Коллектив авторов - Классициум (сборник)

Скажут, гордец, и
                      скажут, беспечен, и
Скажут,
           трусливенько ухожу.
Не всем вопросам
                      бывать отвеченными.
Пойду поброжу.

Земля обмотана
                      сигналов пунктиром!
В безвоздушьи кружи́тся
И гимн человеку
                      поёт над миром
Круглая чудо-птица.

В снега и в джунгли
                      несёт прогресс
В коробке с радиолампой
Песню из далей,
                      что дальше небес.
Здравствуй,
            птица,
                      и нам пой!

Днём раньше-позже,
                      но лучше бы
                                 раньше —
– Уж очень
           давно дожидались! —
В небо поднимутся
                      наши товарищи
С космоса
           сдёрнуть занавесь.

Тогда уж точно
                      придёт пора
Ответа
           на главный вопрос масс:
Будет ли «завтра»
                      иным, чем «вчера»?
Ведь нам
           приоткрылся
                      Космос!

Метеориты – в авоську!
                                 Ну!
Чекань орбиту,
                      седлай Луну!

По звёздным
                      трассам
Вперёд,
           пионеры,
К равнинам
                      Марса,
К горам
           Венеры!

Без печки выпечем
                                 бублики
В Меркурианской
                                 Республике!

Отходит
           планетный литерный?
Прошу в вагон
                      заюпитерный!

– Ах,
шляпу дома забыл,
                                 растяпа!
– Да полно!
                      Вот вам
                                 Сатурна шляпа!

Шальную комету —
                      в гриву и в хвост!
Взметнём ракету
                      на Млечный мост!

Засучат
           галактике рукава
Мира Земного
                      вестники.
Ну как не
           позавидовать вам,
Спутниковы
                      ровесники!
Тех космолётчиков
                      имена,
Кто первым
           взойдёт
                      в наднебесное
                                 за-море,
Ждут
           золочёные письмена
В граните
                      да в мраморе.

Для песен о них
                      не иссякнут слова!
И я
           не жалею
                      слóва,
Но славлю
           сегодня
                      не Первого —
                                            а
Нулевого.

Всё, что пóтом,
                      всё, что потóм
Как в лёд – в историю
                                 врубит вехи,
Имело начало
                      в одиннадцатом
Году. В Переславле.
                      В патронном цехе.

Здесь полутьма,
                      только солнце-тать
Ищет зазоры
                      в железных шторах.
Карманы – вывернуть!
                                 Спички – сдать!
           Здесь
           фасуется
                      лёгкий порох.

           Лица – спокойны,
                      глаза – ясны.
Ни движения втуне.
           Тут нервические
                      не нужны.
           Тут
           вешают
                      смерть в латуни.

           Мастер,
                      даром что
                                 инженер:
           Повадки —
                      от взрывника.
           Стакан в тисках.
                                 Контрольный замер.
           Не дрогнет рука.

           А порох нынче
                      хорош идёт —
           Прежнего
                      злее
                       вдвое.
           И вдвое больше
                       теперь убьёт
           Изделие
                      передовое.

           Конвейером
                      смена
                                 змеит к концу
           Пустые
            корзины к подвозу.
           Усталость
                      размазывая
                                 по лицу,
Мастер сползает в грёзу.
Вот если бы пушке
                      в пузо воткнуть
Вместо
           снаряда
                      пушку,
И вместо снаряда
                      пушкой пальнуть
В солнечную
                      макушку —

Та пушка
                      до облаков скакнёт
И харкнет
                      пушкою
                                 третьей —
Славно
           ангелов шуганёт,
Лишь бы заряд
                      иметь ей…

Мастер – статуей
                      у станка,
Куда-то
           сквозь стену
                      пялится…
Беспечных не жалует
                      техни-
                                 ка.
Не оторвало б
                      пальцы!

Мы́слища в клетке
                                 мозговой
Порскает
            канарейкой.
Мастер встряхивает
                                 головой,
Тянется за линейкой…

И дома не роздых,
                      всю ночь не спал:
Мерещились на подушке
Пыжи,
           затворы,
                      стволы,
                                 запал —
Контур летучей пушки.

Поймает идейку —
                      и, сам не свой,
Крутит
           снова и снова он,
Но чувствует
                      мастер пороховой:
Слабовато подкован.

Мать суетится:
                      не заболел?
Не неси
           ерунду, мать!
Какой «заболел»,
                      когда столько дел.
Дай
человеку
                      подумать!