— И дальше что?
— Технически дальше эти самые бактерии попадают через водопровод в дома. Не во все, конечно. Те, кто побогаче, используют специальные фильтры, но те, кто победнее, вынуждены кипятить воду. А ген-модификация тем и хороша, что организм приобретает некоторые дополнительные возможности, вроде устойчивости к высоким температурам… — Карл сделал большой глоток и, поставив флягу на траву, продолжил рассказ. — Сами по себе бактерии не настолько опасны, это своего рода носитель, их функция — доставить вирус, который переносится воздушно-капельным путем. Период покоя — девять дней. Это значит, что на протяжении девяти дней люди живут, не понимая, что уже фактически мертвы. Ходят в магазин, на работу, встречаются с другими людьми… Разносят вирус. А спустя девять дней город начинает умирать. Десять тысяч человек, как тебе такая цифра? Дети, женщины, старики, инвалиды… вирусу все равно. А меня и тех, кто эту пакость разрабатывал, наградили. За хорошую работу. А я все думал тогда, кто же сошел с ума? Люди, мир или я? Это я к тому, что руками и, глядя в глаза, убивать честнее.
Коннован
Дверь привела в коридор, бесконечно длинный и бесконечно унылый, с узкими трубами люминесцентных ламп, заботливо забранных мелкой сеткой; буро-зелеными стенами, которые где-то вдалеке сужались, сливались друг с другом в темную точку, и серым бетонным полом. Сыроватый, пропахший пылью и дезинфицирующим раствором воздух показался нестерпимо горячим, хотя если верить электротермометру, что висел тут же, на стене, температура была стандартная — двадцать один градус по Цельсию. А ощущение, будто в кипяток с головой нырнула.
Больно. Кожа как ежовая шкура, только иглами внутрь, на тыльной стороне левой руки расползается трещина, похожа на молнию, только меньше. Опускаюсь на пол, прямо у буро-зеленой стены и, свернувшись калачиком, закрываю глаза. Становиться немного легче… и еще немного… и боль почти уходит, а я засыпаю, хотя знаю совершенно точно — спать нельзя.
Не знаю, как долго я спала, но проснувшись обнаружила, что ничего вокруг не изменилось. Тот же коридор, лампы, пол… плюс двадцать один по Цельсию… только вот двери, в которую я вошла, больше нет. И боли тоже. И жажды. Может, я умерла? Но это место не похоже ни на рай, ни на ад. Или у да-ори другое посмертие? Не знаю, как-то раньше не задумывалась.
Я шла вперед, заглядывая во все двери, попадавшиеся на пути. Лаборатория… еще одна… пусто, но пустота какая-то неправильная: колба с эфиром под работающей вытяжкой, емкость с агар-агаром в стерилизаторе, перемигивающиеся разноцветными огоньками приборы, огрызок яблока в мусорном ведре и кружка с недопитым кофе на краю стола. В комнатах — изредка попадались жилые комнаты — такая же настороженная гулкая пустота. Смятая бумажная салфетка у монитора, одинокий носок, смятое покрывало и россыпь мелких черных пятен на наволочке — у кого-то ночью шла кровь. Этого полупризрачного кого-то давно нет в живых — я была уверена в этом — а комната ждет, живет, застряв во времени. На циферблате часов — механических и электронных — без десяти минут двенадцать. Секунды летят, стрелки движутся, но остаются на месте.
Страшно.
Серая туба принтера, белый лист пласт-бумаги и ровные, четко пропечатанные буквы. «Зам. коменданту ВБ 13 «Хелла» Скортову В.К.».
Вот так… выходит, я все-таки попала туда, куда стремилась попасть? А дальше что?
Коридоры, коридоры, коридоры… ветвятся, поворачивают, вычленяя из себя другие коридоры, более узкие и более темные. Кровеносная система базы, с широкими хорошо освещенными аортами и тесными узкими капиллярами-тупиками. Я уже была здесь… или не была? До чего же они похожи, а на стенах никаких обозначений, в этом чудится скрытый смысл, и становится еще неуютнее.
Но тепло и не больно. Почему мне не больно? На руках язвы, не понять старые или новые, с белыми омертвевшими краями и темной серединой. Стоит прикоснуться и тонкая корочка лопается, выпуская наружу капли бело-желтой крови, но все равно не больно, хотя должно бы…
Если бы не голод, я бы решила, что мертва.
Очередной тупик, гладкая стена, тени в углах и неработающая лампа. Делать в тупике совершенно нечего, и я вернулась назад. Нужно идти, пока я окончательно не растворилась в этом продезинфицированном мире.
— Здравствуй, — раздался за спиной звонкий детский голосок. — А ты кто?
Оборачиваюсь, может быть чересчур поспешно, автомат сам прыгает в руки, но увидев ее успокаиваюсь. Девочка, обыкновенная человеческая девочка лет шести-семи. Наивные голубые глаза, в которых ни тени страха, пушистые волосы того неповторимо чистого золотого оттенка, который бывает лишь у детей, белое кружевное платье и розовый бант.
Бред. Откуда на потерянной базе взяться ребенку? Но она стояла передо мной, я чувствовала запах — молоко, какао и корица — видела розовые, в цвет банта, носочки, беленькие сандалии и яркий резиновый мяч в руках.
— Ты кто? — Повторила вопрос дитя.
— Я? Коннован.
— Это имя?
— Да.
— У каждой вещи есть имя. — Последовало глубокомысленное замечание. — У меня тоже. Я — Тора. Правда ты со мной поиграешь?
— Во что? — играть с девочкой совершенно не хотелось, не потому, что я не люблю детей, а потому, что готова спорить на собственные уши, что она — такой же ребенок, как я — человек. Тора… Тор? Совпадение или… нет, это глупо.
— А во что ты хочешь? Тот, который до тебя, выбрал плохую игру.
— И где он?
Моя собеседница улыбнулась, и я окончательно уверилась в ее нечеловеческой природе. Не знаю, как объяснить, но дети не могут так улыбаться.
— Давай поиграем в вопросы? Ловишь мячик и отвечаешь, бросаешь — задаешь вопрос. Идет?
— Идет.
Сине-желто-красный мяч прыгнул ко мне, а Тора задала вопрос.
— Зачем ты пришла?
— Ищу одну вещь.
Тора кивнула, похоже, мой ответ вполне удовлетворил ее любопытство. А теперь что? Мяч в руках был нестерпимо горячим. Ладно, мы же играем? По правилам? И осторожно — не хватало еще покалечить ребенка — я бросила горячую игрушку.
— Кто ты?
— Я — Тора. Это название. У каждой вещи есть название.
— Тора — это имя, ты же не вещь.
Девочка задумалась, потом отрицательно мотнув головой, быстро бросила мяч мне.
— Что ты ищешь?
— Оружие. Где ты живешь?
— Здесь. Как называется оружие, которое ты ищешь?
— Молот Тора. Где тот, кто приходил до меня?
— Не знаю. Я сделала ему дверь. А что ты будешь делать, когда найдешь?
— Если найду, я скажу одному… человеку, который послал меня сюда. Кто еще живет на базе?
