- Это, если хочешь, подарок тебе был. Своеобразный. Поганый - но подарок. Возможность уйти самому - в зените, в расцвете, на взлете... Красиво. Ты не захотел.
- Из эстетических, значит, соображений...
- Мои эстетические соображения тут ни при чем. Легенды должны красиво кончаться... Вернее, они не кончаются.
Я внимательно наблюдал за витой струйкой дыма от сигареты:
- Под легенду, стало быть, подогнать меня решили?
- И подгонять особенно не понадобилось. Понимаю, я для тебя что-то вроде великого Сатаны, но и ты пойми: все что ты делал - делал ты сам. В тебе это от природы. А нам - нам только подтолкнуть и направить оставалось, та и то, пожалуй, ты хотел, чтоб тебя подтолкнули и направили. А подгонять... Ты ведь уже легенда. Лет через триста муть осядет, кровь забудется, и кто-нибудь еще эту легенду на свет божий извлечет, подновит, раскрасит, оживит, разыграет в лицах... Только основные персонажи будут называться уже не Ринге и Йокан, а Волк и Меченосец... Или Полковник и Меченосец.
- Триста лет... - задумчиво повторил Дэн. - Вы рассчитываете столько просуществовать?
- Мы или кто-то другой - какая разница? Все равно это будет. И нужна легенда. Красивая.
- Легенда легендой, а вот чем вам Даэл помешал?
- Как тебе сказать... Когда война кончается, что делают с неразорвавшимися снарядами?
И опять накатило ледяное спокойствие. Что ж, по крайней мере, понятно, что тут делает ведун.
- Ладно. Вернемся к настоящему моменту. Раз ты со мной пооткровенничать решил - значит, все? Финиш?
Он невесело усмехнулся:
- Финиш уже давно был, а ты все бегаешь... Ты вот на меня как на изверга рода человеческого смотришь, а сам подумай: для тебя это лучший выход. Куда тебе сейчас идти - когда главное твое дело сделано? Ты хотел попасть сюда - и ты здесь. А дальше - куда? В армию? В криминал? В ментовку? Мелковато для бывшего бога... Все равно закончишь пулей в висок - не сейчас, так через год. Обратно в Преисподнюю? Да кому ты там нужен сейчас? Повторяю: ты уже легенда. А легенда во плоти всегда раздражает всех, всем мешает. Твои друзья и соратники уже давным-давно видят тебя тихим и аккуратным памятником. Тогда можно будет и знакомством с тобой похвалиться... Я ведь мог тебя тут убрать без всяких разговоров и объяснений. Но узнать хотя бы, что к чему - твое право, а не нравится - не взыщи, сам того пожелал. Чего же тебе еще хочется? Чтоб я признал, что перед тобой виноват? Хорошо, виноват. Без дураков, крупно виноват, такое не прощается. Если хочешь, могу даже на колени перед тобой встать, лбом об пол постучать, только что это изменит? Что сделано, то сделано. Мы все тебе по гроб обязаны, это так, но дела это не меняет, опять же. Ну хочешь, тебе на площади перед зданием Института памятник поставят?
- С Волком и Даэлом в обнимку?
- Ничем тебе не угодишь, - ухмыльнулся Полковник, неожиданно соскользнул в образ «нового русского», растопырил пальцы. - В натуре, братишка, хочешь, мы Цитадель в Столице взорвем на хрен, и скажем, что ты на небо вознесся? Хочешь, бабки с твоим портретом печатать будем? Ну, саркофаг золотой хочешь? С брюликами?
Вот тут мне стало страшно. Я даже глаза закрыл, чтоб не видеть этот гадостный фарс. Так не бывает. Ради ЭТОГО я, что ли, с ума сходил, кровь лил ведрами?.. Бред. Наверно, и в самом деле, только пуля в висок от этого избавить может...
И тут я почувствовал атаку - на уровне Запределья. Открыв глаза, уже ни Полковника, ни Дэна не вижу, только ведун. Чемоданчик на коленях у него открыт. Где-то на краю сознания - негромкий голос Полковника:
- Красивая легенда получилась...
Сопротивляться не могу, да и не хочу. Рука, как чужая, опускается в карман, рубчатая рукоятка ласкает ладонь. Вынуть из кармана. Тяжело. Хочется прицелиться в бледное пятно лица напротив, но ствол медленно, толчками, поворачивается к моему лбу, палец не может курок нащупать.
По окончании игры фигуры убираются в ящик, не так ли? - сказал Ульвар.
Актеришка несчастный, - сказал двойник, не помню, какой именно. Парниша, уйти тоже надо вовремя. Ты не заметил, что уже в десятый раз перед пустым залом выходишь на поклон? Раскройся.
Холод металла, прижатого ко лбу. Звенит в ушах. И сквозь все это - чужой страх. Страх ведуна. Почему он меня до сих пор боится? Если вы правы, чего вам бояться? Да и что ваша хваленая правота меняет? Двойниками пугаете... Я уже пуганый. А ты, плешивый, меня боишься... Небось, когда в прицел смотрел, смелее был... Не выходит, а?
Да ничего ты, падла, со мной сделать не можешь, потому что я уже умер! Ну что, каково с легендой-то хлестаться? Техника твоя хваленая не перегорела еще? Даэл говорил, чтоб я с тобой твоим оружием не дрался, а все твое оружие - это я сам. Умер я - и нет оружия... Ну-ка, попробуй - голыми руками, один на один...
Мышцы не слушаются, но надо. Опереться, перегнуться через стол - и в бледное вытянутое лицо, неловко, с левой, ватным кулаком... Чемоданчик об пол сбрякал. Ведун отшатывается, не пытаясь сопротивляться. Наваждение пропало, но все как в тумане.
Все так же ватно поворачиваюсь к Полковнику, хлопаю по плечу:
- Опоздали вы, ребята...
Его голова падает на грудь, весь он заваливается вперед, на столик, опрокидывая чашки. Из затылка - аккуратная оплетенная рукоять стилета-трехгранника. Четкий удар, профессиональный. В основание черепа. Мгновенная смерть гарантируется...
Снова врубаюсь в реальность, поднимаю правую руку - ствол до сих пор в ней, пляшет - наставляю в лоб ведуну. Он так и сидит, рот раскрыв. Поворачиваюсь, чтобы встретиться глазами с дулом дэновского пистолета. Видеть бы нас сейчас со стороны...
Указываю глазами на труп Полковника:
- Ты постарался?
Дэн молча кивает.
- Не того валил...
- А второй - твой. Это твоя разборка.
Криво усмехаюсь:
- Ты б еще опустить его предложил... В данный момент мы с тобой в дерьме по маковку, и надо вылезать. Я-то ладно, а вам что делать?
- Что ты имеешь в виду?
- Дураком лучше не притворяйся, тебе не идет. Думаешь, он о своем визите в известность никого не поставил? Не найдут его - будут с вами разбираться. Ты-то уж хрен с тобой, а она при чем?
- А что ты предлагаешь?
Я показал страховочный браслет у себя на руке:
- У меня в кармане еще парочка таких штук. Сейчас вы оперативно сваливаете со мной вместе в Преисподнюю, а там уже будем решать, что делать.
- Вернее, ты будешь решать?
- Хоть бы и так. Боишься?
Дэн подумал.
- Боюсь. Все-таки покойник... Полковник во многом прав был.
- Во многом. Но не во всем. Есть некая лазейка в его рассуждениях, иначе с чего бы они так боялись?
