– Почему?!
– Тридцать лет назад Косматый говорил со мной в храме Аполлона. Потом я метнул диск – и убил своего деда.
– Он помутил твой разум?
Персей молчал.
– Праща – не диск! Мы бьем по мишеням, а не на дальность.
Молчание.
– Я попадаю в летящую утку со ста шагов!
Нет ответа.
– Я могу промахнуться по мишени. Но чтоб ядро улетело на трибуны… Тогда, в твоем дворе – это была случайность!
Ни звука.
– Я в своем уме! Мои руки не дрожат… Я так ждал этих состязаний!
Безмолвие Персея жгло юношу каленой бронзой.
– Все решат, что я струсил! Нет! Я стану победителем!
Кефал быстро зашагал – да что там, побежал к арене.
– Твой выбор, – сказал Персей, глядя ему вслед.
Если бы тридцать лет назад кто-нибудь мудрый и опытный, много старше годами, посоветовал Убийце Горгоны отказаться от броска диска – согласился бы он? Если бы его попытались удержать силой – позволил бы он? И наконец, если бы его каким-то чудом удержали – простил бы он?
Сын Златого Дождя знал ответ.
Нет.
Храм пустовал. Для верности Персей заглянул во все углы. Глупо – будь здесь кто-нибудь, он почуял бы. Призраки шептались за спиной. Прошлое нельзя изменить, хихикали они. Вернуться в былое, скрутить юнца-дискобола, помешать злосчастному броску – нет, нельзя. И не надейся. Прошлое можно изменить, издевались они. Примирить врагов задним числом, возвести святилище на пустом месте – да, можно. Стань богом, и прошлое изменится. Твое прошлое, а значит, наше.
Одуряюще пахли венки.
– Хлебца бы…
За порогом топтался нищий калека. Обрубок левой руки тянулся к Персею.
– Дай хлебца, великий…
– Кого ты хочешь обмануть, Лукавый [93]? – спросил Персей.
– Лукавый? – нищий завертел головой.
– Оставь свои шутки для Олимпа. Иди сюда, и не кривляйся.
Нищий шагнул за порог. Воздух храма преобразил его – бедный калека обернулся молодым атлетом, стройным и легким на ногу. В руке он держал жезл, увитый змеями. Крылья на сандалиях, крылья на плоском, как миска, шлеме – еще миг, и они унесли бы владельца к облакам, забыв, что над головой крыша.
– Как ты узнал меня?
– Кто учил меня видеть не удар, а движение? Не облик, а замысел? Не ты ли?
– Разве я враг тебе?
– Нет. Что это меняет?
– Ты не сочтешь мой приход вмешательством в свою жизнь? – озабоченно спросил Лукавый.
– Боишься?
– Еще бы! Папа клялся Стиксом от имени Семьи. Значит, и от моего имени. Кому охота год спать мертвецом, и девять лет скитаться в облике смертного?
– Я рад тебе. Давно не виделись, а?
– Давно. Ты постарел, Убийца…
Не касаясь пола, Лукавый встал перед статуей Аполлона. Легкий, словно мотылек, он подумал – и показал Аполлону язык. Надменная улыбка Стреловержца была ему ответом. Тогда Лукавый взял венок из гиацинтов и ловко набросил на чело Аполлона. Венок сел набекрень, превращая гордое божество в фигляра, да еще и подвыпившего.
– Здесь был Косматый, – сказал Персей.
– Знаю. Я ждал, пока он уйдет. Он мог оказаться не таким приветливым, как ты. Вмешательство! В личную жизнь! – и мертвый сон распахивает мне объятья. Зря все-таки папа разбрасывался клятвами…
– Брось корчить из себя шута. Ты обеспокоен, я вижу.
– Что ты видишь?
– Не удар, а движение. Включая движение души. Что-то произошло?
