- Стой,- скомандовал наёмник, снова включая режим поиска. На дисплее браслета немедленно высветилось: "Радиус поиска - один километр. Объект найден. Расстояние: 200 метров. 190 метров. 180 метров…"
- Оно движется прямо на нас!- в панике пискнул Васенька, со страху умудрившись припарковаться в узкой подворотне мало того, что без лишнего шума, так ещё и не задев ни одной машины.
- Глуши двигатель.- Грэй открыл дверцу и мягко спрыгнул на пыльный асфальт. Отчаянно трусящий системщик бросил руль и полез следом.
"150 метров… 130 метров… 100 метров… 60 метров…"
- Я знаю!..- забился в припадке Чайников.- Это саблезубый мутант кенгуру!..
- Не пори чушь.
- Ага, а чего он так скачет?!
- Тихо!- Грэй, не долго думая, отвесил паникёру крепкий подзатыльник.- Если ты прекратишь истерику, то будет слышно, что он не идёт, а едет!..
- Да?- притих Васенька, оттопырив уши. Из конца улицы явственно доносился рычащий звук мотора.
- Без глушителя,- автоматически сообразил системщик, прячась за спину Грэя.- Судя по тембру - мотоцикл…
Звук приближался с нарастающим грохотом. Напарники осторожно высунули носы из подворотни - и тут же отпрянули. Мимо них вихрем пролетел ревущий мотоцикл, на котором, по всей видимости, и сидело искомое нечто, оглашающее окрестности диким визгом, переходящим в ультразвук… Как оно выглядит, разобрать не удалось, звериный нюх тоже применить не вышло - запах палёной резины и душная бензиновая вонь не дали наёмнику разобраться в принадлежности "лихого наездника" к той или иной галактической расе.
Мотоцикл вильнул передним колесом, и с оглушительным "Бам-м!!" влетел в бампер большого грузовика. На секунду стало тихо. Грэй чертыхнулся:
- Доставили…
- Ну и чёрт с ним, язви его в базу!..- обрадовано зашептал Васенька.- Мы же не виноваты…
- Может, жив ещё.- Грэй вышел из подворотни. Трясущийся Василий пристроился у него в тылу, вознося про себя страстные мольбы о том, чтобы под грузовиком кроме хладного трупа ничего не оказалось…
- Вот это дерябнуло!- восторженно завопил чей-то голос. Послышался металлический скрежет и грохот. Наёмник приостановился, на ходу вынимая из кобуры бластер. Заряжен капсулами с какой-то нервно-паралитической дрянью, при прямом попадании в течение пяти секунд полная отключка гарантируется. Чтобы с доставкой проблем не возникало. А там уже либо через пару часов сам отойдёт, либо медики помогут…
- Йо-хо-хо!..- не унимался голос. К нему добавился топот ног: "оно" скакало, как молодой антилоп и, по всей видимости, прекрасно себя чувствовало. Сие открытие взмокшего системщика отнюдь не вдохновило…
Грэй решительно шагнул вперёд, на проезжую часть. Васенька побледнел, как снеговик, и мышкой юркнул за капот ржавой "Волги".
Навстречу наёмнику Коалиции выпрыгнуло искомое создание. Выпрыгнуло - и остановилось, как вкопанное, выпучив глаза и раскрыв рот.
- Морган?..- после паузы спросил Грэй.
- И-и-и!!!- заверещало "нечто", споткнувшись на ровном месте, и от неожиданности приземлившись на асфальт. Он неуверенно опустил оружие и повторил:
- Тебя зовут Морган? Морган Штерн?..
- А ты кто?!
