Руслан Мельников - Дикий феникс

— И обуйся, наконец.

На землю рядом с одеждой упала пара туфель. Кожаных, начищенных до блеска.

— Если не подойдут, у меня есть еще, — сказала Кристина. — Три пары разных размеров.

— А ты предусмотрительная, — сделал комплимент Дмитрий.

— Всего предусмотреть нельзя, — серьезно ответила девушка. — Но кое-что — можно.

Она шустро перекладывала содержимое карманов своей грязной черной куртки в блестящую фирменную сумочку. Странный трофей — шприц с темной кровью убитого «зомби» — перекочевал туда же.

— Ты это… Не тормози, — поторопила Кристина. — Переодевайся давай.

Дмитрий растерянно поднял одежду. Шмотки были недешевые. Явно не на рынке купленные. Тут попахивало крутым бутиком.

— Стесняешься? — лукаво усмехнулась Кристина. — Могу отвернуться.

— Да пошла ты, — буркнул Дмитрий.

Первым делом он осторожно, чтобы не сбить повязку на ноге, снял брюки.

Кристина села за руль. Дмитрий поморщился: он не любил, когда девушка все время ведет и рулит. Но фигня заключалась в том, что эта блондиночка обладала большей информацией, чем он, а значит, лучше знала, куда ехать и что делать.

Кристина завела мотор. Прогревающийся двигатель работал почти бесшумно. Несколько секунд Дмитрий и Кристина молчали. Наверное, в этой «хонде» они были похожи сейчас на молодую пару, заехавшую в парковую зону, чтобы устроить романтическое свидание на природе.

Кристина достала из сумочки косметический набор. Глядя в зеркало заднего вида, девушка ловко и со знанием дела принялась наносить макияж.

— Тебе это сейчас так необходимо? — спросил Дмитрий.

— Нужно соответствовать машине, — пожала она плечами. — Если остановят — будет меньше подозрений.

— А раньше подозрений не было?

— Раньше я была без тебя.

— Понятно, — вздохнул он. — И куда мы теперь направимся?

— В одно безопасное место. На, надень. — Кристина протянула ему огромные — на пол-лица — солнцезащитные очки.

— Очки ночью? — усмехнулся Дмитрий.

— Смотреть они тебе не помешают, а морду закроют. Ты ведь работал в «Метрополии»?

— Ну?

— Вот и будешь изображать крутого метросексуала.

— Зачем? — нахмурился Дмитрий.

— Надо. Те, кто за тобой охотится, уже знают тебя в лицо.

— А тебя?

— Меня — нет. Я была в маске.

Ах да, конечно…

Дмитрий надел очки. Они действительно не сильно препятствовали обзору.

Двигатель чуть слышно урчал, нагоняя сон и создавая в салоне атмосферу уюта и безопасности. Обманчивой безопасности…

Кристина спрятала косметичку. С тем, на что у женщин обычно уходит не меньше получаса, она управилась за пару-тройку минут. Причем неплохо получилось, вынужден был признать Дмитрий. Неброский макияж лишь подчеркивал привлекательность девушки.

На некоторое время в салоне снова повисла пауза.

— Эта машина тоже бронированная? — спросил наконец Дмитрий первое, что пришло в голову.

— Нет, — ответила Кристина. — Для боестолкновений она не предназначена. Зато на ней можно быстро уйти от погони.

— А что будет с джипом?

— Ничего. — Кристина достала из бардачка пульт, похожий на телевизионный. Улыбнулась: — В смысле: ничего хорошего.

И быстро набрала на кнопках какую-то несложную комбинацию.

Яркая вспышка озарила ночное небо. За стеной деревьев, в той стороне, откуда они пришли, прогремел взрыв. Дмитрий увидел, как столб пламени взметнулся выше самых высоких крон.

— Чем меньше следов оставляешь, тем лучше, — глубокомысленно изрекла Кристина.

«Хонда» тронулась с места, и вскоре они выехали на парковую дорожку.

— Ты, наверное, очень богатая девушка, если разбрасываешься машинами и пачками скупаешь дорогое барахло, — заметил Дмитрий, прекрасно понимая, что говорит не о том, о чем следовало бы сейчас говорить в первую очередь.

— Это не мои машины и не мое барахло, — пожала плечами Кристина. — Деньги тоже не мои.

Или, может быть, все-таки о том?

— А чьи?

— Организации.

Очень интересно…

— Какой организации?

Она повернулась к нему:

— Которая только что вытащила тебя из дерьма.

И снова уставилась на дорогу.

— Из какого дерьма? — осторожно задал Дмитрий следующий вполне закономерный вопрос.

— В которое ты вляпался. И из которого сам бы ни за что не выбрался. И которое теперь будет тянуться за тобой до-о-олго.

Ему словно предоставляли выбор: расспрашивать дальше или замолчать. Остановиться… Но в том-то и дело, что после всего, что уже было произнесено вслух, выбора у него не было.

Увы и ах! Оставаться в счастливом неведении не получится. Более того, неведение это становилось теперь опасным. Дальше прятаться от правды, сколь бы неприятной и шокирующей она ни оказалась, просто глупо.

Дмитрий решился:

— Ты обещала рассказать обо всем, когда будет время.

Кристина кивнула:

— Обещала.

— А сейчас вроде бы время у нас есть.

Еще один кивок:

— Есть. Пока…

— Тогда, Кристя, давай по порядку. Что это за дерьмо, в которое я, выражаясь твоим высоким слогом, вляпался?

— Можно подумать, ты сам не догадываешься? — чуть поднялись уголки ее рта. Она то ли изображала улыбку, то ли, наоборот, прятала ее.

— Это как-то связано с публикацией в «Метрополии»?

— Напрямую. С одной из твоих публикаций.

— Мертвое Братство?

— Угу.

— Но ведь… — Дмитрий тряхнул головой. — Это же бред какой-то! Ту статью я просто выдумал!

Кристина усмехнулась — теперь уже вполне отчетливо.

— Ничто в этом мире не выдумывается просто так, Дима, — назидательно произнесла она.

«Она мне тоже не верит, — понял Дмитрий. — Как не поверил Кепка».

— А если все-таки выдумывается?

Кристина фыркнула:

— Ты видел тех, кто на тебя напал?

— Видел, — насупился Дмитрий.

— И видел, как трудно было их убить?

Он молча вздохнул.

— А знаешь, почему это так трудно?

Дмитрий снова промолчал. Живучесть напавших на него «зомби» не укладывалась в голове и не имела объяснений. Никаких, кроме одного. Столь же очевидного, сколь и неправдоподобного.

— Потому что они уже мертвы. — Кристина не стала дожидаться ответа. — Это не живые люди, Дима. Это «тела». Мертвяки. Ты же сам писал об этом.

Писал… Но лучше бы он этого не делал. Дмитрий прикусил губу. Нет, ему, конечно, известна теория о том, будто человеческие мысли способны порой воплощаться в реальность. Но кто бы мог подумать, что опубликованный на страницах желтой прессы вымысел журналиста-мистификатора вдруг окажется реальным настолько?