Алифи единым слитным движением сдвинулись вправо, уходя с небольшого пятачка земли, усыпанного трупами и искалеченными телами врагов. Оставаться на прежнем месте становилось уже опасно. Некоторые из поверженных Рорка еще пытались, пусть умирая, но дотянуться до своих убийц. И вновь закружил водоворот схватки, и вновь чьи-то стекленеющие глаза, из которых ненависть уходит вместе с жизнью. И вновь меч пробивает чей-то кожаный доспех, срезает чью-то руку вместе с оружием, вяжет хитрое кружево смерти во имя света. И неожиданно круг врагов раздался, и стрела, пущенная в упор, прошила доспех принца. Увернуться было невозможно. Она должна была закончить схватку, но Виллар был Вспышкой, и он успел пусть частично, но среагировать на выстрел. Стрела застряла под левой ключицей, принеся жуткую боль и дикую радость, что еще не все. Последняя битва, которую некому будет воспеть. Последняя битва, сама ставшая прощальной песней. Песня, в которой Алифи пел оду своему мечу, своему искусству и своей смерти. Весь его небольшой запас магии был исчерпан еще во время начала штурма. Единственный маг Карающих остался прикрывать отступление принца еще три дня назад. Он дал им шанс выжить, но Виллар не жалел о неудаче. Виллар жалел только об одном. Слишком много он потратил сил раньше, когда он с неполным звеном Карающих прорывался из пылающего и гибнущего Беллора на север, и потом, когда они уходили от засад и пробивались сюда. В безвестный городок, наконец-то удостоившийся визита принца.
Алифи не чувствовал больше поддержки Карающих. Нет их за спиной? Они уже спели свою песню? Это неважно, Беллор жив, пока жив его Принц. И он прыгнул к расступающимся Рорка, как лев бросается на стаю гиен. Уйти с линии обстрела и сократить дистанцию, чтобы меч вошел в еще одно темное сердце. Виллар шел дальше и дарил смерть со щедростью, достойной Владыки.
Он всегда думал, что умирать будет холодно. Но смерть оказалась огнем, сжигающим все и вся. Беспощадным. Пламя проникло в тело, пламя охватило руку с мечом, останавливая удар. Пламя было…
Странные ощущения. Безумный сплав своих и чужих эмоций, казавшихся не менее близкими и реальными. Я, буквально вдавленный в кресло, пытался удержать одной рукой смертельную угрозу. И одновременно я мечтал дожать последнего врага, наваливаясь всем телом. Здесь я стремился выжить. Там я пытался убить тех, кто стремился выжить. Здесь правую руку, пронзенную холодом, рвала боль. Правая рука там горела в огне, но болела не меньше. И только левая рука в обоих случаях висела одинаковой плетью. Я рычал от боли и злости на себя здесь. Я рычал от боли и ярости перед лицом врага там. И звук, как и прежде, приносил образы.
Сквозь дым и пепел, сквозь огонь и злорадные лица Рорка проступали очертания незнакомой комнаты и испуганного человека в кресле, вцепившегося в мою руку.
Сквозь кромешный мрак проступали очертания огненного безумия, трупов под ногами и смертельно раненного, но не сдавшегося яростного Алифи, нависающего надо мной.
Кипящий в горячке боя мозг заполнило презрение. Человек. Они как тараканы. Грязные, подлые, трусливые, путающиеся под ногами, мешающие умереть.
Сжатый в тисках паники мозг, лихорадочно перебирающий варианты, пронзила ненависть. Алифи. Коварные, беспринципные, всемогущие и благословенные, мешающие жить.
— Урод… Ненавижу.
— Придурок… Ненавижу.
Кто сказал первое? Кто второе? Силы оставляли меня в обоих обличьях. Силы у меня, смертельно раненого, были уже на исходе. Силы у меня, безумно уставшего, тоже были невелики.
Ноги подогнулись неожиданно, и я рухнул под ноги врагу. Огонь опал и выпустил из своих объятий. Я откинулся на спинку кресла и, хрипя, перевел дух. Руку свела судорога, холод неохотно покидал скрюченные пальцы.
— Может, все-таки, поговорим? — перевести дух не получалось, воздуха не хватало, я жутко замерз.
— Призрак…, - выдохнула тьма.
— От призрака слышу, — ответил я ей. Рана на плече открылась, и кровь бежала по руке, по кисти, по пальцам и обильно орошала пол под ногами. — И ты это, свет-то включи.
Тишина была мне ответом.
— Слушай, Высший, ты там повторно не скончайся, ладно? — на всякий случай пощупал ногой пол неподалеку — пусто. — Вы что, уже сотню лет вот так, призраками подрабатываете?
Тишина. Как померещилось все.
— И как платят? Меня после смерти в компаньоны возьмете? Начальником по связям с общественностью. Я смогу. Точно знаю. Расширим бизнес, потом франшизу запустим. Как вам название — «Мор и духи»?
Нет ответа.
— Не нравится? Так и скажите. А все-таки зря вас вот так, сторожами. Можно было еще и веники в руки и вперед, работать.
— Уходи… — темнота все же принесла ответ.
— Прошу прощения, Высший. Поторопился я немного. Но вы давно тут попусту бродите, а мы только сегодня от Рорка отбивались. Четыреста ушей нарезали и это без единого Высшего. Так что может, не будем торопиться? И честное слово, сейчас пойду портьеры да картины срывать. Света дайте, хоть лучик. А лучше два.
Страшно уже не было. После пережитого, конкретно перегорел. Но сердце до сих пор стучало набатом, кровь все так же капала на пол, а пальцы правой руки еще чувствовали смертельный холод.
— Уходи… человек…
— Я бы рад, но не могу. Там за дверью меня убийца ждет. С арбалетом.
— Трус… Все вы трусы…
— Так ты лучше не обзывайся, ты рецепт какой посоветуй. Травку какую попить для храбрости?
Темнота стала отступать. Проступили контуры фигуры.
— Ты нарушил ритуал, человек. Слишком много крови. Слишком слабая защита. Я мог бы уничтожить тебя. Сейчас. Здесь.
— Мог бы, — согласился я. — Но не сделаешь этого. Почему?
— Ты ошибся, а я прозрел. Мой бой давно закончен, но враги живы. Пусть это внуки и правнуки моих врагов. Они живы и война продолжается, благодаря тебе я видел это. Но не поэтому я оставлю тебе жизнь. Я чувствовал то, что чувствуешь ты. Твою тоску. Твою решимость. Твою боль. И мне понятны твои стремления. Ты не мой враг. И я не трону тебя. Но не обольщайся, я не тронул бы мышь под ногой и мотылька, севшего мне на руку.
— Спасибо, я…
Фигура в смешном наряде бесцеремонно прервала меня.
— Я тебя не трону, но и помогать тебе не стану. Ты разбудил меня, но я хочу уйти снова. Уснуть. Я хочу вернуться в свой последний бой. Бесконечная схватка, что может быть достойнее? — Алифи говорил с вызовом, бросая слова так, словно я убеждал его не делать этого.
Я принял условия и отводимую мне роль.
— Это иллюзия. То, что я видел твоими глазами — это великий бой. Совершенный однажды — это подвиг. Совершаемый регулярно — рутина. Совершаемый изо дня в день — пародия. Смешной фарс. Ты не показался мне смешным, Высший.
