— Уже пропало. От вранья. Саблей, говоришь? А вот этот конец раны — ага, вот этот, тупой и закруглённый — он потом напильником был обработан? Или всё-таки топором? А может, с самого начала топором ударили?
Я быстренько огляделась и радостно ткнула пальцем в свежевскопанную землю:
— И может, если тут покопаться, и орудие убийства раскопается?
П-образный след от носка топора выделялся на голове убитого довольно отчётливо. Сабля, ну да! Ещё скажите "штык-нож". Я слишком хорошо помнила одно из первых своих дел: семью из пяти человек, которую пьяный сосед уложил колуном. Говорят, киллеры не забудут первое убийство. Менты помнят первые трупы, которые пришлось осматривать, измерять и протоколировать.
Раны от топора я отличу даже вдрабадан пьяная, даже полуослепшая. Даже полуживая.
— Пошла отсюда, девка, пошла! — коротышка разобрался быстро. Но Гертинга — особенный город. Здесь слишком много приезжих, которые разбираются в ранениях и способах их нанесения. Исходя из собственной практики, так сказать.
— А и впрямь… — протянул какой-то чубатый парень в расхристанной рубахе, грязных вонючих штанах и при чистеньких ножнах, из которых высовывалась рукоять меча.
— Ну, может, и топором пришиб, какая разница? Одно слово — нелюдь! — зачастил мужичок, понимая, что дело, похоже, разваливается на глазах. Да, до наших прокуроров местным ещё пахать и пахать.
— Ты же сам видел? — ласково "изумилась" я. — Неужто топор от сабли отличить не смог?
— Брысь отсюда, стервь лохматая! Ноги выдерну!
— Я бы, почтеннейший, на вашем месте не стал оскорблять незнакомок, — вдруг раздалось из-за моей спины. Рука в кожаной перчатке легла на плечо, я дёрнулась — и как подпустила? Хотя в толкучке и не такое прошляпишь.
— А ты кто… — внезапно коротышка осёкся.
— Хозяин обвиняемого. И если вы, почтеннейший, хотите провести расследование, то придётся иметь дело со мной. Итак, приступим?
Выступивший из толпы мужчина был высоким и широкоплечим. Лица я разглядеть не успела, волосы тёмные, длинные… тьфу, чёрт, я что, словесный портрет составляю? Справедливость торжествует, зло повержено, самое время тихонько линять!
Спину ощутимо кольнуло. То ли кинжал, то ли стилет. Позвоночником не определить, нужна экспертиза. Ещё можно повернуться и посмотреть. Или нельзя?
— Идь'м с'мной, — влипла. Ведь знала же, что ни одно доброе дело не останется безнаказанным!
Может, попробовать удрать? Айсуо, ты как, готов? Айсуо?!!
И тут я увидала рядом с хозяином ящера, вовсю обсуждавшим размеры компенсации за злобный навет, ещё одну фигуру. Призрачную. Тоже высокую и широкоплечую.
Не одна я тут при живом мече. И что, сопротивление бесполезно?
— Идь'м, — повторили сзади, беря меня за руку холодными пальцами. Спустя пару секунд ящер добавил: — Нье врьедь'м. Х'зьяйин ххочьет г'врьеть.
Ладно. В конце концов, мне и так долго везло. Кроме того, почему обязательно случатся неприятности? "Потому что", — мрачно подумала я и безропотно дала себя увести с места происшествия.
Здесь и сейчас
Честно говоря, я плохая мать. Это неоспоримый факт, установленный опытно-экспериментальным путём. Начать с того, что у здешних женщин к тридцати двум годам образуется по пять-шесть отпрысков, у меня же один сын, которому я — куда деваться? — не уделяю должного внимания. Да чего там — я о способах заточки оружия знаю больше, чем о любимых конфетах дитяти. В свои неполные пять Риан самостоятельно доводит до белого каления нянек, уже учится фехтовать детским мечом, а Нен-Квек, отец единственного нынче стражника-кехчи и соратник мужа, обучает мальчишку стрелять из всего, подвернувшегося под руку, и пакостить. В последнем оба преуспели, но я спокойна. Кехчи скорее умрёт, чем позволит нанести вред сыну хозяина. А убить Нен-Квека не так просто. По крайней мере, у тридцати известных мне мертвецов не получилось.
Когда Нен занят, малыш иногда проводит время в здании городской стражи, чаще всего в кабинете Крима-старшего. Или запускаем его в камеру вещественных доказательств, он там играет: обрисовывает ветхие долговые расписки, примеряет кожаные куртки с дырками на груди, с воинственным визгом размахивает дубинками. Иногда я или Роннен — или ещё кто-нибудь — проверяет, как у мелкого дела, мимоходом показывает "любопытный" удар, и тогда у ребёнка наступает счастье. Махать крепкими тяжёлыми предметами он может бесконечно. Ну, полчаса точно может.
Оружие посерьёзней мы храним отдельно. Как ни крути, а если боевая секира, упав с полки, оттяпает Риану ногу, то будет у нас одноногий наследник. Муж собирается учить малого фехтованию с шести лет. Вот только зря он это сказал при Риане. Теперь сынуля считает дни — время от времени спрашивает, сколько осталось. И не успокаивается, пока не назовут точную цифру!
Моё участие в воспитании отпрыска ограничивается торопливыми поцелуями, строгим: "Ну разве так держат рогатку? Дай, покажу… И не смей стрелять по людям, пока не научишься, не позорь семью!" и объяснениями с няньками. О правилах общественной морали буду говорить с ребёнком, когда подрастёт — сейчас бессмысленно.
Иногда в голову лезут дурацкие мысли. Типа, действительно ли я люблю сына. Люблю, дело не в этом. Просто я плохая мать, занятая вместо игрушек и пелёнок трупами и беготнёй по свидетелям.
Но всё же не настолько плохая, чтобы не обратить внимание на деловитого сына, топающего по коридору в направлении моего кабинета. Сама я как раз выходила перекусить.
Нянька едва успевала за малышом. Мне всегда было интересно, почему здесь в няньки идут исключительно раскормленные коровы? Возможно, детишки с младых ногтей приучаются вести себя прилично? Ой, вряд ли…
Что странно — Нен должен зайти к мальчику вечером, и сам Риан об этом прекрасно знает. Смутное представление о дисциплине ему внушить удалось.
— Эй, ребёнок! — сын обернулся. Радостно заулыбался, кинулся ко мне.
— Уж простите, госпожа Иана, — затараторила нянька, — совсем с этим сорванцом покоя нет. Выдумал, понимаете, дядьку какого-то, всё твердит, будто разговаривал с ним…
— Молчи! — и когда мальчишка успел перенять властные ронненовские нотки в голосе? Неважно. Сердце у меня пропустило такт.
— Ты видел дядю, Риан?
— Ага! Он мне дал вот! — малец разжал кулачок. Теперь в висках забухало. На запачканной ладошке лежала конфета.
Обычная.
"Красная Шапочка".
Я уже и забыла, как они выглядят.
Спокойно, Яночка. Кажется, здесь пахнет палёным. Не ори.
