Для неподготовленного человека они остались все такими же благосклонными и учтивыми. По дате слияния - через три месяца - полностью согласились. Все вроде бы отлично и придраться не к чему.
Но вот для меня, профессионала, который привык читать несоответствие между языком тела и произнесенными словами, увиденное прозвучало оглушительным набатом. Все микрожесты другой стороны свидетельствовали об обмане.
Вдобавок, передавая бумаги Короткову, я случайно глянул на его смартфон, где заметил быстро мелькнувшее сообщение в мессенджере. Взгляд у меня острый, готов поклясться, что это было сообщение о недавнем ритуальном убийстве, предположительно совершенном таинственной преступной группой «Черные гости». Я окаменел, когда заметил это послание.
Потому что у меня с этой группировкой были личные счеты. Никого из банды не могли поймать уже десятки лет. И еще эта группировка, по слухам, была связана с маньяком по прозвищу Пиковый король, тем самым, что уничтожил моих родителей, незадолго после моего рождения. И по вине которого я попал в детский дом.
Короче говоря, какого черта заместитель председателя правления «Дельта банка» интересуется информацией о Черных гостях? Вот весьма любопытный ребус.
Я поднял взгляд на Короткова и обнаружил, что зам тоже в упор смотрит на меня. С непроницаемым лицом, вот только шея и уши слегка покраснели. Мне показалось, он знает о том, что Пиковый король убил моих родителей.
Вот только откуда? Значит, ему известно, кто я такой и какую должность занимаю в «БРБ банке». Весьма любопытный человек этот Коротков. Пожалуй, к нему стоит присмотреться получше. В свободное от работы время.
Вскоре встреча завершилась и мы отправились в офис. Я коротко рассказал о результатах встречи нашему преду.
— С недавнего времени я подозревал о нечто подобном, — сказал пред задумчиво.
Больше он не сказал ни слова. И больше я его не видел. Никогда в жизни.
Потому что он уехал потом на встречу в мэрии, а оттуда куда-то еще. Я остался в офисе, но ушел пораньше. Мне это дозволялось по условиям контракта.
Надо было обмозговать происшедшее. Еще раз прокрутить в голове все, что случилось на встрече. Я выехал с парковки и отправился домой.
Лучше всего мне думается там, в покое и уюте. Хотя, когда как. Иногда я должен оторваться по-полной, в баре, с девушками и друзьями, а то и просто с первыми встреченными собутыльниками. А потом, наутро, подсознание само выдает решение задачи.
Но до дома я не доехал. Когда через пару поворотов я выехал с Невского на проспект Обуховской Обороны, и разогнался до шестидесяти километров в час, дорогу внезапно перегородила маршрутка, выехавшая с переулка.
Я вывернул влево и мог бы спастись от выезда на встречную полосу, но там на дороге почему-то сидел толстый черный кот. Я снова отчаянно вывернул руль, чтобы не задавить зверя и тут же потерял управление. Машина едва не перевернулась.
Кое-как я сумел ее остановить, хотя для этого пришлось проявить чудеса искусства вождения. В итоге, мой BMW встал поперек дороги. Я отдышался и вдруг услышал сбоку невероятно громкий рев мотора.
Оглянулся через плечо. Прямо на меня по проспекту со страшной скоростью мчался старенький фургон. Он налетел на мою машину и в следующее мгновение все вокруг погрузилось в темноту.
***
Затем сначала я услышал многочисленные голоса.
— Чего это с ним?
— Вот, глядиж, Ероха, дурень, чегож ты натворил! Развеж можно товарыща хипнозера по башке лупцевать?
— Как бы не окочурился!
— Отойдите, ребя, дайте дорогу врачу.
Я ощутил, как осторожные руки ощупали мою голову. Затылок ломило от невыносимой боли. Глаза пока что держал закрытыми. Не хотелось открывать.
— Товарищи, подвиньтесь, пожалуйста, — попросил кто-то. — Вы закрываете свет.
Судя по звуку, это тот, кто осматривал мою голову. И не только осматривал, но и наложил повязку. Ну еще бы, особенно после такого ДТП. Удивительно, что я вообще на куски не развалился.
Это доктор, что ли? Здесь что, собралась толпа? Неужели я выжил после того страшного удара?
