* * *
Настало время, когда Глеб мог перевести дыхание. Активная фаза операции "Полынь" завершилась стопроцентным успехом. Теперь наступала рутинная стадия обработки полученной информации и зачистки "хвостов". Это могло занять несколько месяцев.
Вечером, кинув материалы в портфель-контейнер, служащий для перевозки секретных материалов, - достаточно было нажать на кнопку, чтобы через секунду все его содержимое превратилось в пепел, - Глеб отправился на "точку один" - аккуратненький, скромный двухэтажный дом в ближнем Подмосковье. Там ждал Зевс - Главный оперативный координатор Организации.
- Информация к размышлению, - сказал Глеб, открывая контейнер и извлекая лазерные диски, аудиокассеты и бумаги.
- Поглядим. Покумекаем, - кивнул Зевс - сухощавый мужчина, давненько разменявший полтинник. Сегодня он пребывал в добром расположении духа и не намеревался метать громы и молнии. - А ты здесь отдохни, Глеб. Расслабься после трудов праведных...
- Обязательно, - безрадостно ответил Ратоборец.
- Массажисток предоставить не могу. А вот записи Шуберта и Глинки имеются.
- Вот спасибо...
Это надолго. Глеб знал, что теперь сутки или двое не вылезет отсюда. Зевс будет тщательно знакомиться со всеми материалами, а Ратоборец будет давать пояснения. Тут же под рукой шеф аналитической группы.
Глеб вздохнул. Ему страшно хотелось домой, к семье. Там его мечущаяся душа находила настоящее успокоение. Но его желаний никто не спрашивал.
Ему отвели просторную комнату. Там он провалялся несколько часов на диване, щелкая пультом телевизора, перескакивая с безрадостных новостей о падениях вертолетов, терактах и новых политических инициативах Европарламента на американские боевики, где горели машины и герои стучали с треском друг друга по мордам. Грязь, боль, дерьмо - в общем, норма. У Глеба возникало немного жутковатое ощущение, что за стеклом экрана живет иная, зазеркальная реальность, которая просачивается в нашу вселенную и материализуется наяву. Мир, слава господу, пока еще не такой. Он не должен быть таким.
Глеб выключил телевизор. Врубил музыкальный центр. Подборка дисков была по вкусу Зевса - сплошь классика. Зазвучала божественными аккордами опера Вагнера "Гибель богов". Эта музыка будто вышибала человеческий дух из тесных оков обыденности, возносила его к божественным вершинам, открывала взор на суть вещей. Да, "Хор Валькирий" стоило бы сделать гимном Организации...
Насладиться до конца высоким искусством Глебу не дали. Затренькал внутренний телефон.
- Зайди ко мне, - послышался в трубке многообещающий голос Зевса. - Тут кое-что интересное... Глеб спустился в подвал, где в защищенном от всех видов прослушивания помещении Зевс ознакамливался с материалами.
- Не упускай ничего, - произнес он, включая видеомагнитофон.
На экране появился Рамазан Актов, из которого Доктор выжимал все самые позорные факты его мерзкой биографии.
"- Отработали заказ... Взорвали лабораторию. Вместе с людьми.
- Дальше.
- Цель была - лаборатория, оборудование. Персонал.
- Чем дело кончилось?
- Мы выполнили заказ. Там был список людей, которых надо ликвидировать обязательно.
- Кто заказчик?
- Платили хорошо... Какой-то Виктор.
- Кто такой Виктор?
- Странный тип... Не из уголовников. Не из идейных...
- Как выглядит? - Голос у Доктора был вкрадчивый.
- В шляпе... Серый какой-то. Средний рост. Среднее телосложение. Весь какой-то средний. Я не помню его лица, - допрашиваемый запнулся. И с отчаянием воскликнул: - Я не могу вспомнить его лица. Не могу. Не могу...
- Спокойно. Тут тихо и безопасно, - голос у Доктора стал как у проповедника, агитирующего туземца принять христианство. - Все нормально. Тут все относятся к тебе хорошо. Тут ничто не угрожает.
- Не поверишь, я его боялся... Я, который никого никогда не боялся..."
Это дала о себе знать базовая матрица личности. Хотя тут Рамазан себе льстил... Когда его привели в себя, вернули ему адекватное сознание, дали прослушать, что он наговорил, это уже был другой человек. Раздавленный. Сломленный. Боящийся смерти. Утративший просветленное, необходимое для шахида пьянящее состояние абсолютной уверенности в правильности пути.
Последний разговор. На экране появился Атаман.
- Расстрела для тебя мало, но все, что можем... В тот момент Рамазан не выдержал.
- Служить буду! - заголосил он. - Верным псом буду! Жить хочу!
Он окончательно утратил свое лицо. Произошло то, что он, презиравший смерть, еще несколько часов и помыслить себе не мог.
- Дохлым псом ты будешь, - Атаман ткнул его стволом пистолета в лоб. Погладил пальцем спусковой крючок. И убрал пистолет. Хотя и очень хотел пустить в лоб этому существу пулю.
Зевс выключил видеомагнитофон и покачал головой.
- Мне кажется, у Атамана слишком много личного. Это мешает работе.
- Иногда мешает. Иногда помогает, - сказал Глеб. - У Атамана немало накопилось счетов к этим подонкам. В Наурской боевики вырезали семью его брата-казака... Труп возили по селу, привязав к трактору... Мы не роботы. Когда кончается личное, мы превращаемся в обычных убийц. Должно быть, ощущение справедливости.
- Ладно, - отмахнулся Зевс. - Отставить философию. Ты понял, о чем говорил Актов?
- Он исполнил заказ на взрыв какой-то лаборатории. Скорее всего, это Ищенко.
- Правильно. Неожиданно пересеклись разработки "Зеленая книга" и "Полынь".
- Виктор...
- На имя не обращай внимания. Серая шляпа. Невзрачный тип. Человек без лица... Кто это, Глеб?
- "Вервольф"!
- Точно. Он. Оборотень...
- И что теперь?
- Пока ничего. Отдыхай, Глеб. Ты заслужил... По ласковому тону Зевса Глеб понял, что отдохнуть ему не дадут.
* * *
Санин не умел ездить на метро. Это было для него пыткой. Особенно в час пик. Особенно сегодня. Состояние у него было нервозное. Не хватало воздуха, и от этого сердце тревожно сжималось, а потом колотило молотом. На душе лежала холодная лягушка. Белидзе... Как все неожиданно, глупо... Смерть всегда приходит неожиданно... Но Белидзе - жизнелюб, с искрометным чувством юмора, душа любой компании - наглотался таблеток... Почему? На финишной прямой, когда им предстояло порвать ленточку и взять приз. Может быть, просто сошел с ума? Не выдержал обрушившегося счастья? Или давно точила его проклятая ржа, разъедала нервы все годы, тянувшиеся беспросветно, без какого-либо намека на лучшее будущее. Все было посвящено изнурительной работе, в которой он забывался, как алкоголик забывается в вине? Неясно все... И жутко...
Санин с трудом влез в поезд на "Савеловской". Самая неудобная линия метро - серая. Поезда ходят редко, битком набитые. И народ тут какой-то остервенело злой. Эта серая кишка засасывает работяг, люмпенов, молодежь из лимитских спальных районов. Он жил на "Алтушке" - есть такой "Гарлем" в Москве, гавань детей разных народов...