- Грэй,- наёмник с нарастающим недоумением смотрел на "объект". Человек. Мало того - недавно достигший пубертатного возраста, да ещё и девчонка, кажется… Юбка а-ля "широкий пояс", колготки в чёрную сетку, чёрная футболка со знаком анархии на груди, кожаный ошейник с шипами, чёрные волосы, неровно подстриженные почти под ёжик с одной стороны и длинные, до пояса, с другой. Лицо, в общем-то, симпатичное, но разрисованное как у индейца племени сиу, вырывшего топор войны. И два карих глаза, остолбенело моргающие махровыми от туши ресницами. Красота - неземная!.. Даже перекреститься тянет… и плюнуть три раза через левое плечо!..
- А.- сказало существо.- Грэй. Ты живой?..
- Пока да… Так ты - Морган?
- Морган. А ты откуда взялся?- девочка поднялась с асфальта и отряхнула юбку.- Здесь никого нету!..
- А мне больше никто и не нужен,- палец наёмника замер на спусковой кнопке. Стрелять, или так пойдёт?.. Судя по внешнему виду, у неё интеллект ниже точки замерзания…
- А я тебе зачем?- она склонила голову набок. Щенок щенком, подумал Грэй и убрал бластер. Смешно. Так справлюсь.
- Пойдём с нами,- сказал он. Морган расширила глаза:
- А вас тут много?!
- Сколько есть!..- из-за "Волги" выбрался Васенька, до которого наконец дошло, что бояться тут нечего.- Привет! Будем знакомы - Василий!..
- Люди, да?- уточнила девочка.
- Ну.
- Настоящие, да?.. Вы пришли, чтобы меня забрать?
- Именно.- Грэй протянул руку.- Поэтому…
- Ур-ра-а-а!!- взвизгнул "объект", кидаясь ему на шею. Наёмник, с которым никто за всю его жизнь так себя не вёл, настолько опешил, что даже не успел отскочить в сторону. Вася, глядя на беспомощное лицо напарника, почесал в затылке. Он мог понять, конечно, всё… Но зачем вот ЭТО Коалиции?! Таких и в Рязани хватает…
- Наконец-то!- вопила девочка, душа Грэя в счастливых объятиях.- Я знала, знала, что когда-нибудь вы придёте!.. Тут тоска зелёная, хоть тресни! А там, откуда вы, там много людей, да?.. И птицы поют, и трамваи ходят?! Заберите, заберите меня скорее-е!..
Секретарь молча смотрел на блиц-депешу от Председателя. Она гласила: "Объект номер 7-9 по прибытии срочно доставить на Фобос. Тринадцатого перевести на Марс, системным администратором 3-его звена. Грэя отпустить. О результатах доложить лично". Секретарь скосил глаза на подпись. Личный номер Председателя. Обычно такие дела решает совет Коалиции… И почему на Фобос?.. Объект 7-9, судя по всему, - землянин, значит, он должен быть доставлен сюда, в земной филиал. Секретарь нажал на кнопку передатчика связи. Ему ответил голос Председателя:
- Да, Логан?..
- Сэр. Я получил депешу.
- Они уже прибыли?..
- Ещё нет. Почему - Фобос?
- Таково решение Коалиции. Наше дело маленькое, Логан, мы - исполнители.
- Да, сэр. Я дам вам знать,- он отключил связь и оглянулся на стоящую за его спиной Тию.- И что ты думаешь?..
- Если это решение совета…
Они посмотрели друг на друга.
- Кто такой Морган Штерн?- спросил Логан.
- Я думаю, это можно узнать,- первая помощница Секретаря нажала на рычаг. Металлическая столешница перевернулась, обнаружив с внутренней стороны клавиатуру. Тонкие пальцы Тии пробежались по плоским клавишам, и над пультом спроецировался голографический экран.
"Вход в систему".
Секретарь ввёл личный код и набрал "Запрос".
"Система готова".
"Объект 7-9. Инициализация",- ввёл Логан.
"Имя: Морган Штерн. Вид: антропоморфное. Место пребывания на данный момент: третья планета Солнечной Системы, реальность номер шесть".
- Это мы знаем,- недовольно сказал Секретарь, входя в окно "Расширенные сведения".
