попал между бортом и деревом. Убить мы его не убили, но вряд ли уже он сможет так ловко прыгать. Теперь бы остановиться суметь, не влетев во что-нибудь еще… И не разбив всем лбы: пристегнуться было некогда… Машину еще раз заносит, густо нахватавшие грязи колеса скользят по асфальту, толчок прицепа добавляется к заносу кормы, разворачивая машину поперек, бронепояс левого борта хрустит кустами, и о них мы наконец останавливаемся, повернувшись совсем уже боком. Зато я вижу мутанта — гораздо менее поврежденного, чем хотелось бы: уже поднялся и группируется опять прыгать.
Тяну автомат, но он неудобно провалился между дверью и сиденьем… Дима успевает раньше — высовывает помповик дулом в окно: как Сашка стекло опустила возле магазина за «тихими зомби» присматривать, так и не до него было, — и нас накрывает раскатистым бабахом, и тут же еще раз. Монстр так и не прыгает: присел и замер — живое существо подергалось бы или хотя бы как-то обмякло, — а этот разве что на задницу сел, и то от удара картечи. Или он еще не убит окончательно? На всякий случай целюсь в просвечивающий сквозь изодранную кожу лба череп. Руки трясутся, приходится положить автомат спусковой скобой на дверцу и из такого уравновешенного положения с расслабленных рук выстрелить. Дистанция никакая: попал. Теперь уже точно труп — если картечь до мозга и не дошла, автоматную пулю никакая кость не удержит. Если это не 10-сантиметровый лоб овцебыка… Шум уже не имеет значения — и я достреливаю тех зомби, которые остались на ногах после наезда прицепом. Восемь выстрелов на пять голов — да, в снайперы меня не взяли бы… Интересно, в снайперской школе есть урок «скоростная стрельба под адреналином»?
