— Да ладно, с Каталовым-то. Лучше скажи, что случилось с Коробом?
Старлей, восхищенный было мыслью о диверсии внутри каменного гадючника, поник, нервно пальцем застучал по сигарете, сбивая пепел.
— Колена ему перебили. Звери, сука, — прошипел. — Рот заткнули, чтоб не орал, и молотком все кости перехерачили. Мы хотели увести — отказался. Просил… лучше уж мы, чем они. В общем, ты понял. Не яри душу, Салман, для тебя он просто Короб, для меня почти отец родной. — Затянулся дымом, выпустил вниз. — Ты когда-нибудь пырил отцу нож в сердце? А мне пришлось. И если эта Олька нас кинет, обещаю — из-под земли ее вырою… живую или дохлую.
В общем, зря я согласился дежурить первым. Не прошло и двадцати минут, после того как Трофимов оставил меня в павильоне, как усталость обвалилась мне на плечи бетонной глыбой. Предполагалось, что будет время, чтоб подумать, оказалось же, что думать совсем как-то невмоготу. Попытка напрячь мозг отдавалась нытьем в области затылка.
Нет, думать в таком состоянии вредно. Глядишь, так можно и до чего совсем бредового дойти. Например, вспомнить, что накануне вечером парни-то — Бакун с Трофимовым — как-то не совсем охотно восприняли решение Коробова о моем наемничестве. Да понятно, что раз уж из плена спасли, то, знать, не сбросили со счетов (удобнее было бы бросить, да?), но все-таки… Кто ж их знает, до чего дошептаться там, в каморке, могут? Или, может, спасли, чтоб на допросе у Каталова не вскрылся? Не начал выкладывать все, о чем знал?
Вот. Заметили, уже началось? А я что говорил — нельзя давать больным мозгам нагрузку. Иначе тут и до греха недалече. Сейчас ведь проще простого пустить им по пуле в лоб и идти со спокойной душой спать домой.
А Коробова реально жалко, хороший, наверное, был мужик…
Когда Бакун прикоснулся ко мне сзади, я чуть не отрезал ему руку. Нож сам ожил, я среагировал почти неосмысленно.
Отпрянув, Антон хыхнул, криво усмехнулся.
— Нервный ты, братишка. Иди, отдохни, я тебя подменю.
Спасибо, хотелось сказать. Выручил. Но словам было тяжело родиться. Я кивнул, похлопал его по плечу и потащился в коморку, где на разложенном кресле растянулся Трофим.
Вырубился я, едва лишь под головой оказался нагретый коряво имитирующий подушку тряпичный ком. Не снилось ничего. Слишком непродолжительно показалось время забвения. Проснуться было сложнее, напомнило школьные годы и звон чертова будильника.
— Салман, подъем, — кто-то подвигал меня за плечо раз, эдак, уже третий. — Давай-давай, спящий красавец.
— Трофимов, тебе никто не говорил, что ты похож на злую фею? — спрашиваю.
— Поднимайся, ты, сказочный герой. Есть Олька твоя.
Я даже не понял, что на меня так подействовало — имя ее или само появление за спиной у Трофимова, — но принял я вертикальное положение даже быстрее, чем мог от себя ожидать. Продрал веки, растер ладонями харю, облизал пересохшие губы. Ну во, привел себя в порядок, хоть на свидание.
На улице занималась заря. В полосах света, пробивших наискось каморку, мириады пылинок метались в привычном для них хаосе.
Мне показалось или от этого «твоя» у меня воспылали щеки?
— Ну что? — Ольга осмотрела меня докторским глазом.
— Да поживет еще, десантничек, — не оборачиваясь, ответил за меня Трофимов. — Не такой уж и больной. А ты, может, наконец, посвятишь нас в свои планы? Скажешь, что делать дальше?
Ольга присела на пустующее кресло, достала из рюкзака за спиной флягу, бросила мне. Как знала, что меня сушит будто с перепою. Затем развернула газетный сверток. Пара кусков домашнего хлеба, испеченного в волнистой жестяной форме в печи… Господи, есть ли что вкуснее?
— Бабушкина выпечка, — сказала, положив сверток на кровать. — Угощайтесь, из печи только.
— За хлеб спасибо, — сказал Трофим, отломив кусок белой мякоти. — Но от темы не отлынивай. Мы потеряли комбата. Я хочу знать, за что.
— Всему свое время, — холодно ответила Ольга. — Узнаешь, когда окажемся на месте. Извини, но эти правила установила не я. Где ваш человек?
Трофимов устало пережевал хлеб, вздохнул с досадой, отвернулся. Сказал бы что-то, но сдержался. Может, понимал, что все равно без толку? Раз уж на допросе из нее не вытянули ничего и в камере не сказала, то, наверное, действительно что-то архисекретное.
— На подходе. Бакун за ним вышел.
— Слишком долго. У нас нет времени ждать.
Внизу тихо скрипнула дверь, послышались аккуратные, почти бесшумные шаги. На всякий случай мы взялись за оружие, без прицеливания направили его в дверной проем. Замерли.
— Дышите ровнее, — подал голос Бакун, подходя к месту нашей дислокации. Задержался на пороге, оглядел нас троих, улыбнулся. — А шухер на дворе, мама не горюй. Зэки что из клетки вырвались — во все щели ломятся. Тягачей почем зря шмонают. На тюремке, прикиньте, новые черепа висят — своих Каталов чикирнул.
— Давно бы так, — опустил ствол Трофимов. — На шухере оставил кого?
— Егора Ламзина, у парадного входа засел. С другой стороны Чирик прикрывает.
Вслед за сержантом в подсобку зашли еще двое парней — молодые, годков по двадцать с лишним. Оба в черной форме, чистой, целой, не как у пожмаканных за ночь на тюремке Трофимова и Бакуна. Без скатанных под темя шапочек-пидорок, за что им спасибо. А то в последнее время раздражают нешутейно эти их уборы. Один высокий, скуластый, «натуральный блондин», правую бровь в двух местах разрезали шрамы и нос кривой-горбатый. Раз пять, не меньше, сломан был. Но это для баб смертельно, для нас это как купола на спине. Молот, блондин. Другой пониже ростом, коренастый, смуглый, немного больше обычного суженные глаза намекают на присутствие в родословной азиатских кровей.
— Наши ребята, с базы, — объяснил мне и Ольке сержант. — Надежные люди. Саня Бухта, — кивнул на блондина, затем положил руку смуглолицему на плечо. — А это Рафат. Косит под азиата, но щирый хохол, гражданин Украины. Умеет лепить галушки и танцует гопак, правда, Рафат?
Таким представлением Бакун намеревался хоть как-то нас развеселить, но ему это не удалось. Внутреннее напряжение не позволяло мозгу отвлечься даже на такую невинную шутку. Так что прошло без необходимого внимания.
— Салман, — называюсь парням.
— Наслышаны, — отвечает Бухта.
— А это Ольга, — выступил наперед Трофимов, — она наша центральная фигура, потому что имеет то, чего не имеем мы, но что нам очень нужно. Такая вот исходная информация. Остается верить на слово. Короб верил, и мы верим.
— Сколько человек на «конфетке» вас поддержат? — спросила Ольга, скрестив на груди руки. Смотрела она на прибывшее пополнение, но вопрос был адресован, скорее, Трофимову.