Хотя этого не хотелось, но я открыл глаза и осмотрелся. Странно, но вместо широкого проспекта я очутился внутри большого помещения, вроде актового зала. Сцена, занавес, трибуна, ряды кресел до самой дальней стены.
В углу красный советский флаг, гипсовый бюст Ленина, доска почета с фотографиями почетных тружеников. На стенах ретро-плакаты с призывами дружно строить коммунизм.
А вокруг меня толпа людей, сквозь которых я разглядел помещение. И рядом усталый пожилой мужчина со стетоскопом, в халате.
Когда я открыл глаза, люди зашевелились и зашумели:
— О, оклемался, наконец!
— Жив, курилка!
— Слава богу! Ероха, идиж, повинись перед товарыщем хипнозером. Глядишь, не будет на тебя заяву пысать.
И передо мной из толпы вытолкнули здоровенного детину в спецовке и комбинезоне. Верзила стоял с виноватой миной и мял кепку в руках. Доктор оглянулся на него, усмехнулся.
— Действительно, Чернов, ваше счастье, что товарищ иллюзионист отделался пустяковой раной на голове. Немедленно извинитесь перед ним.
Повинуясь, детина, подошел ближе, пробасил:
— Не со зла я, товарищ артист. Вы уж меня того, простите.
Толпа вокруг зашумела, ожидая моего вердикта. Минутку, о чем это они? Что за театр абсурда здесь устроили?
Когда меня успели притащить в эту комнату, оформленную в стиле позднего социализма? Вы что, издеваетесь? Этот здоровяк сидел за рулем того фургона, что ли? Или за рулем автобуса?
Я поднялся, сел на месте, потер дико болящую голову. Попытался сконцентрироваться, хотя череп раскалывался от боли.
Что делать, простить этого простофилю? Все-таки, я остался жив и даже относительно невредим. Ладно, бог с ним, пусть гуляет на все четыре стороны. Не хватало еще на суды отвлекаться.
— А чего же вы бросили бутылку, Чернов? — строго спросил доктор. — Вы понимаете, что могли проломить ему голову?
Детина понуро опустил голову.
— Похмелье меня замучило, товарищ доктор. А тут еще лекция эта. Вот я и не выдержал.
В толпе вокруг весело рассмеялись. Вот только я не мог понять, что происходит. Все это совсем не сходилось с ужасным ДТП на дороге Петербурга.
Такое ощущение, будто меня приняли за другого. А еще, будто я участвую в какой-то театральной постановке. Или в съемках исторического фильма. Ну, не ведут себя так люди, совсем не ведут.
Доктор протянул руку, помог мне подняться. Я оглядел себя и обнаружил, что одет весьма изысканно, в черный костюм с бабочкой, только очень старомодного покроя.
— Как вы себя чувствуете, товарищ Климов? — спросил он, испытующе глядя мне в глаза. — Может, отменим выступление и поедем в больницу? Полежите пару деньков у нас, отдохнете. И я настоятельно рекомендую вам сделать это. Вполне возможно, у вас легкое сотрясение.
Я тоже поглядел на него и понял, что он не лжет. Искренне переживает за мое состояние. Вот только, как он ко мне обратился?
— Как вы меня назвали? — спросил я, потирая лоб. — Климов?
Наверное, у меня от аварии слегка поврежден слух. И я ослышался. Он наверняка сказал Жуков.
— Ну да, — слегка удивленно ответил врач. — Или желаете по имени-отчеству? Могу, конечно, Ян Юрьевич, но вы мне в сыновья годитесь, так что не обессудьте.
Так. Это не театр и не съемки фильма. Может, это новомодная дурацкая программа, где разыгрывают людей?
Но нет, вряд ли они стали устраивать подобное шоу во время ДТП. Это что-то другое. Очень и очень непонятное.
Я огляделся, внимательно сканируя людей и помещение. Обычно, когда было время, я делил комнату на квадраты и осматривал каждый сектор, тренируя наблюдательность. Но сейчас времени мало.
Сразу видно, обстановка непривычная. В стиле ретро, как я уже сказал. Это что, музей такой? Вот только почему люди тоже одеты соответствующе? Одежда прошловекового покроя, да и прически их тех времен.