– Папа сошел с ума, – Лукавый сгорбился, утратив сходство с мотыльком. – Ночью гроза была. Слышал? Это папа хмурился. А мне и поделиться не с кем, кроме тебя.
– Отец в гневе?
– Не то чтоб в гневе… Сидели, пили нектар. Все, как обычно. Геба разливает, Артемида кормит папиного орла. Гефест, работяга, норовит сбежать в кузню. И тут папа начинает нам вещать про Косматого. Как тот родился под именем Загрея, как играл молниями на папином троносе. Как его мятежные титаны разорвали на семь частей… «Зачем?» – спрашиваю. Сварили, говорит папа, и съели. Под медовым соусом. Я, говорит, спас его сердце. Его пылкое, его доброе сердце. Проглотил, сошелся с Семелой и дал сыну второе рождение. Ну бред же! Мы с Аполлоном папе так и заявили: бред. А он брови насупил…
– Перуном бил?
– Обошлось. Его старшие поддержали. Представляешь? Дети Реи! Посейдон помнит, Гестия помнит, Гера… Про титанов, и про сердце. Еще вчера знать не знали, и нате вам – помнят! Как так и было. Мы заткнулись, папа и успокоился.
Лукавый сел на краешек постамента. Крылья на шлеме поникли, на сандалиях – тоже. В облике бога проступил калека-нищий. Вот-вот протянет культю, умоляя: «Хлебца!..»
– Прошлое, – шепнул он. – Прошлое меняется. Косматый идет в боги. Ты отказался, а он идет. Вот уже и Олимп вздрогнул. Остался последний шаг. Скоро и я забуду, как было на самом деле…
Взгляд Лукавого уперся в Персея:
– Прикончи его, Убийца! Дай пить серпу Крона! На тебя вся надежда. Мы не можем – папа клялся… Нет, ты представляешь? Зевс говорит Семье, что тень Загрея, растерзанного титанами, ждет в Аиде. Скоро туда придет Дионис, и они воссоединятся…
– Спуск в Аид? – Персей кивнул. – Это я ему обеспечу.
– Семья надеется на тебя.
– Семья? Отец, который помнит то, чего не было? Его братья и сестры, чья память не лучше отцовской? Мои братья и сестры, которые скоро уподобятся старшим? Скажи проще, Лукавый: я надеюсь на тебя, Персей! Надеюсь, пока и я, Гермий Душеводитель, не вспомнил небывалое, делая его былым. Пока Косматый не взошел на Олимп, прямиком в объятия любящих родичей…
– А даже если так?
– Отец клялся, что дюжина Олимпийцев – предел. Клялся Стиксом, между прочим! Кто из вас уступит Косматому место? Аполлон? Афина? Ты? Уж конечно, не отец…
Единодушный вопль стадиона прервал беседу. Выдохни Бриарей-Сторукий своей полусотней глоток – услышал бы он аргивян, и устыдился бы. Лукавый, на локоть выше пола, устремился к выходу. Персей опередил его на пороге, покинув храм первым. «Кефал! – мысль-заноза, пылая огнем, вонзилась в рассудок. – Щенок! Я должен был…»
– Красивый мальчик, – ухмыльнулся Лукавый, вглядываясь.
– Болван, – уточнил Персей. – Упрямый, как осел.
– Познакомишь?
– Сам знакомься. Я тебе не сводня.
На арене судья чествовал Кефала, сына Деионея – победителя.
Странная пара – великий герой и калека-оборванец – непременно должна была привлечь внимание зрителей. Но какие герои, и какие калеки, если пращники отстрелялись, овации смолкли – и настал черед дискоболов. О, аргивяне обожали этот вид состязаний! Многие помнили, а кто помоложе – слышал от отца или деда, как тридцать лет назад… Чш-ш-ш! Сын Златого Дождя здесь. В кои-то веки! Говорят, он не любит вспоминать о своем броске. Он – не любит, зато мы, жители славного Аргоса…
