Я посмотрел на желтые кости Огневика. И не печаль, а торжество бушевало в моей груди. Хронос! Я нанес тебе первый удар! Ты ощущаешь? Вот я - живое продолжение Огневика, стою под солнцем. Я не мертвый - слышишь? Я живой! Где твоя костлявая рука? Те остатки казацкие - только призрак, химера, пыль на ветре времени. Она развеется, Хронос, и твой хищный образ окажется лишь фата-морганой нашего уставшего разума...
Возвратившись в Киев, я встретил на площади Богдана Виту. Она вела своего семилетнего сынка в школу. Мальчик держал в руках букет цветов, на нем был аккуратно отутюженный костюмчик. Черные оленьи глазки заинтересованно оглядывали меня. Вита обрадовалась, начала щебетать:
- Где ты? Куда пропал? Я так скучала по тебе. Знаю, знаю - у тебя скорбь, траур, трагедия. Сочувствую, мой друг. Видишь, твои бредовые теории о времени ничего не дают. Он всесильный, старый Хронос. Вот единственное оружие для борьбы с ним. - Она погладила головку сына. - Это наше продолжение, наша слава, наша радость. Может быть, даже горе. Но - реальное продолжение. И не надо гипотез, все очень просто, природа предусмотрела все. - Вита лукаво улыбнулась. - Нужна только любовь, нежность...
Я молча покачал головой.
- Не согласен? Знаю, знаю. Упрямый, несокрушим, как, скала. Что ж - дело хозяйское. Но я не верю, что ты пробьешь хотя бы щелочку в стене времени...
- Не веришь? А хочешь - я тебе кое-что покажу? Такое, что поверишь...
- Не надо! - звонко засмеялась Вита. - Не надо, мой друг. Мне так лучше. Я хочу быть вольною птицей. Свободной от всяческих теорий. Пока ты склоняешься над своими бумагами или приборами в кабинете, выискивая суть времени и жизни, сама реальная жизнь отплясывает на улице свою огненную тарантеллу. Вот падают каштаны. Посмотри - они прекрасные! Неужели ты станешь анализировать их красоту?
- Нет, не захочу! Но они разбивают свои блестящие груди о мертвый асфальт. И мне до боли жаль их. Я хочу знать, что нужно, как сделать, чтобы они напрасно не разбивали своей плоти...
- Ты начал произносить поэтические абсурды. Заработался, мой друг! Ну, будь, я спешу в школу. Леня, дай дяде ручку!..
Мы разошлись. Ха, она хочет быть свободной! А сама - в худшем из пленов, в темнице тривиальных обычаев и традиций. Надеется, что ее жизнь продолжится в жизни сына, в его чувствах, в его делах?! О нет! Нет, нет никакого продолжения в наследниках. У героя может родиться трус. И наоборот. Мы - рабы случая. Правильно говорит Тейяр де Шарден, что, передавая вещи, книги, картины, заветы, храмы, мы передаем лишь тень того, что есть мы. Мы - само пламя, и нужно передать не рисунок костра, а саму его огненность, тепло, жар, пылание. Как это сделать - вот вопрос вопросов!
Но ведь есть за лавиной видимых событий зерно причинности? Есть, безусловно! Надо овладеть им. И тогда мы не будем плыть, как слепые котята, в водовороте времени, а уверенно устремимся в избранном направлении.
Она не захотела взглянуть на Черный Папирус. Испугалась. Как часто люди отворачивают взгляд от необычного. Почему? Потому что тогда их позовет легендарная тропа. А на ней - тяжесть похода, приключения, муки поиска. А тут - в обычности - им удобно, уютно, все распланированно. Что ж, я сам взгляну в очи тайне. А затем позову друзей. Мы откроем тайну удивительной находки...
Моя старенькая помощница Клава спит. В кабинете - никого. Только я и тишина. За окнами - звезды и купола древней Лавры.
Я ожидаю. Еще минута. Еще мгновение. Дрожат руки. Что там? Что там, в загадочном свитке?
Цепочка из потемневшего серебра. Обычная земная вещица. А дальше невероятность. Легко, слишком легко разворачивается Черный Папирус. Превращается в черный квадрат. Двадцать на двадцать сантиметров. Что это? Я вижу не плоскость, а прозрачно-фиолетовую сферу. Точнее - ультрафиолетовую, ибо она еле-еле заметная. Я повернул Черный Папирус боком, эффект исчез. Перевернул на другую сторону - снова сфера.
В сознании заструились образы, видения. Калейдоскоп каких-то лиц, звуков, событий. Закружилась голова, на меня налетела эйфорическая волна, ударила хмелем в сознание. Что это со мною? Я задохнулся от волнения. Почему Папирус так близок мне? Что он напоминает?
Жутковатая глубина сферы еле заметно вибрирует, в ней происходит какой-то процесс - неуловимый, тонкий. Что он означает? И как создан этот странный феномен?
Огневик умел с ним беседовать. Попробую и я. Неудобно обращаться в пустоту. В ничто. А телефон? Радио? Только пластмассовый или металлический прибор. Канал для передачи информации. Кому-то куда-то. Ах, проклятое вековое суеверие! Мы запамятовали (или не желаем вспомнить?), что каждый атом несет в себе неизмеримую информацию. "Макрокосм или Микрокосм - едины". Капля отражает в себе Вселенную. Осмелюсь! Спрошу!
- Черный Папирус (позволь тебя так называть), что ты есть? - Я произнес эту фразу и ощутил холодок за спиной.
Мне ответил голос - тихий, спокойный, на удивление знакомый и близкий:
- Нечто...
- Почему такой абстрактный ответ? - спросил я.
- Что спросил - то услыхал.
- Правда, правда, - согласился я. - Для Огневика и казаков ты была колдовская Черная Грамота, для дикарей - что-то потустороннее, а для меня...
- Ты тоже несешь в своем сознании и сносознании наслоения псевдоинформации, - послышался ответ. - Огневик был более свободен от нее.
Вот как? Меня проучили, как мальчишку. Загордился. Начал с менторского тона. Забыл, что, быть может, имею дело с комплексом информации некоей гиперцивилизации. Но что это за "сносознание", откуда странные определения?
- Где тебя создали?
- Не на Земле.
- Я давно понял это. Но зачем?
- Отыщи в себе. Ближе близкого.
- Значит, мы связаны с тобою?
- Как и все сущее.
- Ты снова говоришь абстракциями.
- Нет более конкретной истины, нежели эта.
- Я мучусь проблемой времени. Ты поможешь разгадать тайну Хроноса?
- Ты начал ее разгадывать.
- Но информация. Она никчемна. Помоги...
- Вся беспредельность - в тебе. Ищи. То, что найдешь, - я подтвержу.
- Только так? - разочарованно переспросил я.
- А разве этого мало? Сказать искателю, когда он ошибся, а когда нет величайшая помощь. Люди жаждут новой информации с далеких миров. Что они сделают с нею, не потрудившись над ее раскрытием? Они станут паразитами инобытийных достижений. Во имя чего чужепланетный разум должен отдавать сокровища разума ленивым существам, которые еще даже не поняли свое предназначение, не желают заглянуть в собственную сокровищницу?
- Я понял. Согласен. Отныне уже ничто не остановит меня. Только скажи можно победить деспотию времени?
- На силу есть сила. Стань всесильным. И сила и слабость - от временного. Нерушимая реальность - точка стойкости, не имеющая ни силы, ни слабости. Она ВСЕ.
