— Я понял. Но меня что сразу же поставят главным?
— Уж на моих машинах — точно.
— Хорошо, тогда с тебя — одолжение.
— Да все, что угодно.
— Хочу лазер типа ОСС.
— Тип ОСС — оружие киллеров недоучек и богатеньких бездельников, — нахмурился Хартман — Зачем оно тебе?
— Помешан на лазерах. Почти так же, как и на истребителях.
— Не так‑то это просто… Я в городе недавно, но поспрашиваю. Система везде одинаковая. Вот только выложить придется в несколько раз больше.
— Ничего, деньги у меня имеются.
В том, что Сергей согласится, Эндрю не сомневался. На этого героя — мстителя у него были особые планы. Придется немного открыться и следовало бы продумать, как это сделать не будучи уверенным в том, что каждое твое слово не пишется. Впрочем, паранойя — первый навык, который прививают таким агентам, как он. Отрицать ее полезность — бессмысленно, ведь Эндрю она неоднократно спасала жизнь. Но случаются и исключения — вот парень почти достиг своей цели. И никто его не заподозрил, а ведь стоит только проверить его родственные связи. Нужно проследить, чтобы Сергей не хлопнул Марата раньше времени, а еще нужно не привязаться к нему, как привязался к Спиросу.
Эндрю
— Кубони! — позвал Хартман. — Кубони! — прокричал он громче. Человек остановился и осмотрелся по сторонам. На широкой улице торгового района было на ком остановить свой взгляд.
— Хартман! — наконец увидел он звавшего среди груженой покупками толпы. Молодые люди сблизились и пожали руки, как старые, добрые знакомые.
— Давно не виделись Ларс. Все химичишь?
— Так специальность у меня такая. А ты я вижу, вернее, слышу, уже не гнусавишь.
— Да и твой огнестрел уже прошел. Даже не хромаешь.
— Ну да… Слушай, а ты сейчас как занят?
— Да нет, свободен.
— Так может, чего удумаем.
— А что тут думать, давай по пиву.
— С пряным мясом? — подколол Ларс.
— А можно и с пряным. — Я тут недавно похожий ресторанчик нашел. Правда мясо там не такое вкусное, да и вместо пива подают слабенькую водку из батата.
— Из чего?
— Из батата.
— А что это?
— Понятия не имею. Наверное, растение какое‑то сайгацкое.
— Если судить по названию, то скорее катарское.
— Да фиг с ним, если едем, то пора ловить такси. Ресторанчик на другом конце города.
— А поехали, — согласился Ларс.
— Ты, кстати, где сейчас? — спросил Эндрю, когда они уселись в флаер.
— Работаю? — Хартман кивнул. — На молочном заводе. Почти по специальности. Что поделать, нету сейчас применения химикам моей квалификации, зато зарплатой не обижают.
— Ну, это самое главное. Я тоже почти по специальности. Гоняю флаеры из ремонтной мастерской клиентам. У нас элитное обслуживание. Клиентура со всего континента. Я даже уже пять раз старые истребители гонял. Переделанные под гражданку, конечно, да и не то это в атмосфере, но все равно приятно.
— А точно, ты же в армии пилотом был, — припомнил Ларс. — Погоди, это где же у нас такая мастерская есть?
— «Скорость».
— Название даже без претензии на оригинальность. — Хартман вновь согласился кивком. — Погоди, в заводском квартале есть остановка «скорость». Там какой‑то завод или склад…
— Да нет же… — повеселел Хартман. — это и есть «Скорость».
— Да ну! А я тогда через две остановки от вас. «Тевье» — молочные изделия.
— Так мы что же почти соседи?
— Получается что так.
Разговор, начавшийся в флаере, пошел веселее под бататовую водочку и мясо. Кстати, после расспросов официанта оказалось, что батат — Земной овощ. А после такого известия она пошла еще лучше. Хартман травил пилотские байки и ругал механиков. С большим удовольствием вспоминал марки и модели флаеров, истребителей, но не обмолвился об особом грузе даже, когда язык начал заплетаться. Аналогично вел себя и Ларс, вещая о технологиях изготовления молочного порошка. О том, что он приложил руку к изготовлению не одного килограмма другого порошка тоже белого, но гораздо более веселого, он тактично умалчивал.
— Знаешь, а я скучаю по больнице, — вдруг заявил Ларс и, опрокинув очередную стопочку, пьяно подпер кулаком подбородок, что совсем не добавило равновесия его тяжелой голове.
— С чего бы? — удивился Хартман и, прикрыв один глаз, налил себе да Ларсу еще по одной стопке, почти не разлив.
— С нее бы… — вздохнул Ларс.
— А, ты о той пышненькой брюнетке?
— Брюнетке? — настал черед Ларса удивляться.
— Ну да, о той докторше…
— Да я вообще‑то о медсестричке говорил. О блондинке.
— Не помню, — честно признался Хартман.
— И зря. Блондинки они… — Кубони изобразил в воздухе обеими руками непонятную фигуру. — Вот. — Ларс потянулся за бумажником и начал вытаскивать оттуда все имеющиеся в наличии визитки. Химик — молочник поочередно вглядывался в каждую карточку и хмурился.
— Че ты там ищешь?
— Ищу…
— Что?
— Эта, Блондинку.
— А?
— Ну… Стрип — бар.
— Какой?
— С блондинками.
— Похоже, пора завязывать, — заключил Хартман.
— Похоже, — согласился Кубони, взглянув в окно. — На дворе светло, а я карточек не вижу букв.
— Угу, — не понял, но на всякий случай согласился Эндрю.
— Ты где живешь, помнишь?
— Помню.
— И я помню. На. — Ларс сгреб в кучу все карточки и отдал их Хартману. — Клади в карман, чтобы я видел. — Для пущей серьезности, а может и действительно, чтобы лучше видеть, Кубони попытался пошире разуть глаза. В результате брови взлетели вверх, а глаза так и остались маленькими полосочками между век.
— Есть сер! — Хартман добросовестно спрятал все карточки во внутренний карман куртки и козырнул, попутно сбив на пол пустую бутылку. Она не разбилась, а со звоном покатилась по полу. Оба человека нахмурились и проводили ее взглядом, пока та не остановилась.
— Пора. Ты главное, когда приватный танец закажешь…
— Когда?
— В клубе. Бери блондинку. Брюнетки так не танцуют. Официант! — заорал Ларс. — Официант, такси.
— Счет, — поправил его Эндрю.
— Да, такси и счет.
Утро поприветствовало Хартмана быстро и больно. Сначала заорал будильник, на что болью отозвались уши и голова в целом. Удачная попытка выключить его привела еще и к мутящим ощущениям в животе и почему‑то боли в ноге. Дальше стало тише и не так больно, но оставалась еще и пытка выхода на кухню, где хранились похмельные таблетки. А как видел Эндрю, залитое солнечным светом помещение, обещало ярко поприветствовать его глаза.
