Глава 1
Перенос — Первые версии — Синеглазая девушка — Вожатая — Обход лагеря — Обеденный перерыв — Алиса
На часах почти полночь. Черт, завтра же в шесть вставать… Все, хватит бессмысленного серфинга, выключить компьютер, Твиттер можно почитать и на планшете, как и проверить почту. Теперь в ванную, почистить зубы, побриться, расстелить постель, проверить будильник… Твиттер? К черту, сон дороже, с утра на работу… Вроде бы ничего не забыл… Хрррр…
Солнце. Яркое солнце сквозь закрытые веки. Вставать не хоче-е-е-тся… Почему так быстро, ну хотя бы еще пять минуток, не хочу на работу, не хочу, надоело…
Ага, а кредит не надоел почему-то, и зарплата неприятных ощущений не вызывает, и ремонт в квартире тоже сам не делается. Да. Так что на работу, дорогой товарищ, вперед и с песней.
Стоп.
Во-первых, почему солнце? Какое солнце в шесть часов утра, да еще зимой?
Кстати, о зиме…
Я открыл глаза. На мою квартиру окружающее было совсем не похоже. Собственно, как и на любую другую квартиру. Я сидел в пустом автобусе, стоящем посреди зеленых лугов, на горизонте виднелся лес, а снаружи царило самое настоящее лето!
Приплыли.
То есть приехали. Что это вообще такое? Где я?!
Так, без истерик. Я нормальный взрослый человек, мне уже корячится тридцатничек, в психозах и прочих патологиях я не замечен, поэтому вопить «НЕЕЕЕЕТ!!!», подняв лик к небу, смысла нет. Мир безнадежно материален, и в основном логичен. Любому следствию есть причина. Будем искать причину и рассуждать здраво.
Вчера я вырубился сразу, как только голова коснулась подушки, спал как убитый. Так нельзя, я отлично знаю, что менее шести часов сна гарантируют адскую головную боль утром, потерю концентрации и упадок сил на целый день. Кстати, как самочувствие?
Я осторожно поднялся с автобусного сиденья и ступил в проход. Голова вела себя спокойно, ноги не болели, и вообще ощущения были отличные.
Эксперимент удался, полет нормальный. Всякую чушь про похищение внеземными цивилизациями, русской мафией и рептилоидами из глубин полой Земли отбросим за идиотизмом. Кому я на фиг нужен?
Остается простой и понятный ответ. Шерлок рекомендовал верить тому варианту, который остается после отсечения всех невероятных версий, каким бы странным он ни выглядел. А тут и странности никакой нет.
Я вижу сон. И вполне логичный, кстати. За окном сейчас стоит унылый декабрь, с работой полный завал, со здоровьем тоже не ахти, все осточертело, хочется смыться куда-нибудь подальше, туда где тепло, все добрые, улыбаются, все тебя хотят… хм, сейчас не об этом. Но в общем, ясно. В условиях стресса и упадка серотонина в организме подсознание наскоро выработало такое вот лекарство от депрессии — сон о прекрасном жарком лете. Вот и все. Старина Фрейд бы мной гордился.
Есть одно «но» — у меня очень плохо идут управляемые сны. То есть все начинает разваливаться именно когда я понимаю, что происходящее — сон, и пытаюсь его направить в необходимое мне русло. Ведь жить во сне интересно! Делай что хочешь, веди себя как хочешь, а в последний момент успевай проснуться — худо ли? Вот так у меня никогда не получалось, сон в этом случае мгновенно распадался, и я, как пробка из бутылки, вылетал из него куда-то ввысь. В общем, не мое это — контролируемые сны. Надо учиться ими овладевать. Учиться, учиться и еще раз учиться, как завещал известно кто по другому, правда, поводу.
Итак, первое — примем пока за данность, что это сон. Второе — лучше пока не пытаться им управлять во избежание преждевременного прекращения эксперимента. Третье, плавно вытекающее из второго — вместо этого неплохо бы осмотреться вокруг и по возможности попробовать получить удовольствие от происходящего. Поскольку вокруг не видно беспорядочной стрельбы, взрывов, а по пустой дороге не прут ни с того, ни с сего стройными рядами киборги и зомби, сон, получается, сюжетный. Люблю такое. Надо по нему побродить. Без попыток контроля, просто — оглядеться.
