Сергей Ивлиев
Время пилотов
Посвящается всем пилотам EG
Утро, шесть часов. Противный звон будильника, тоскливая серая морось за окном. Помыться, побриться, яичница на завтрак.
— Дорогая, я пошел на работу.
— Да, милый, — спросонья. — Я еще полежу немного.
— Конечно, любимая.
Троллейбус, набитый спешащими людьми. Чье-то лицо, размазанное по стеклу в тоскливой гримасе. Спустя пару минут мое лицо так же размажут по стеклу…
Работа. Просмотреть входящие, полчаса на Интернет. Новых писем нет, пара тем в конференциях…
Принять входящий документ, обработать, отправить дальше, руководству. Пара анкет, тройка заявлений. Нервный посетитель, тщетно пытающийся устроить скандал.
Обед. Быстрая пробежка по магазинам. Майонез, сосиски, специи… Что еще? Может, цветы жене? Точно. Букет гвоздик… Нет, три красивых голландских розы на длинных стеблях. Когда я в последний раз дарил цветы? Не помню…
Послеобеденная работа. Бутылка пива украдкой с коллегой. И опять документы. Принять, обработать, передать… Тоска… Скорей бы отпуск.
Снова троллейбус. Или автобус, или трамвай. А еще лучше — маршрутка. Где никто не станет выпихивать меня через закрытую дверь, а можно спокойно посидеть в тепле и уюте.
Вечерняя тьма… Пурга, пробирающая до костей. Тепло дома уже представляется чем-то нереальным, нечто вроде красивой картинки в альбоме живописи.
Привычное дребезжание звонка. Выставляю букет перед собою. Жена открывает дверь, и улыбка озаряет ее лицо. Впрочем, быстро сменяясь подозрительностью. Типичная женская натура…
— По какому случаю цветы?
— Просто. Купил. Я же тебя люблю…
Подозрение сменяется искренней радостью. Это хорошо. Холодный ужин мне не грозит.
Ужин. Курица, только из духовки, источает аппетитный аромат.
— Положить тебе еще кусочек, любимый?
— Конечно, милая. Ты так вкусно готовишь!
Почистить зубы на ночь, сбрызнуть лицо лосьоном.
— Солнышко, я посижу за компьютером?
Обиженный взгляд, прохлада в голосе…
— Ну, милый… Если, конечно, ты так хочешь…
— Да, милая, я так хочу. Спасибо… — с оттенком вины и извинения.
Бутылку «Амстердам — Навигатора», запотевшую, ждущую своего часа. Еще пару в морозилку, про запас.
Мягкий шорох загрузки. Пиво янтарным водопадом льется в бокал, вздымая белоснежную гору пены.
Темнота ночи за окном. Тусклые проблески звезд сквозь прорехи облаков. Экран монитора светит призрачным блеском.
Пальцы привычно легли на клавиатуру. Мышка уютно устраивается в ладони.
Щелчок по иконке, загрузка программы… Быстрее, быстрее…
Вспышка красок и погружение в новый мир. В мир Свободы и Выбора. Мир Фронтира, полный чудес и приключений, героев и преступников. Мир поиска. Мир звезд.
Свободы среди звезд…
Отсылаю запрос на станцию, включаю стыковочный компьютер. Выхлопы корректировочных двигателей бросают яркие отблески на медленно наползающую махину станции «Марс Высокий».
Величественно и неспешно открывается зев шлюза. Аттрактор подхватывает мою «Кобру» и втягивает внутрь станции.
Автодок выполняет необходимые операции, резкий толчок… Стыковка.
На экране комлинка — таможенный офицер.
— Добро пожаловать на станцию «Марс Высокий», коммандер Охотник.
Да, я вернулся.
Я дома.
Среди звезд.
