– Сстоп! Не сстрелять! Не сстрелять! – засуетилось существо с обвисшей кожей.
Никто не посмел ослушаться.
Дирок поглядел на свой кулак, так удачно врезавшийся секундами ранее в лишённую шеи голову уродца. Ухмыльнулся и сказал:
– Я не знаю где там у него нос, но больно ему я сделал.
Карг тихонько шипел, истекая кровью. Двое соплеменников подхватили его и унесли куда-то.
– Ссделал, будь уверен, – в голосе обвисшекожего читалось что-то вроде злорадства. Видимо, у него с Каргом были какие-то свои личные счёты.
– Я повторю свой вопрос: кто вы, блак, такие? – холодно и сухо произнёс Дирок.
– Ты узнаешшь... ссо временем, ессли доживёшшь... – ответил обвисшекожий. – Меня зовут Масстой – это вссё, что тебе надо ссейчасс знать. Прежде чем что-то говорить, ответь на мои вопроссы. Но обдуманно ответь, не ссмей врать. От этого зависсит твоя жизнь.
– Ну? – поднял бровь Дирок.
– Мне нравитсся твоё хладнокровие, – одобрил Масстой. – Ты близок нашей рассе по духу.
Дирок с отвращением глядел на раздвоенные змеиные язычки, так и вырывающиеся из пастей уродливых созданий. Прикидывал шансы в вероятном бою. Если вырубить вон того, с прищуренным третьим глазом, завладеть его мечом, то можно взять с собой в лоно смерти ещё полдюжины уродцев... Но всё равно пуля (или болт, или ещё чего) из странного пружинного мушкета настигнет – не может быть, чтобы они не умели стрелять в движущиеся мишени. Да, если дойдёт до столкновения, нужно будет умереть достойно, а не как трусливая челядь. Но пока до этого не дошло. Нужно выжидать и надеяться на капризного мистера по имени Фатум.
– На ссеверо-западе ессть город... Вы называете его Мисстор, – зашипел Масстой. – Сскажи, как ты относсишшься к нему и к его жителям?
– Никак, – не задумываясь, ответил Дирок.
– Почему?
– Да мне до них дела нет просто. Мне вообще все люди безразличны... – здесь Дирок задумался, вспоминая Миррил. – Ну, почти все...
– И тебе вссё равно, умрут они или нет? – с интересом спросил Масстой.
– Да пусть себе дохнут на здоровье, – ухмыльнулся Дирок. – Мне-то какое до них дело? Мисторцы, правда, денег много могут заплатить – я ведь наёмник, в конце-то концов. Но и заказы у них специфические, трудновыполнимые. Мне больше по душе глубинка – там всё просто и ясно, как слеза девственницы. Морду кому-нибудь набить, эскорт, запугивание и тому подобная честная работа.
– То ессть, ты не желаешшь им зла? – во всех трёх глазах Масстоя блеснуло любопытство.
– По большому счёту, нет, – сказал Дирок и покосился на чешуйчатого, нетерпеливо переминающегося с ноги на ногу. Как показалось наёмнику, пальцы уродца так и чесались нажать на спусковой механизм.
– Это очень плохо, – вздохнул Масстой.
«Фарлить тебя в рот! Отсоси у меня сбоку!» – подумал Дирок.
– Это как? – спросил Масстой.
– Что как? Я ничего не говорил... – по спине наёмника потёк холодный пот.
– А зачем говорить? Я ведь Масстой – это не имя. У меня уже давно нет имени. Это прозвищще тех, кто умеет читать чужие мысссли.
«Вот блак!» – подумал Дирок.
– Именно, – подтвердил Масстой.
Наступило молчание. Дирок осмотрел затравленным взглядом чешуйчатых существ. Ох и зловеще выглядели их пружинные мушкеты...
– Сстоит мне щщёлкнуть пальцем, и твои кишшки вытекут бысстрее, чем ты усспеешшь ссказать «мама», – признался Масстой. – Но пока что ты был сс нами чесстен. Твои мыссли не рассходились сс ответами. И кто эта, чёрт подери, «аппетитная задница»?
– Значит, вы верите в христианство... – подумал вслух Дирок, поскольку это уже не имело принципиальной разницы.
– Во что мы верим – не твоё дело, – отрезал мыслечтец. – Кто эта «Миррил», о которой ты так часто думаешшь?
– К тому же, любопытство вам тоже не чуждо... – дополнил наблюдения Дирок.
– Отвечай! – в голосе Масстоя отчётливо читалась угроза.
– А если не отвечу? Ты щёлкнешь своими пальчиками и выпустишь мне кишки? Ха-ха, – смех был сухим и жалобливым. Так смеются у себя на похоронах... – Тебя это не касается. Я не собираюсь отвечать на твой вопрос. И вообще ни на какие больше не буду отвечать.
– Что ж... Ты доказал, что можешшь быть чесстен... – сказал Масстой. – Но раз не хочешшь по-хорошшему...
Дирок уже изготовился для прыжка на одного из чешуйчатых, чтобы отнять оружие и дать хороший предсмертный мастер-класс на тему: «Как я умею убивать». Но тут же ощутил чудовищную боль в голове. Невыносимую, жёсткую, всепоглощающую. Одноухий повалился на землю, содрогаясь в конвульсиях. Чьи-то лапы небрежно продырявили его череп, вонзились когтями в мозг. И принялись копаться.
Копаться...
КОПАТЬСЯ!
– Ах вот оно что, – ухмыльнулся Масстой.
Миррил открыла глаза. Над ней стоял человек. Где-то она его видела… но где? Ах, точно, это его руки вырвали её из смертоносных объятий канализации. Он был невысокого роста, худощав, с непропорционально раздутым животом (должно быть, любитель пива), болезненно белый цвет лица, впалые щёки, чёрная густая щетина, тонкие бледные губы, тонкие брови, высокий лоб, короткие смолянистые волосы с пролысинами – мужчина не был красавцем (хотя, если сравнивать его и Дирока, то этот куда симпатичнее…). Единственное, к чему не придерёшься, так это глаза. Большие, снежные белки и аметистовые зрачки. Такого цвета у людей Миррил ещё не видела. Или видела? Но где? Где… Хм… Светлый фиолетовый цвет очаровывал, в нём была невероятная глубина, чистота и в то же время порочность. Эти глаза способны свести с ума любую женщину…
Мужчина молча глядел на Миррил. Время от времени он размыкал губы и набирал в лёгкие воздух, словно хотел что-то сказать, но каждый раз выдыхал без единого слова. Он был в нерешительности. Он не знал, что нужно делать. А знала ли Миррил?
Стоп! Не его ли грязные пальцы мацали Миррил, натирали мылом?
Он ведь насильник!!!
Насильник? Срань Святой Ненависти! Это всё был очередной сеанс предвидения. Будь оно всё проклято! ДО ЧЕГО ЖЕ БОЛЬНО УМИРАТЬ! ВО ВТОРОЙ РАЗ, МАТЬ ВАШУ! ВО ВТОРОЙ РАЗ!!!
– Я... – набрался смелости мужчина.
– Чикакор миртак филистиций, – выплюнула Миррил.
– Хм... Вообще-то меня зовут Вито. Вито Шипнар.
– Да мне насрать, как там тебя зовут, – отмахнулась Миррил. – Чикакор миртак филистиций.
– Ну знаете ли... – возмутился Вито. – Я тут её от властей спас, понимаешь ли, а она...
– Да замолчи ты, – осадила его Миррил. – Дай бумагу и лист. Хоть бы не забыть. Чикакор миртак филистиций. Хоть не забыть.
