— Фух… Нашел. — хрипло выдохнул медтехник, «вернувшись» в сей грешный мир. — Как по заказу — «Медицина. Базовый курс» и «Общеобразовательные дисциплины». Пойдет?
— Угу, пойдет. А насколько они устаревшие? — задал «животрепещущий» вопрос я. Медтехник, кинув на меня злой и раздраженный взгляд, нехотя ответил, подозревая, что я еще попью ему кровушку. Правильно, в принципе, подозревает.
— На три поколения…
— На три?! — я в шоке выпучил глаза. — Это где же такое старье продают?!
— Да что тебе не так?! — в сердцах воскликнул Фрад. — Нормальные базы! Они просто морально устарели!
— Что не так? — ехидно переспросил я. — Да все! У нас не было уговора «заливать» мне в мозг такое старье! Да, к тому же вообще не понятно, где ты эти базы достал. Или думаешь, меня можно разводить как лоха последнего, если у меня нет нейросети? Так хрен тебе! Я в курсе что лицензированные базы устанавливаются только с физической основы, после чего она разрушается!
— Да ты заебал! — уже в бешенстве заревел «мясник». — То то тебе не так, то это! Пиздуй на жилые уровни и ставь себе, что хочешь, понял?! Или боишься, что с такой рожей не пропустят, а? Или рейт не позволяет? А, как я мог забыть! У тебя же сетки нет! — глумливо заголосил чутка успокоившийся по мере произнесения «спича» медтехник. Я стремительно выхватил из ножен мономолекулярный нож и одним смазанным для Фрада взмахом вонзил клинок по самую рукоять в стол буквально в миллиметре от его пальцев. Дальнейшая заготовленная речь медтехника заглохла сама собой. Он с шоком и неверием смотрел на пронзивший насквозь столешницу нож, мелко подрагивая от осознания того, что мог сегодня стать одноруким. Такие повреждения не каждая капсула восстановит. Древний хлам, стоящий сбоку, с такой задачей точно не справится. И никакой плазменный пистолет в сейфе его не спас бы.
— Быстрый… — спустя почти минуту медтехник нарушил вязкую тишину, воцарившуюся в комнате после моего «ответа». — Ты это… Не держи зла. Погорячился немного, сам знаешь, бывает. — я лишь кивнул на это. Понимаю, занесло мужика. Я ж с ним нормально общался, не давил, вот он и решил, что я — терпила.
— Проехали… — слегка привстав, я с легкостью выдернул нож и вернул его в ножны. Медтехник «незаметно» облегченно выдохнул. — Так откуда ты такую древность берешь?
— С официального сайта «Нейросети». — спокойно объяснил Фрад. — Там есть раздел под названием «Свалка». Закопан конечно глубоко, но найти при желании можно.
— Да ты гонишь! — скептически отнесся я к ответу медтехнику. — Чтобы «Нейросеть» кому-то что-то бесплатно отдавала?! Да еще на своем офф-сайте…
— Слушай, ну что ты ко мне прикопался? — тяжело вздохнул медтехник. Но глянув на выражение моей морды, все-таки решил объяснить более подробно. — Базы обычно полностью меняют где-то раз в сорок-пятьдесят лет. К тому моменту накапливаются изменения в ментопрограммах, вследствие чего становится легче полностью перезаписать базу, чем дополнять старую. Ну и, соответственно, те, которые устаревают, сразу же становятся не слишком популярны. Нет, кое-какое количество кредов с них еще снять можно, поскольку содержание последних версий старого поколения и первых нового еще лет пять, а то и десять является практически идентичным, а цена на старую версию после выхода новой сразу же падает едва ли не наполовину. Во-первых, пять-десять лет — и старые базы окончательно устареют. Их же больше никто не обновляет, да и мало кто покупает неликвид. А во-вторых, компаниям, выпускающим свежие базы, тоже требуется как можно быстрее вернуть свои деньги. Вот они спустя некоторое время и убирают старые базы из доступа. В основном те, которые пообъемнее. Мелочь же всякая — первого ранга, а иногда даже и второго, просто скидываются на «Свалку». То есть официально сайт называется «Устаревшие и нелицензионные продукты», но все называют его Свалкой или же Мусоркой. Там они, конечно, тоже стоят некоторой суммы кредов, но не более десяти процентов от «номинала». До того как выйдет следующее поколение. Вот там я тебе эти базы и нашел.