Автобус, кстати, был абсолютно пустым, не помню, я говорил уже или нет. Водителя тоже на месте не оказалось. Что в реальной жизни меня бы, мягко говоря, наверняка напрягло. Пустая дорога, хотя и сельская, и посреди нее такой же пустой автобус. Но это сон — тут можно.
Есть, правда, еще пара вариантов — я просто сошел с ума или умер. Но мы пока не будем их, варианты эти, рассматривать.
Топаю по ступенькам, спускаюсь на грешную землю. Вокруг красота, птички поют, солнышко светит, где-то вдали речка блестит ласково — да, именно такого мне и хотелось вчера. Да и всегда, в общем, хотелось.
Куда я, кстати, приехал-то?
Да черт его знает — забор все закрывает. Невысокий забор, зато длинный, в обе стороны расходится минимум метров на двести. И отчего-то мне кажется, что сделан он не для красоты, а больше чтобы те, кто за этим забором живут, не разбежались. Это из-за острых шипов, которыми верх забора унизан, такое впечатление складывается.
А прямо напротив автобуса, из которого я выполз, ворота. А на воротах написано что-то, название этого учреждения, по всей видимости. Название едва видно, краска вся осыпалась: «…ов…» И еще какая-то птица нарисована, растопырила крылья, вроде как пикирует. Филин, наверное. А может, сова. Точно сова, и лагерь этот, наверное, так и называется. Странноватое название для лагеря, конечно.
Почему лагерь? А что еще, спрашивается, когда по обеим сторонам ворот стоят гипсовые пионеры с горнами в руках? Или нет, горн — это вроде в доменной печи, а в руках у них тогда что, трубы? Тромбоны? Да, слаб я в материальной части. Не успел пионером побыть, вот что. Хотя и родился почти что вовремя, и в школу пошел с шести лет — а все равно не успел, отменили пионерию.
Однако, пора уже что-то делать, а то я стою тут уже минуту и пялюсь как… гм… словом, пялюсь на старые ворота, изрядно поржавевшие. С другой стороны, они, хоть и ржавые, но вполне рабочие — их не распилили и не сдали на металл, а пионеры по бокам вполне целые и даже явно недавно выкрашены известкой.
Небось директор лагеря — средних лет тетенька, ностальгирующая по старым временам и изо всех сил сопротивляющаяся новым веяниям. И никаких киосков поблизости не видно, никаких рекламных растяжек или объявлений, все чисто, строго, хотя и немного уныло. Как при Советской власти. Или как во сне.
Ворота приоткрыты, так что я прохожу внутрь, никого не потревожив. Зато сразу же практически влетаю в…
— Ой! Извиняюсь.
— Ничего страшного, — улыбается девушка, с которой я столкнулся. В руках у нее метла, в губах зажата травинка. Губы, кстати, красивые.
Да и сама девушка очень красивая тоже. Такая, знаете, расцветающая русская красавица лет семнадцати, с длиннющими пшеничного цвета косами, огромными синими глазами и приятными ямочками на щеках.
Но самое неожиданное — на ней пионерская форма! Белая рубашка с шевроном — охваченной пламенем красной звездой — короткая темно-синяя юбка, на шее красный щелковый галстук. То есть я все понимаю, гипсовые фигуры перед входом — это антураж, но форма? Пионеры?
«Ролевые игры?» — радостно подсказывает внутренний психопат. «Все, молчу.» И затыкается.
— Ты, наверное, тот соня, что последним в автобусе остался? — девушка снова улыбается. — Шофер рассказывал, что все уже вышли, а один, который всю дорогу храпел, так и не проснулся. Я уже собиралась идти тебя будить, автобус скоро обратно поедет.
— Эээ… — глубокомысленно выдаю я. Знакомство с красивыми девушками — мой явный конек, здесь я неотразим. — Ну… наверно.
Обидно, когда ты и во сне — точно такой же тормоз, как и всегда!
— Тебе к вожатой нужно, — объясняет тем временем девчонка. — Отметиться, зарегистрироваться, получить форму и обходной. Без формы у нас не разрешают! Да и футболка у тебя не по размеру.
