— И вас не порвали в клочья?
— А как? Своих хранилищ уже никто не строил — всё везли к нам. Разумеется, нашлись «умники», решившие на этом подзаработать. Всякие африканские «президенты», формально независимых стран. Предложили свои «хранилища».
— По-дешевке, небось?
— По мировым меркам — вообще задаром. Естественно, народ на это купился. Экономия — это святое! Правда… — он хитро прищуривается, — никто из них толком и не понимал, во что ввязывается. Короче, договор подписали и первые партии отходов ушли.
Гальшин злорадно ухмыляется. А непрост дядя!
— Как я понимаю, ушли они куда-то не туда?
— Нет, — качает он головой. — Именно туда, куда и положено. Но ведь «независимым президентам» вечно не хватает денег… Вот они и согласились продать полученное. Разумеется, за хорошие деньги. Но как-то так вышло, что все эти истории вдруг стали достоянием гласности. И сделки сорвались. А уж какой визг подняла «демократическая» пресса! Особенно, когда выяснилось, что покупатели были из стран Ближнего Востока… Тут уж волосы встали дыбом на всём теле! Хай поднялся такой… своих постов лишились весьма серьёзные люди. Да и финансовый ущерб оказался весьма и весьма немаленьким. Словом, на этом фоне мои предложения оказались весьма своевременными.
Ох, что-то чует моё сердце, что вся эта история с продавцами и покупателями…
— Ну да! — уловив мои эмоции кивает олигарх. — Моя это работа была. С самого начала. На то и деньги копил…
— Лихо это у вас вышло.
— Осуждаете?
— С какого бодуна? — удивляюсь я.
— Ну, как же? Там столько народа пострадало… Не говоря уж о тех, кто со своих постов полетел и всю карьеру поломал.
— И что? Вы теперь должны голову пеплом посыпать? Это не наша страна. А на политиков мне на всех начхать — оптом и в розницу, невзирая на их национальную принадлежность. Все сволочи!
— Так уж и все?
— А у вас — лично, какие-то сомнения в этом есть? Знаете кого-нибудь, искреннего и честного? Чтобы за свой народ радел?
— Не поверите — но, знаю! Правда, власти у них, как бы это сказать…
— Нет.
— Ну да…
— Вот как до неё дорвутся — тогда и посмотрю. Да и вас-то, можно подумать, сильно волновала чья-то там судьба, когда свою империю строили?
Гальшин барабанит по столу.
— Да как вам сказать… За своих людей сильно переживал, особенно тогда, когда кто-то… ну, вы понимаете.
— Многих потеряли?
Он кивает.
— Я не военный… и ни разу не специалист по этим… ну, всяким там операциям. Обычный директор… свалки, откровенно говоря! Да, вижу чуток подальше некоторых, соображаю быстрее. А вот встать вместе с ними в один ряд… просто не могу — не умею. Обузой стану. Вот машину водить могу, да таких… хоть лопатой греби. Даже стрелять толком не научился. Оттого и оружия не ношу — толку-то мне с него?
А ведь не врёт мужик! Он по-настоящему переживает, это просто на лице написано. Поэтому и обхаживает так свою охрану, пытается хоть так загладить своё чувство вины перед ними. Перед теми кто, выполняя его задумки, навсегда остался где-то там…
— Хреново вам…
— Вы меня понимаете?!
— Да. В этом — полностью. Мне ведь тоже приходилось посылать людей вперёд. И не всегда они возвращались, увы…
— Вот и у меня так. А они все — думают, что я гениальный спец — могу заворачивать такие комбинации и спецоперации! Командиром меня считают! Да я просто им самим не мешаю — оттого, что ничего в их делах не понимаю!
А он — просто талантливый специалист в своём деле. Да, мастер придумывать и рассчитывать различные схемы. Но вот исполняют его задумки — совсем другие люди. И нередко при этом гибнут. А мужик — страдает от того, что не может себе простить этого. И объяснить — даже самому себе, ничего не может. Показать же свою некомпетентность — попросту боится. Не знает, как себя поведут окружающие, привыкшие полагаться на него почти во всём.
М-м-да…
И тут из лесов выходит Имперец…
Жуткая, полулегендарная личность. Мастер оперативных комбинаций и тайной войны (это если прессу читать и телевизор смотреть — тогда ещё и не в такое поверить можно). Просто так вышел? Или?
— Зачем это всё вам?
— В смысле?
— В прямом. На фиг вам столько денег? Область купить собираетесь?
— Да… я и так это могу… хоть завтра. Постойте! Так вы… вы не за этим пришли?!
Господи! Знать бы — за чем?
— А подробнее выражаться можете?
Он раскрывает рот и некоторое время молчит.
Беру бутылку и наливаю ему ещё один стакан. Олигарх, совершенно на автомате, его опрокидывает. Словно воды выпил — даже не поморщился.
— А Никитин мне говорил…
Это ещё что за фрукт? Стоп…
Кто мог ему говорить? И главное — о чем? Ну-ка, ну-ка… Связь с внешним миром у него прямая? Или через кого-то?
Нет, конечно же — прямая, он фигура неслабая — с такими-то деньжищами! Должен на связи постоянно быть.
Так, от другой печки пляшем.
Он явно кого-то ждал. Ждал затем, чтобы… что?
Что-то рассказать?
Это и по телефону можно.
Что-то показать?
А что?
Что-то передать?
Опа… а вот это — уже теплее! В таком месте можно многое спрятать!
А что именно?
Так-так-так…
И тут из тайги приходит Имперец — знаковая фигура, которой можно доверять. И он кого-то подобного ждал!
Ясен пень, что не меня. Просто не ожидал, что к нему придет настолько «раскрученная» личность. Но моему приходу был рад и прискакал моментом.
Значит — мужику есть что скрывать.
И это он не может доверить первому встречному. И второму — тоже. А вот такой фигуре — может. Причём, именно мне, тот же Петряев, хоть и выше меня на голову — ему вообще не авторитет. Пресса — будь она неладна! Сделали из меня какого-то монстра!
Так, с этим более-менее определились.
Кто такой Никитин?
А кто может быть в курсе всего? Ну, или, хотя бы — многого?
Начальник охраны — командир батальона ВВ. Он с ним давно и многое обязан знать.
— Так что же говорил вам комбат?
И потухшие было глаза олигарха понемногу начинают светлеть…
Дальнейший разговор… (да разговор ли? Скорее уж монолог…) мне передать трудно. Но вот такого страшного и неизбывного одиночества, я, пожалуй, за всю свою жизнь не встречал. Каково же это ему? Выглядеть в глазах окружающих мощной и сильной фигурой, легко сносящей на своём пути все мыслимые и немыслимые преграды — и оставаться в душе своей обычным инженером, неспособным даже на спуск пистолета нажать.
— Я ведь пробовал… но, даже на охоте, когда лось стоял передо мной — не смог выстрелить. Просто — не смог! Не знаю, что это на меня нашло? Опустил тогда винтовку и сказал — «Красавец! Пусть живет!». И никто стрелять не стал, все со мною согласились.