— Бесплатно? — вновь скептически уточнил я.
— Ну, почти. — поморщился Фрад на мою настойчивость. — Совсем уж бесплатно они не работают, но деньги просят смешные. Платишь абонентку в пять кредов в месяц — и качай себе, чего захочешь. Старье же… Главная проблема найти нужные базы. Поисковика то нет совсем никакого. Все вручную. Что найдешь, тем и пользуйся. Да ты, в принципе, и сам понимать должен, какая информационная свалка за семьсот лет существования сайта там образовалась…
— Хм. — я сделал вид, что задумался. — А как отреагируют «нейросетевцы», если я потом вдруг с «палеными» базами к ним в медкапсулу попаду?
— Никак. — хмыкнул Фрад. — Там на базах, скачанных со «свалки», служебные пометки стоят, так что базы не «паленые». А вот искины тебе по этим базам специализацию не откроют. Но это дело второстепенное. А теперь марш в медкапсулу. Нечего время мое тратить. — решил закруглиться мясник опасаясь моих дальнейших «тупых» и неудобных вопросов.
* * *
— Сэр! Разрешите войти? — задал вопрос в пустоту огромного, шикарно обставленного кабинета молодой на вид, здоровенно-мощный мужик, по иронии бывший ведущим аналитиком в Тане, по сути периферийном городе-улье на планете Вента, славившейся своим райским климатом и шикарными курортами.
— Входи. — хмуро посверлив взглядом своего подчиненного, разрешил кряжистый, с сединой в густой шевелюре мужик — глава СБ города. — Что-то стало известно по инциденту?
— Да, сэр! Умники наконец-то смогли расшифровать логи сканеров пустотных станций, находящихся в тот момент над городом. — отчитался аналитик, подходя практически вплотную к изысканному деревянному массивному столу. Последний «писк» моды в этом сезоне. — И нашли кое-что интересное.
— Вот как? — хмыкнул «Дядюшка», прозванный так своими подчиненными за манеру общения в неформальной обстановке. — И что же они отрыли, раз ты чуть ли не галопом по лестнице бежал?
— Ну… — неуверенно, что смотрелось крайне странно с его внешностью, протянул Илиас — аналитик. — Помните, Вам пару лет назад докладывали о возможном варианте ухода наших «предшественников»… Ну, про иномирную угрозу и прочее?
— Помню. — совершенно серьезно сказал «Дядюшка». — Более бредовых докладов я еще не читал.
— Это не совсем бред, как выяснилось. — отведя взгляд, тихо промямлил Илиас. — Не хватало доказательств… И сегодня одно из них мы и получили. Искины как один утверждают, что на планету, судя по логам, был открыт «струнный переход». Конкретнее — в наш город, куда-то то ли на нижние жилые уровни, то ли в под-улей. И с вероятностью в семьдесят процентов атака зондов Ушедших последствия этого перехода…
— Так, подожди. — СБ-шник оборвал Илиаса, устало помассировав виски. Этот день не перестает приносить ему неприятные сюрпризы. То угроза уничтожения, то бунт на нижних жилых уровнях с жертвами среди паникующих чиновников, рвавшихся на космодром. После — чудесное спасение… И вот теперь — «ЭТО». — Давай по порядку. Первое — «струнный переход». Насколько я знаю, его невозможно сформировать в гравитационном поле. Так? — «Дядюшка» внимательно посмотрел на аналитика. Тот лишь согласно кивнул, ни слова не сказав. — Угу, значит, оказывается, наши ученные ошибались и оформить переход вполне возможно. Ну, так пусть вычислят «точку отсчета». Это же элементарно!
— При привычном «переходе» — элементарно. — уточнил Илиас. — Но… В общем, искины не могут смоделировать «точку отсчета». Ни одного параметра.
— Вот как… — задумчиво протянул глава СБ. — Тогда снимаю свои возражения. Но все равно… Приплетать сюда в кучу зонды Ушедших, самих Ушедших, — опрометчиво. Может случайность? Или стечение обстоятельств…
— Нет, не случайность и не стечение. — упрямо мотнул головой Илиас. — Пространственные возмущения «струнного перехода» закончились только на пару минут ранее, чем в систему вошли зонды, взяв прямой курс на уничтожение Таны. Системы слежения орбитальных станций подтверждают, что, исходя из траектории «падения», город был бы уничтожен с двухсот процентной вероятностью.
